Come on and kill me, baby

Es de noche. Hace frío. Estoy caliente. Estoy sola.
Muy mal.
Rockstar me dijo muchas cuando terminamos, pero la frase que se me quedó tatuada en la frente es: "No siempre las cosas van a ser como tú quieres".
Tiene razón. Lo malo es que no me había dado cuenta hasta que me lo dijo. Y me dolió escucharlo, porque es la pura verdad.
No siempre las cosas van a ser como yo quiero.

No siempre las decisiones que tome van a ser las correctas.
No siempre voy a tener con quién coger cuando estoy caliente.
No siempre voy a tener compañía cuando me sienta sola.

No siempre voy a tener con quien platicar o reírme si lo necesito.
No siempre las personas a quienes yo quiero me van a querer a mí.
No siempre las personas en que confío van a merecer mi confianza.
No siempre las personas que consideraba mis amigos lo serán realmente.
No siempre seré inmune, física y emocionalmente.
No siempre las cosas van a ser como yo quiero.
Punto.
El sábado fui a una fiesta. De fondo sonaba el aturdidor Rap/R&B/Hip-Hop que no he parado de escuchar desde que llegué a Chicago y que ya me tiene hasta la madre. Pero en mi cabeza sonaba esta canción:


Like a Friend, de Pulp

Don't bother saying you're sorry
Why don't you come in?
Smoke all my cigarettes, again
Every time I get no further
How long has it been?
Come on in now, wipe your feet on my dreams
You take up my time
Like some cheap magazine
When I could have been learning something
Oh well, you know what I mean
Oh I've done this before
And I will do it again
Come on and kill me, baby
While you smile like a friend
Oh and I'll come running
Just to do it again
You are the last drink I never should have drunk
You are the body hidden in the trunk
You are the habit I can't seem to kick
You are my secrets on the front page every week
You are the car I never should have bought
You are the dream I never should have caught
You are the cut that makes me hide my face
You are the party that makes me feel my age
Like a car crash I can see but I just can't avoid
Like a plane I've been told I never should board
Like a film that's so bad but I've got to stay till the end
Let me tell you now: it's lucky for you that we're friends

Y en la fiesta por poco le suelto esa línea en su cara: COME ON AND KILL ME, BABY, WHILE YOU SMILE LIKE A FRIEND. Like a friend... ¿Por qué pretender? ¿Por qué simular una amistad con alguien que realmente no te importa? ¿O será que esa era su intención inicial, pero simplemente las cosas cambiaron? Algo me queda claro: YOU ARE THE LAST DRINK I EVER SHOULD HAVE DRUNK.

Sí, la canción es buena. Pero para mi desgracia no es la primera vez que se la dedico a alguien de principio a fin, cada estrofa, cada letra. Catastrófico.

Me enerva y frustra de sobremanera.

Pero no siempre las cosas van a ser como yo quiero.

All night long

La noche es cruel. No te deja en paz, no permite que tú te perdones ni que perdones nada, no . Es larga, interminable. No te deja sino pensar, una y otra vez, lo peor, todo lo que traes dentro. No sabe que hay otros momentos del día donde puedes funcionar mejor. No, todo tiene que ser ahora. El tormento debe ser nocturno, justo cuando debes descansar. La rabia, la preocupación, la ansiedad, la tristeza, son sentimientos de la noche, no tuyos. Ella los transmite con su oscuridad infranqueable, con su frío espeso los pone sobre tu cabeza hasta que te pesan tanto que no los puedes ignorar, hasta que abres los ojos y te quedas viendo al techo, culpable. Algo está mal, sientes, aunque no sea así. Algo no hice bien. Y ahora qué debo hacer.

Y así vas entrando en un laberinto, en un abismo cada vez más profundo, donde llega un momento en el que, por gracia, duermes.

Al despertar es de día, todos los demonios se fueron. Eres ligero. Los enojos, las tristezas, las angustias parecen nunca haber existido, y el sol ilumina a sabios, tontos, ricos, pobres, santos, malditos, felices y desahuciados por igual. Para todos es lo mismo, sin importar qué hayas hecho, sin importar de qué te haya acusado la inquisitoria noche. La mañana todo lo perdona.

He recapacitado...

Mejor ya no quiero ser doctora y me dedico a echarle ganas en mi aburrido e inocuo tribunal, sas?

Conflictos existenciales

En vez de pagar un psicólogo, les contaré:

Mis papás son abogados. Mis tíos son abogados. Mi abuelo era abogado. Todos los adultos que conocí en mi infancia eran abogados, y siempre hablaban de cosas de abogados. Y todos, sí, todos, penalistas.

Yo estudié derecho. No me pregunten por qué, porque no lo sé. Yo siempre supe que mi vocación era más científica. Quería ser médico. Creo que soy una ortopedista frustrada. Además, tengo muy buen ojo clínico.

De chiquita mi mamá tenía unos libros de medicina; más bien eran como pequeñas enciclopedias, con 5 o 6 tomos cada una. En ellas venían explicadas algunas enfermedades, los procesos, los síntomas, los tratamientos. También tenía el famoso Vademecum, con las medicinas existentes hasta el momento de edición del libro (1988), su fórmula, su uso, sus reacciones, etc. Toda esa fuente de literatura medicinal constituyeron mis primeros libros de cuentos infantiles. Los leía una y otra vez, repasaba las ilustraciones, y bien Matilda, aprendí muchísimo a mis 5 años, cientos de cosas que aún recuerdo a la perfección. Yo sabía que iba a ser médico. Diecisiete años después, soy licenciada en derecho (porque definitivamente no soy abogada), me dedico a la materia penal, y no me causa gracia.

Mis compañeros del trabajo creen que soy morbosa, pero la verdadera razón de estar siempre urgando en los expedientes es saber de qué murió la víctima, cuáles fueron las lesiones, cómo se curaron si aún está vivo, dónde golpeó el que iba manejando, qué huesos le rompieron al atropellado, qué órganos penetró el arma blanca... y hasta ahora la verdad es que mi trabajo me agradaba bastante, ya que aparte de entretenerme muchísimo con ésto, podía ver nombres feos y un chango de faltas de ortografía. Era muy divertido. Pero mi esquema cambió antier.

Fuera del conflicto milenario que tengo y siempre tendré con mi carrera y mi frustración medicinal, tengo un conflicto aun más grande. Mis papás se divorciaron cuando yo tenía 12 años. Sí, yo sé que eso no es mi culpa. Lo que me atormenta es lo injusta que fui con mi papá durante los siguientes 8 ó 9 años. Injusta en serio. No lo invité a mis 15 años, con todo y que él pagó mi vestido. No le hablé por más de un año. Venía a visitarme desde Puebla (donde él vive) y a veces no le abría la puerta... pobre de mi papi. Además él se quedó solo. 'Hijita, muñequita, por qué no me contestas? ¿qué te hice?' me preguntó durante mucho tiempo. No me daba cuenta de que él nunca me había hecho nada malo; yo sólo era el reflejo de los conflictos que mi mamá tenía con él, y hacía todo lo que mi mamá me decía que hiciera. Ahora mi papá y yo tenemos una muy buena relación, soy -y siempre he sido- su consentida, me adora y gracias a Dios ya abrí los ojos, pero hay cosas que nunca me voy a perdonar, porque no puedo volver el tiempo atrás, porque no puedo compensar los años de soledad y tormento que mi papá pasó. Es muy buen hombre y lo quiero mucho. Los dos tuvieron sus razones para separarse, los dos cometieron errores... ¿Quién soy yo para juzgarlos?

Todo esto pronto tendrá sentido, denme un par de minutos más.

Antier me llegó un caso en donde un hombre mata a su esposa de un disparo en el cuello, frente a sus dos hijas de 15 y 17 años. Ellos estaban separados, y en una ocasión peleaban, comenzaron a forcejear, él sacó una pistola y disparó. Mi primer reacción fue un coraje tremendo: 'pinche idiota, estúpido, maldito, qué le pasa...'. Sobretodo cuando me enteré de que tenía que transcribir su demanda, que venía en 104 hojas oficio, a mano, en cursiva y a renglón seguido. Eso sí, tiene muy bonita letra, pero a veces es difícil de entender. El señor es abogado, por lo que su demanda constituye un verdadero tratado sobre por qué tienen que bajarle la pena (le dieron 34 años de cárcel) ya que el arma se detonó, según él, accidentalmente. Dice que él sí traía el arma, que en el forcejeo estaba a punto de caerse de donde la tenía y estaba nervioso de que la pistola, al golpear el piso, fuera a dispararse contra sus hijas, así que la sacó para acomodarla, momento en el que su esposa lo empujó y el arma se disparó. Voy en la página 37, y no quiero seguir. Sus hijas testifican en su contra, hasta se carean con él, lo llaman asesino (lo cual es cierto, claro) y le dicen que lo odian (lo cual suena lógico). Me parece un caso terrible, uno de los más espantosos que me han tocado, y eso que he visto casos que de plano me han quitado el sueño.

Cuando comencé la transcripción de las 104 fojas pensaba 'pinche tipo obsesivo, qué no sabe que en las cárceles hay talleres de manualidades....' etcétera. Luego me di cuenta del dolor con el que escribe, de cómo transcribe las declaraciones de sus hijas una y otra vez, palabra por palabra, de su letra que se deforma, de las lágrimas que a veces cayeron sobre su escrito haciendo dos o tres palabras inteligibles, de cuando les grita, tras la reja de acusado: 'Hijitas, por favor, mírenme, ustedes me conocen, saben que yo no podría... bebita, muñeca, yo no quería que esto pasara [lágrimas]'. Ya no quiero seguir, no puedo. Sí, yo sé que el tipo hizo algo terrible y lo que quieran... pero no quiero ser yo quien lo juzgue. No quiero, de veras no quiero... ¿quién soy yo para decidir si es culpable o no? ¿Cómo puedo saber si dice la verdad? ¿Qué puede devolverle a esas niñas a su madre, y sobretodo, la paz mental que perdieron después de lo que presenciaron y después de que su papá estará en la cárcel el resto de su vida?

Ya no puedo ser abogada. Este trabajo es para gente que no tenga traumas personales. Me dedicaré a vender tamales o algo, pero de plano no puedo seguir aquí. No por mucho tiempo.

That's not my name!

¡Ayer llegó por fin la perrita a mi casa! Mi hermana, que es su legítima dueña, la bautizó como Bibi. Es una preciosidad que camina... no no no, está hermosísima, curiosísima y todo lo que termine con ísima. No saben qué belleza de animalito. La verdad estoy muy contenta! Miren :D


Pues continuando con los nombres, quienes lleven algún tiempo leyéndome sabrán que en el lugar en donde trabajo me encuentro con nombres muy raros/feos: Apolonio, Tiburcio, Elvis, Hamlet, Barney, Fredy Yoni, Yobani... bueno, recientemente hasta a Mafalda vi.


Ok, no están ustedes para saberlo ni yo para contarles, pero trabajo en un lugar en donde llegan, se estudian y se resuelven asuntos de índole criminal. Así pues, la gran mayoría de estas personas con nombres pinchesones son criminales.


Yo solía pensar que era una coincidencia. Sin embargo, hace poco leí que un criminólogo y sociólogo hizo un estudio al respecto. Resulta que dentro de una comunidad aplicó algo llamado Índice de Popularidad de Nombre (PNI, por sus siglas en inglés), en el que nombres populares -no porque sea popular la persona, sino por el número de personas que lo llevan- como Michael, tenían una puntuación de 100, mientras que nombres impopulares, como Jamal, alcanzaban una popularidad de 5 e incluso de 0.5. El resultado reflejó una alarmante tendencia a delinquir entre personas con un PNI bajo. No es que lo que tienen PNI alto no lo hicieran, pero había tendencias importantes. Algo así como que el 80% de los delincuentes de esa comunidad tenían PNI por debajo de 30.


Según el sociólogo ese, la razón tiene mucho trasfondo. Si a un niño le pones un nombre raro (ya no digamos feo), es probable que los demás niños lo comiencen a molestar al respecto desde muy temprana edad. Apodos, burlas, groserías y demás situaciones a las que, si el niño no sabe cómo rsponder o afrontar desde un principio, se volverán cada vez peores, y el niño tiene el riesgo de crecer solo, aislado, y con rencor hacia las demás personas. Eso explica su tendencia a delinquir.


A mí me suena lógico. Por eso tengan cuidado a la hora de nombrar al chamaco: los nombres de los abuelitos o los del santo del día en el que nació NO SIEMPRE son la opción.


Espero que los demás perros no molesten a mi Bibi. Si Bibi Gaytán la hizo ps ella también.

Give peace a chance

Si ésto no es un crimen de lesa humanidad, yo soy nórdica.

¿Qué culpa puede tener un niño de las pendejadas que cometen personas retorcidas que él ni conoce?

En pleno siglo veintiuno y ante los ojos de todos este violento genocidio está acabando con las vidas de muchos inocentes, dejando traumas imborrables y sed de venganza que sólo acarreará más terrorismo, ataques y cosas horribles en el futuro, no sólo para Israel sino para todo Occidente y aliados.

¿Creen que los niños sobrevivientes van a crecer bien pisanlóv y con respeto por el resto de las formas de vida en el planeta? ¿Por qué, si nadie tuvo el mismo respeto y consideración para sus vidas, las de sus padres, hermanos y amigos, cuando se encontraban indefensos? Y los padres que tienen que cargar en brazos los cadáveres de sus hijos para enterrarlos... ¿De verdad encontrarán consuelo y resignación? ¿O les sonará mejor el odio y la venganza? Mmm... no sé... Sólo se que ésto tiene que parar.

"You cannot become a monster in order to defeat another monster".

- Bono, 2006.

Las intermitencias de la muerte

No me ha ido que digamos "bien". El jueves pasado choqué. El problema no fue que choqué, ya que mi choque no fue fuerte; el problema fue que dos segundos después de que choqué, me chocaron por detrás, y tómala, quédate sin coche como tres semanas y con un esgunice de segundo grado en el esternocleidomastoideo (así se llama), o en otras palabras, el lado izquierdo de mi cuello.

Para acabarla me quedé sin trabajo. Ahora soy una vaga sin mucho qué hacer más que quejarme de que me duele el cuello, traumarme por el damned collarín e intentar conseguir trabajo de nuevo. Necesito dinero.

Pero bueno, dentro de la agenda tan apretada que deja mi vagancia, me di el tiempo de participar en la ofrenda de muertos de mi casa.

A Armando le pusimos algunas de las cosas que le gustaba comer hasta hace un par de semanas: salchichas hervidas, jamón endiablado, mejillones, abulón, papas con limón, arroz con limón (es más, cualquier cosa con limón) y su cerveza Pacífico. Todo estuvo ahí el 2 de noviembre. El 3, mis hermanos y yo nos comimos todo poquito a poquito. Qué rico. A mi primo y a mi abuelo (quienes compartieron ofrenda) les gustaban las buenas cosas... qué lindo sería que de veras los muertos bajaran (o subieran o yo qué se) aunque sea un vez al año a degustar lo que sus parientes les prepararon con tanta devoción, casi olvidando que los muertos, por muy jóvenes o recientes que sean, ya no están, y aún si estuvieran, ya no pueden sentir. El cuerpo de Armando ya es cenizas, al igual que desde hace diez años lo es el di mi abuelo, Armando también. Las cenizas no sienten.

¿A dónde van los muertos? No puede ser que desaparezcan así como así, que dejen de existir por completo. Que un día existan y al otro no. No son enchiladas, son personas. Personas que pensaban, que reían, que tenían planes, que tenían futuro. Chale, yo me niego a pensar que mi primo se acabó para siempre. Tiene que haber un más allá, un lugar en el que su existencia, de alguna forma, continúe. No puedo dejar de pensar en él. ¿Habrá presentido algo? ¿Cómo pasó la noche del 16 de octubre? ¿Estaría inquieto sin saber por qué? ¿Durmió bien? ¿Tenía planes con sus amigos para ese fin de semana? ¿Quedó de hablarle a alguien y se dijo "le hablo llegando a La Paz"? ¿Se quedó con ganas de decirle algo a alguien? Las muertes repentinas siempre serán más inquietantes. Armando murió de un momento a otro, haciendo algo que para él era rutina. Supongo que no se lo imaginó. De verdad espero que esté en un lugar mejor.

Sin embargo, entre todo el desmadre que traigo en la cabeza, le encontré una utilidad práctica a la religión: los rezos, misas y rosarios para los muertos son rituales catárticos. Entre más rezo por mi primo, más voy a misas, etc., más tranquila me siento. Siento que estoy haciendo algo, que para algo sirvo, que puedo ayudarlo aunque ya esté muerto. Tal vez esa sea su función, tal vez de ahí surgió la religión: de las personas vivas que se negaban a que ahí terminaran para siempre sus seres queridos y de su frustración al no poder hacer nada al respecto. Vas quemando la impotencia rosario a rosario, vas aliviándote sabiendo que ayudaste a que su alma descanse en paz. Acabando los nueve días, esperar 31 más para la misa de los cuarenta días, y luego al año... y luego, cada dos de noviembre, poner sobre la mesa lo que más les gustaba comer para que nunca se nos olvide que una vez él estuvo entre nosotros, que era como yo o como tú, que le gustaba tal o cual cerveza o tales papas, y que para allá, para donde está él, vamos todos.

10 things I hate about...

Bueno, más bien son como 50...

Cosas que odio:

• La papaya
• Que los cables, cadenitas, aretes y demás se enreden entre s
• íA la gente que maneja entre dos carriles (que se decidan, carajo)
• A la gente que no pone direccionales cuando va a dar vuelta o cambiarse de carril (para algo están!)
• A Adal Ramones
• A Julieta Venegas
• A Paulina Rubio
• A RBD
• Las faltas de ortografía (sobretodo si están en la portada de una revista... luego les cuento por qué)
• A los microbuseros
• A las cucarachas
• A los mosquitos que no te dejan dormir porque pasan haciendo zzzzzzzz en tu oreja
• Mojarme las mangas cuando me lavo las manos
• El acento como portorriqueño/dominicano que tienen la mayoría de los hispanos que viven en EUA
• El idioma portugués
• El acento argentino
• Quererlo tantísimo
• No poder tener un gato
• No poder tener un oso panda
• La cruda
• La cruda moral
• La revista TV Notas
• Que se me rompa una uña
• Mi gordura
• La hipocresía descarada (si van a ser hipócritas, por lo menos procuren que no me de cuenta!)
• Al tipo que me acosa en el trabajo
• Las calles empedradas
• Querer escuchar una canción y no tenerla idsponible
• Que llueva y yo tenga que manejar
• La l-e-n-t-a red de mi chamba
• A los asesinos y violadores
• Que se me vaya un estornudo
• Que no me queden mis pantalones
• Al cuate que me quiso asaltar antier, así como a todos los asaltantes
• A lo secuestradores
• A los que saludan de mano pero como que no la aprietan, me desesperan.
• ¿Ya dije a Julieta Venegas?
• A Nikki Clan
• Haber escrito un post o un comment bien inspirado y que se borre y se pierda en el ciberespacio
• A Niurka
• Que los tacones me cansen tan rápido y mi torpeza al andar en ellos
• A Bruce Springsteen
• A las chavas que se ponen ombligueras o ropa muy corta o justa pero están gordérrimas (se ve asqueroso!!!)
• Much Music
• A la gente que trae cuasi negros los dientes de tanto café o cigarro
• A la gente que siempre apesta a café o cirgarro
• A Sherlyn (y a los que dicen que es actriz)
• A los lambiscones arrastrados
• ¿Ya dije a Adal Ramones?

Y ya no se qué más

Horses, horses, all shit!

Cuando anunciaron que empezarían a transmitir Seven Ages of Rock por VH1 me híper calenté. Era el hit, no mamation, un documentalote de TODITITITA la historia del rock, todas los grupos, todos los discos, todas las canciones, todos los momentos, todo el entorno que lo hizo posible. No podía esperar a verlo todo ya ya ya, ahorita.


Entonces comenzó el episodio 1: El nacimiento del Rock. No Beatles, nada. Cero Beatles. Perdón, no se que tan pop se considere a los Beatles, pero no puedes hacer un documental sobre el rock y presumir que es el más completo en su género sin mencionar a los Beatles... pero bueno, digamos que ok, no consideraron a los Beatles rock o fueron demasiado pop para su gusto... y el inicio del rock se constriñe a tres: Rolling Stones, Jimi Hendrix y The Who. Ok... ok. No tengo tanto problema.


Vino el episodio 2: Art Rock. Pink Floyd. Velvet Underground.... y ya. Entonces comenzó a surgir una preguntita en mi cabeza... ¿y The Doors? Fueron los reyes del rock en los 70... ok... tal vez hablen de ellos como se merecen en otro episodio. Pero por lo que respecta a este, Pink Floyd y Velvet Underground son todo el universo.


Episodio 3: Punk. Este no fue tan malo. Comienza con The Ramones (a los que debieron dedicarles más tiempo)... Television... Patti Smith (esa vieja qué? malísima aparte)... The Clash, y el gran broche de oro: Sex Pistols. Vientos huracandados. Amo a los pistols. Pero... uhm... dónde quedó Iggy and the Stooges? Iggy Pop es un mega ícono del punk, ¿y no lo pudieron ni mencionar? ¿Merece más hablar veinte minutos de la pendeja de Patti Smith que dedicarle cinco minutos a Iggy Pop? Eso me encabronó, hasta que me di cuenta que de plano The Doors había valido madres porque ya había pasado mucho tiempo para que cupieran. Entonces me encabroné mucho. Pero ya andaba emocionada con el episodio cuatro. Mi mole: Heavy Metal.
*De hecho, el título de este post es en honor a Johnny Rotten y su muy atinado comentario sobre Patti Smith y su canción "Horses".


Episodio 4: Heavy Metal. Uta... que híper chingón, no mames. Abrieron con imágenes de las fábricas acereras de Inglaterra y con una explicación poca madre del accidente de Tony Iomi, así como de la conformación de Black Sabbath. De huevos. Luego Deep Purple. A huevísimo. Judas Priest. Iron Maiden. Ozzy solito. Y luego el hair metal o glam metal: Mötley Crüe. Y por ahí como que medio mencionaron a Poison y a W.A.S.P., siguieron los maricones de Iron Maiden y por último Metallica. Chido. Pero entonces que me prendo: ¿Y LED ZEPPELIN? Uta, si Zeppelin no merece ser mencionado en Heavy Metal pero Poison sí, pues la BBC no merece existir y Galavisión sí. (No me malinterpreten, sí me encanta Poison pero están mucho más alejados del Metal que Zeppelin...). Por ciero... ¿saben quién tiene el mejor disco metal de la historia? De la historia (y no nomás en mi opinión) GUNS N' ROSES, con el Appetite for Destruction.... Y... ¿los mencionaron siquiera en este episodio? Nooooooooooooooo. ¡Que la BBC arda en llamas!


Pero eso no es todo... faltaba el episodio que más me emputó. Episodio 5: Rock de Estadio. Abren con Led Zeppelin y su canción más chingona, Rock n Roll. Menos de un minuto. Y luego Stairway to heaven. Y yo en éxtasis (aunque me zurra Stairway to Heaven, pero era Zeppelin!!!... uta, por lo menos chingá!!!)... y a los dos segundos se me acabó el gusto. No hablaron ni cinco minutos de uno de los grupos más chingones de la historia. Y entonces comenzaron las dos horas de Queen... mmm, un momento... ¿No se supone que los Beatles habían sido demasiado pop para siquiera mencionarlos? ¿Por qué le dedican quinientas horas a Queen que es quinientas veces más pop que Los Beatles? No no no, pero el colmo fue The Police. Eso es pop, no es rock. Y sí, también me gustan, pero no es rock! No me vengan con mamadas. Nomás no puedo creer que le hayan dedicado medio programa a estos dos, cuando a Zeppelin y a Kiss (los padres del rock de estadio!!! sin Kiss nomás no habría showsotes!!!) les dedicaron una madre. Pero el colmo, el verdadero colmo de Seven Ages of Rock fue el joto de Bruce Springsteen. Dije que la mitad del programa había sido de Queen y de The Police... bueno, pues la otra mitad fue enterita de este maricón. Me dan a entender que fue un rockero mucho más grande que Kiss o Led Zeppelin, y ya no digamos de los Beatles, porque estos nisiquiera merecieron mención. Y aparte espero que le hayan informado a Bon Jovi que estuvieron se inspirados en Bruce Springsteen... y a ver si alguien tiene los huevos de ir a decirle a Axl Rose que Guns N' Roses estuvieron inspirados en Bon Jovi, porque si Rose oye esto seguro les parte la cara. Ah, y esto fue todo lo que dijeron de Bon Jovi y de Guns, con una imagen de Bon Jovi de fondo. Y ya. Qué verdadera mamada... Guns N' Roses llenó pinchemil veces más estadios que el Springesteen ese, fue una banda digna de dedicarle mínimo lo que le dedicaron al otro wey... y nomás la mencionaron al decir que se había inspirado en un grupo que se había inspirado en Springsteen. Yo creo que los de Guns en su vida lo habían escuchado. Y bueno ya, después de mi berrinche, cierran con U2. Pero Bruce Springsteen fue un pinche dios... por si no lo sabían, al igual que el resto del mundo, que la mayoría ni lo conocen.


Más que decepcionada de Seven Ages of Rock, llegó el episodio 6: Rock Alternativo. Lo que era de esperarse: REM, Nirvana y The Pixies. Ok... REM son buenos, nadie lo duda... pero... bueno, ya qué puede uno decir sobre un "documental" que habla del metal sin mencionar a a Guns o del rock de estadio mamando a Bruce mis huevos y apenas mencionando a Kiss. Ya ni cómo defender en este episodio a Pearl Jam (al que apenas mencionaron) o a Soundgarden (del que ni hablaron)... o incluso a los Stone Temple Pilots. Y si van a hablar pinchemil horas de REM, yo creo que Depeche Mode hubiera merecido una mención. El argumento de "esos son muy pop" no me lo pueden vender ya.


El último capítulo ni lo vi. Seguro mamaron por horas a Oasis, Blur y Coldplay... total, es documental de la BBC y ésta es de Londres, no?. Incluso así se llamó el último capítulo: Brit Rock. Esa es la séptima era del rock y nadie que no pertenezca a esos mamones imitadores de los Beatles cuasi electrónicos merece ser mencionado ni merece ser rock... ya pa qué hago corajes.


¿Y dónde quedaron Van Halen, AC/DC, INXS, Radiohead o Nine Inch Nails? ¿Qué pasó con otros movimientos como el Happy Punk, o con bandas no híper chingonas pero sí muy comerciales, como Linkin Park o Korn? ¿Y con lo nuevo, como Muse, Interpol y The Killers? ¿O con todas las que ya mencioné y que definitivamente no son tan imprescindibles como para hablar 600 años y entrevistar a 500 pendejos alabando a otros (a Patti Smith!!!! hideous!!!) en vez de mencionarlos a ellos?... Pero bueno, cuando yo junte mi dinerito y haga mi documental seguro estará mejor. Este fue una mamada.


He dicho.

Carved Insane

Esta noticia me híper shockeó desde antier que la escuché.

Para quien haya estado en un hoyo en la tierra y no se haya enterado, les cuento cómo estuvo el rollo: Un hijo de su reputísima madre llamado Josef Fritzl, por ahí de fines de los años 70, tuvo la agradable ocurrencia de violar a su hija Elisabeth, de 11 años.

Sí, su hija. Sí, once años. ONCE.

Pero las aventuras de este pinche enfermo no acaban ahí. Más o menos desde esa época, recibió permiso del gobierno para hacer una construcción en su casa. Le dijo a su esposa y a sus hijos que sería una remodelación del sótano, y como el hombre era un pan de Dios, nadie se atrevió a cuestionarlo. En este "sótano", Fritzl, que era ingeniero electricista, hizo un pequeñísimo apartamento con tres cuatros: un dormitorio, un baño y una cocina. Los tres, unidos por diminutos pasillos. También se encargó de que el lugar recibiera algo de ventilación, pero sin tener ventanas ni contacto alguno con el exterior: ni aire ni luz. Reforzó las paredes y el techo para que se mantuvieran a prueba de todo sonido, así como la puerta de entrada al sótano, en la cual instaló un sistema eléctrico para que nadie que no conociera una clave especial que sólo él tenía pudiera entrar ni salir.

No se mucho de ingeniería, pero supongo que el proceso de construcción duró años, sobretodo uno tan minucioso y premeditado.

Bueno, pues un día, cuando su pequeña Elisabeth -a la que ya había violado en repetidas ocasiones desde que ésta tenía once años de edad- ya había cumplido los 18, la drogó, la esposó y la llevó a ese sótano. Entonces, la obligó escribir, de su puño y letra, una carta donde le decía a su familia que había huído para unirse a un culto.

En ese pequeño espacio, la pobre mujer sufrió repetidos abusos tanto físicos como sexuales - violaciones sistemáticas y habituales- por parte de su maldito progenitor. Fruto de esas violaciones, Elisabeth tuvo 7 hijos, uno de los cuales falleció y fue incinerado en la cocina de la casa de arriba por su asqueroso captor.

De los seis hijos de Elisabeth, 3 fueron llevados por su abuelo-padre-monstruo hacia arriba, haciéndole a ella escribir cartas de nuevo donde se los encargaba a la familia. Los otros tres pequeños tuvieron que vivir con ella en el sótano; ahora tienen entre 19 y 5 años, y jamás en su vida habían visto la luz del sol ni habían conocido a otras personas que no fuera a Elisabeth, a sus dos hermanos y a su padreabuelo, que entraba de vez en cuando para llevarles comida, ropa, provisiones y para violar a su madre. Ya vi un plano del calabozo de Elisabeth, y no encuentro un lugar privado en el cual su padre la pueda haber violado sin que sus hijos vieran.

Qué repinche caso. No sólo es triste porque un reverendo animal le hiperchingó la vida a una pobre muchacha (desde niña) sin deberla ni temerla, ni por lo premeditado del asunto, ni por la frialdad, nisiquiera porque se trataba de su propia hija. Lo peor del asunto es que pone en evidencia lo escalofriantemente despiadado que un ser humano puede llegar a ser. Encerró a su hija como un animal y la violó una y otra y otra vez (o sea, empecemos por el hecho de que su hijita lo calentaba... hacédme el chingado favor). No se tocó el corazón ni ante su dolor ni ante su desesperación. No le enterneció ver a su propia hija embarazada de los engendros de sus violaciones, no le importó verla sufrir en los partos sin anestesia y sin atención médica, le valió pito la vida de los pequeños fruto de su insana lujuria. Y no le importó durante los 24 años que los tuvo ahí.

No se me ocurre un castigo propicio para este hombre, uno que lo haga realmente reflexionar sobre el daño que hizo, sobre lo terrible de sus acciones. Si no lo hizo por 24 años, no lo hará ahora. Para mí lo único bueno sería que lo enterraran en el suelo, sin luz ni aire ni contacto con la gente, y que entrenaran a un perro para que lo viole cada tres horas en los próximos tres años... y sería muy poco.

Me parece una clara muestra total de desprecio por la vida humana en general... y si nos vamos más al fondo del asunto, da más miedo. La aldea de Fritzl fue invadida por los nazis cuando este tenía poco más de 10 años... Fritzl es uno de los muchos casos de traumas retenidos que se manifiestan en sentimientos de superioridad y falta de sensibilidad hacia el resto de las formas de vida que surgieron en muchos niños de la segunda guerra mundial... Y a Fritzl le salió barato, ya que estaba en un pueblo Austríaco, o sea, donde la guerra no descargó tanta mierda, y en donde al término de ésta pudo tener una vida mucho más sencilla y tranquila la de otros jóvenes de Europa o Japón.

Pero me pongo a pensar, ¿qué traumas se desarrollarán en los niños irakíes -o de otras regiones del Medio Oriente- del presente cuando éstos sean grandes? ¿De qué monstruosidades serán capaces gracias al rencor y al odio que llevarán en el alma desde pequeños? Han sufrido injusticias, se ha masacrado sin razón a su pueblo, han sido humillados... por petróleo. Lo malo es que los verdaderos responsables de estas atrocidades es probable que no estén vivos para cuando estos niños crezcan... pero para ellos el enemigo no tiene nombre ni apellido, sino región: Occidente. Dudo mucho que se desquiten con sus hijas (lo cuál también sería terrible).

May Lennon help us.

... Felíz día del niño :D

Fuck Britney

Quién necesita princesitas del pop o de lo que sea cuando tenemos a esta reinota. Y si lo ven todo, nos tiene preparadas varias encantadoras sorpresas a lo largo de la canción, como un gracioso movimiento de cadera mientras escribe...

... verga

Fashion Emergency

No soy ninguna fashionista (palabra que me caga, por cierto) pero se que una cosa es tener un estilo propio definido a la hora de vestir, sin importar si está a la moda o no, y otro muy distinto es ponerte las cortinas de tu casa (sin arreglar claro... por que la chica de la película "Encantada" se hacía vestidos hermosos con las cortinas) y taparte con el tapete donde se duerme el perro. Un ejemplo de esto es esta mujer... que ganando lo que gana su marido, vestir así es nomás no tener vergüenza:

Da pena.

Para frotar mi naríz en tu pesero...

Al diablo acabar con los terroristas. Yo más bien creo que lo que el mundo necesita es un holocausto de microbuseros.


Carajo, no es posible que tomen remedos de evolución neandertalenses y los doten de un vehículo más grande y brusco que los del resto de la gente que tal vez en algún momento de su vida vaya a pensar. Lógicamente, el resultado es el caos vial asqueroso que vivimos en el D.F., y que directamente nos afecta a todos los habitantes.


En una sociedad, como la que se supone que hay en todas las ciudades, son necesarias ciertas reglas de civilidad, inteligencia social y una mínima de moral (o por lo menos, tantitititita consideración por los demás) en todas las personas. Pero la amable gente encargada de manejar los microbuses... disculpen, pero no creo que tengan siquiera la mínima consideración de cambiarse los calzones. Son bestias, ya que esas características para convivir en la sociedad son las que nos separan de los animales.


No dudo que haya microbuseros decentes, con respeto hacia los demás y hacia ellos mismos y con educación, pero este post está dedicado al otro 99% de salvajes sobre ruedas que hay en la Ciudad.


Los odio con odio jarocho (como diría el Ratón Crispín), son los culpables de todo mi estrés matutino. Ayer, un imbécil microbusero que se encontraba a mi derecha sobre Avenida Revolución decidió, en un completo arrebato de lucidez, cambiarse de carril a donde estaba yo... aunque estuviera yo. O sea, así, por sus huevos, me rayó toda la puerta del copiloto del Millenium Falcon sin que yo pudiera hacer nada al respecto. Obvio sólo me quedó bajar el vidrio y mentotearle toda su neolítica madre antes de que el cabrón saliera corriendo... sí, huyó. De todos modos no pensaba bajarme, con aquello de que son finísimas personas me daba miedo que me fueran a soltar un madrazo o algo así. Y ahí me quedé, en el rojo del semáforo viendo como el bastardo salvaje se largaba (pasándose el alto, por supuesto... los animales suelen ser anárquicos). Busqué algún policía, pero obvio no encontré a ninguno... no no no, una bonita manera de comenzar el día.

Apunté sus placas, son 0420015, por si alguien algún día se lo encuentra y me quiere hacer justicia.


En otra ocasión, mi rockstar y yo íbamos en su coche, (támbién sobre Revolución) cuando otro hijo del averno (o quizás el mismo) le dio un cerrón horrible. El rockstar se frenó, pero el interdicto lo hizo también, y comenzó, desde su armatoste sin puerta de entrada, a lanzarle con mucha fuerza monedas de un peso, ya que el rockstar iba con el vidrio abajo. Afortunadamente nunca le atinó. Los animales sin adiestramiento suelen brutos y poco hábiles.


Bueno, pues si algún ciudadano microbusero llega a toparse con este post (lo cual no creo porque dudo que sepan leer) les dejo algunos consejos que les serán útiles en su vida diaria:

1. Dos cuerpos (léase vehículos, palabra que incluye a los microbuses) NO, (recalco el NO, porque es muy importante) pueden estar en el mismo espacio al mismo tiempo.
2. Cuando su microbús va lleno, es porque va lleno, o sea, ya no cabe nadie (o sea, ya no pueden seguir subiendo gente).
3. Deben de hacer parada CUANDO HAY PARADA, esto es, en los sitios diseñados exclusivamente para subir y bajar pasaje. No antes, no después, no en medio de la nada y, sobretodo, NUNCA se debe hacer una parada sobre periférico o sobre cualquier otra vía rápida. (en serio, una vez vi a un microbús que se paró, en el carril de baja del Periférico, justo enfrente de Perisur).
4. Si el punto anterior no te quedó muy claro y de todos modos vas a hacer parada donde se te hinchen los huevos, procura que esta no sea en una esquina justo cuando la flecha para que la gente que está detrás de tí de vuelta se ponga en verde.
5. Si a tí no te importa golpear tu microbús porque es una mole cuasichatarra, ten en consideración que a las demás personas sí nos suele molestar que golpeen nuestros coches.

PS. I hate you! :P


*Foto obtenida de este sitio.

¡Joooooder!

(Leerse con acento español y el ceceo de las cs y las zs)
Que hace mucho frío!!! Ya se me ha congelao' a nariz, y del frío me han vuelto viejas dolencias, como un esguince que tuve hace un par de años en la rodilla izquierda y que ahora no deja de dolerme, lo cual está muy jodido porque acá se tienen que caminar mucho. (Extraño a mi Millenium Falcon!)


Y pues na... que he extrañao' mucho todo. He venido sola sola de viaje y comienzo a sufrir las consecuencias. Antes solía estar sola casi todo el tiempo, pero recientemente ya no. Echo de menos a mi novio, a mi familia y a mis amigas. Qué jodido. Además ando bien paranoica por los carteristas y los neonazis. Anoche huí de un neonazi que me vio, se dio media vuelta para seguirme y me siguió por tres calles, hasta que pues na... llegué a una calle concurrida y me paré frente a un bar de tapas, para esperar a que siguiera caminando, y luego caminé un poco tras él para comprobar que se había ido. No es guay. (es como lo español para "padre" o "chido").


Además, los únicos que me hablan en la vida son los que me atienden en las tiendas o restaurantes, la señora de la pensión donde me he estao quedando y los hombres en las calles que me dicen cosas sucias. A veces lindas, pero a veces sucias. Al principio te levanta mucho el autoestima, pero después de un rato, pues na... que deja de ser agradable.


Las clases de flamenco fueron divertidas. La maestra está como medio loquita y grita y se cabrea, y para todo dice "QUE NO! COÑÑÑO!!!!", jajajajajajajajajajjaja, me da risa. Eso sí estuvo guay.


Y el cuarto donde me estoy quedando es pequeño, tiene ducha y lavabo, pero no tiene baño. Tengo que salir de mi cuarto para ir a éste. Eso tampoco es guay.
Esta noche saldré con la prima de mi novio que, para mu fortuna, vive aquí. Por lo menos he de platicar con alguien. Eso sí es guay. Lo no guay es que de verdad lo extraño mucho :(


Os mando muchos saludos desde las tierras de donde seguramente algunos de vuestros antepasados provienen. Iré a disfrutar de un bocadillo en un bar al que me dijo mi novio que fuera... si lo encuentro. Si no lo encuentro no se lo digan, porque seguro me regaña por gilipollas.


Y aquí este símbolo: # , al que nosotros llamamos "gato", es conocido como "almohadilla". Qué guay.


Ah, y pues na... que este es el post #100!!!!!!!! (Fanfarrias, gritos, aplausos).

I AM THE WALRUS!!!!

Hooolaaaaaaaaaaaaa!!! ¿¿¿Cóooomoooo leeeeees vaaaaaa??? Antes que nada, perdón por desaparecer... sí sí, me fui como las chachas, lo siento. Mis más sinceras y humildes disculpas... pero tuve mis razones.

En primera me cuesta hart trabajo conectarme a internet, y cuando lo logro es por unos 5 a 10 minutos, por lo que tengo que checar mails y otras cosas antes de poder leer blogs... ya no digamos escribir.

En segunda, sufro del llamado "bloqueo del escritor"... no es que sea escritora, pero sí estoy bloqueada. Ha de ser el amor. No se me ocurre hablar de otra cosa, y como ya se que los tengo hasta el dedo con el mentado rockstar, ps mejor decidí dejarlo por lo sano un ratito antes de acabar aburriéndolos de por vida con lo mismo y lo mismo... o antes de convertir un pequeño y sucio blog en una novela de Danielle Steel.

En tercera, mil gracias a los bonitos, agradables y preocupados lectores que me escribieron comments y mensajes para externar su consternación por mi desaparición. Puedo prometerles que aunque sea sobre morsas, pero escribiré algo, aunque sea una vez a la semana.

Y ya. Y hablando de morsas, qué pedo con esto:

¡¡¡¡Qué miedo!!! ¿Eso qué? Se llama "Obedece a la morsa"... pero estoy confundida porque la morsa no me dice que haga nada... a menos que el tipito ese también sea morsa... parece de las bailarinas que salían en el video "Fighter" de Christina Aguilera, pero mucho más creepy porque este es de a devis.

Bueno, pues que tengan un bonito resto de la semana.

Dirty (creepy) dreams!

How are things on the west coast?

He aquí otra lista de intermitencias, ya que no me siento muy coherente; en este caso, las intermitencias serán numerológicas:

1. Estoy bien. Creo que superé la crisis de ayer de manera bastante... mmm... violenta, pero en general estoy bien. Hoy no lloré y sólo me sentí triste en dos momentos del día. El resto fue un día normal. Creo que entiendo sus razones, y son bastante aceptables. Hay personas que han apostado tantas veces su corazón que sienten que no les queda mucho qué apostar, y eso es válido. Y también hay personas a quienes no se les da la intensidad. Nimodos.

- Tiempo de conocerlo: (hoy cumplo) 4 meses

- Meses que duramos: (más o menos) 2

- Aproximado total de dinero que gasté: $950

- Aproximado total de dinero que gastó: $1,800

- Películas vistas: 4

- Conciertos: 1

- Playeras nuevas: 1

- Mensajes del celular muy importantes como para borrarlos: 8

- Lágrimas: 2.5 litros

- Tiempo aprox. de espera en promedio para que me contestara un mensaje: 12 minutos

- Amistades de años que perdí por él: 1

- Semanas felices: (más o menos) 4

- Felicidad total por su culpa: Harta

- Noches sin dormir: 6

- Total de posts con el tag "rockstar": (contando éste) 24

Conclusión: Fue bonito, muy bonito. What a shame. Y sigo pensando que me va a extrañar...

2. Hoy POR FIN (y vean la fecha) logré tramitar la visa a España. ¡Hasta hoy! No me la creía. Me la entregan en un mes.

- Total de horas de ida y vuelta hasta polanco: 8

- Total gastado en taxis: $600

- Total gastado en metro: $4

- Total gastado en la mordida al poli por estacionarme en lugar prohibido aunque no decía en ningún lugar que fuera prohibido: $200

- Total de páginas leídas en las largas esperas dentro de la embajada: 143 1/2

- Rutas que aprendí para llegar a la embajada de España: 3

- Viejitos regañones que me dieron risa: 2

Conclusión: Odio la burocracia, y más la internacional.

3. Hoy también me compré OUR LOVE TO ADMIRE (!!!). Amo Interpol, son lo mejor de los mejores, y moría por escucharlo ya. Tienen el efecto de permitirte perderte totalmente en la música, en el ritmo hipnótico, en la voz... aunque por lo poquito que he alcanzado a escuchar, sí le falta muchísmo el sonido del bajo. Ya les contaré qué me pareció.

- Total gastado: $132

- Peleas a puño limpio entre dos extraños presenciadas en vivo y a todo color (¡y a sólo unos centímetros!) en el interior de la tienda de discos: 1

- Número de participantes en la pelea: 2

- Edad promedio de los contendientes: 45 años (era un señor como de 60 y un tipo de 30)

- Número de chismosos que entró del centro comercial nomás a ver qué pasaba con el pleito: (aprox.) 17

- Número de amenazas de muerte entre los combatientes: 2

- Número de amenazas de levantamiento de actas: 1

- Número de agentes de seguridad que intervinieron para poner paz: 5

- Número de heridos: 1

- Número de famosos que pasaron por ahí: 1

Conclusión: Fue la pura sabrosura.

4. El día en general:

- Número de primos llevados a la Clínica 32 del ISSSTE: 1

- Número de horas que esperamos al doctor: 1

- Libros nuevos: 1

- Discos nuevos: 1

- Número de veces que casi choco: 2

- Famosos que vi: 1 (Eduardo Santamarina... qué alto es)

- Número de horas que pasé en el coche: 4

- Total de horas en el día en las que no llovió: 0.5

- Calorías que consumí: (uta... como) 8000 (o algo así)

Conclusión: Fue un día nice.

5. Para comprar "Our love to admire" tuve que posponer la compra del nuevo disco de Velvet Revolver con todo y que los amo con mi almísima enterita (tengo que dejar pasar un tiempo para no mover fibras sensibles... la primera y última vez que lo oí fue en su coche). Esta es la canción del día... porque he won't be coming back too soon... y he has no right to keep me waiting here:

You got no right, de Velvet Revolver

I fell through the ice

She won't be coming back too soon

It never wins to lie

She said you'll never have no rights

I've took it farther on the outside

I've took it nearly to the brink

And if you've seen me on the outside

You would have barely seen me breathe

Funny right here I find myself

Inside a paper cup

Without a warning or a reason it's a treason

With no answer

You got no right

To keep me waiting here

You got no right

To keep the pain in here

That holds the crown

And if I fall apart on the outside

(You really don't believe me)

And if I take it to the brink

And if I fall apart on the outside

(You really don't believe me!)

You would have barely seen me breathe

And if I meet you out tonight

Will you be loving me forever?

It's always over after the night!

It's always colder after the night

I broke through the ice

She won't be coming back again

It's been a year and a night

Safe dreams!

Hey girl, hey boy!

Hola hola, ¿cómo les va? Espero que su fin de semana haya sido mejor que el mío. Mientras arreglo mis diferencias creativas con el router que alimenta de red inalámbrica a mi lap, me reporto desde la virulienta computadora de mi hermano... pero esto no es importante, lo importante es que les debo la anécdota del colegio de mi hermana.

El viernes que la fui a dejar, llevé a la administración unos recibos que había que entregar. En lo que pasaba, me puse a leer unas frases que estaban en pegadas afuera de la ventanilla... para que la gente lea mientras espera y pase un rato más ameno. Entre las diversas frases, tituladas "Fórmulas Científicas aplicadas a Lógica Cotidiana", se encontraban las siguientes:

- Dale a un niño una moneda y comerá un día.
Dale a un niño educación y comerá toda su vida.

... ok; siguiente

- Si quieres acabar con una amistad, préstale dinero.

Mmm... bueeeno... next!

- Un hombre exitoso es aquél que tiene el dinero suficiente para cubrir las exigencias de su esposa.
Una mujer exitosa es aquella que se casa con un hombre exitoso.

WWHHAATT???? Perdón, pero... ¿leí bien?
Sí, leí bien. ¿Qué quieren decir? ¿Que como yo no me voy a casar jamás seré exitosa? ¿Que tengo que buscar un hombre rico y casarme con él para serlo? ¿Eso le enseñan a las niñas en esa escuela? Digo, si hubiera leído eso en un mail de chistes hubiera sido muy gracioso, ¿pero en un recinto "educativo"? Nel, no me causó gracia.

No soy feminista ni mucho menos, pero creo que algunas mujeres tenemos igual capacidad que algunos hombres. Y esto es porque creo que de los dos lados hay personas de todo tipo. Hay mujeres deshonestas como hay hombres honrados. Hay hombres trabajadores como hay viejas huevonas. Hay mujeres inteligentes como hay hombres tarados. No se puede etiquetar a una persona sólo por el género al que pertenece, ni mal ni bien.

Es como cuando dicen "a México le hace falta una mujer presidente" o "que bueno que las policías de tránsito ya son mujeres, para que ya no haya corrupción". ¡Que falacia! No dudo que haya mujeres honradas, las hay, y miles, pero no TODAS las mujeres son honradas por el simple hecho de ser mujeres, y menos por este mismo hecho van a ser mejores (ni peores) que los hombres para gobernar un país o para levantar multas. Si me dicen que una mujer en específico es mejor/peor que un hombre en específico, pues va, eso se deberá de ver... pero el error es generalizar.

Las mujeres contamos con una estructura física mucho más debil que la de los hombres, y debido a esto hemos sufrido grandes desventajas e injusticias históricas. Tengo la esperanza de que estas desigualdades se subsanen, pero no puede ser por medio de ideas falsas.

Nuestras estructuras mentales son distintas (en parte, como al manejar un auto, la madurez en la escritura, o para poner atención), sí, pero nuestras capacidades no, y eso se debe de quitar de la cabeza tanto de hombres como de mujeres, desde que son pequeños. Muchos niños crecen en hogares donde el que manda (porque es el que da el dinero) es el papá, donde las que tienen que ayudar a mamá en las labores domésticas son las niñas mientras los niños ven el fut, y aparte tener que ir a escuelas donde les dicen que lo único que tienen que hacer las niñas para "realizarse" como mujeres es "casarse bien"...

Estas cosas son las que tenemos que arrancar de raíz para tener una sociedad más igualitaria en cuestiones de género. Se que está en chino pero se puede empezar por no pegar esa frase en la fila de la administración de la escuela (y lo triste es que todas las mamás que estaban en la fila la leían, les parecía de lo más normal, y seguían leyendo... seguramente varias evaluaron, en base a ese parámetro, lo poco o mucho exitosas que son) y demás ejemplos que subordinen intelectualmente a la mujer. El que vayan o no a ser amas de casa no interfiere para nada en la capacidad que tengan para realizarse profesionalmente por sus propios medios... tal vez tener hijos y atender su casa sea el sueño de la vida de una niña, y eso es totalmente válido, pero no por eso ya es inferior en ningún aspecto, y no por ese sólo hecho ya no puede ser exitosa de otra manera.

Y ya. ¡Felíz domingo

Güi don nid no eduqueichon

Otra vez no tengo conexión en mi casa, pero ya que tengo que ir a dejar a mi hermana a un curso de no se qué al que tiene que ir para entrar a su nueva secundaria, pues me vine a mi skull a conectarme y contarles algo que me traumó la vida.

Mi hermana va a entrar a la secundaria de un colegio religioso. Yo estuve en colegios religiosos durante casi toda la primaria y una parte de la secundaria, y creo que prefiero meter a mis hijos a un establo a inscribirlos en uno de esos lugares: no te dan libertad de pensamiento, no te incitan a cuestionar las cosas, por todo lo que haces tienes que pedir perdón, son contradictorios (porque la religión se basa, en una buena parte, en la ignorancia... o cómo pretenden enseñar las teorías de la evolución en una materia cuando a la siguiente hora va a entrar la maestra de "Educación en la fe" -u otra mamada así- a enseñarnos que diosito lo creó todo ya tal y como está?), te imprimen con absurdas morales hechas por y para tener control sobre tu vida, y, sobretodo, son y te obligan a ser hipócrita.

Por ejemplo, el buen Diego comentó en mi post antepasado que es difícil encontrar mujeres que hablen de sexo de manera desinhibida... ¡pues sí! Si toda tu vida te tatúan en la jeta que si piensas en sexo estás mal y te vas a ir al infierno a ser quemada eternamente por inmensas llamas sulfurosas, ¡cómo van a pensar en sexo sin sentir culpa! y ya no digamos a hablar... y más si eres mujer, cuyo modelo a seguir es una mujer virgen (¡la mayor de las virtudes!). Y este tema, en específico, me parece uno de los mayores errores de la educación religiosa.

El sexo es una parte de nuestra naturaleza, nuestras mismas funciones orgánicas nos impulsan a, por lo menos, pensar en él. Imagínense, por sentir deseo sexual (o como le llaman los padrecitos, "tener pensamientos impuros") ya tienes que confesarte y darte golpes de pecho (¡y arrepentirte!) porque es pecado... si no, te vas al infierno. ¿Qué le importan al padrecito mis deseos, fantasías, necesidades, y en general, mi vida sexual? ¿Por qué me tienen que hacer sentir culpable por algo que es NORMAL? ¿Por qué un niño o niña no puede conocer su cuerpo -y ni hablar de masturbarse- sin ser un gran pecador? Y sobretodo, ¿cómo arrepentirte, con todas sus letras, de algo que sabes que vas a seguir haciendo?

Piensen en lo absurda una religión donde cada vez que sientas hambre tengas que ir llorando a pedirle perdón a Dios. Pues es más o menos lo mismo. No igual porque no te mueres, pero sí parecido.

Se que las bases morales son necesarias, pero una cosa es la moral que puedes y sabes que vas a seguir, y otra cosa son los temas absurdos a los que todo mundo dice que sí, nadie los cumple y todos hacen como si los cumplieran porque la sociedad así lo dicta. Es como los límites de velocidad. Si en periférico (para los no chilangos: vía muy muy rápida) pones un límite de velocidad de 7o km/h, es LÓGICO que la gran mayoría de las personas lo va a rebasar. Si pones un límite más real y más de acuerdo con la naturaleza de la vía rápida en cuestión, pues será mucho menor el número de personas que se vean en la necesidad de rebasarlo. Eso ocurre con la moral.

Si enseñas a un niño a ser buena persona, es decir, a no hacer daño a nadie nomás porque sí, a respetar a los demás, a no robar, a no matar, etc., pues está perfecto. Pero cuando te vas al extremo de decirle que será castigado de la manera más brutal por conocerse a sí mismo y por respetar su propia naturaleza humana, pues ahí sí está de la burguer. Se debe enseñarle a RESPETARSE a sí mismo, a comprender sus necesidades y hasta dónde puede llegar con ellas (porque tampoco estoy impulsando la promiscuidad o el sexo desenfrenado) y el porqué de todo esto, seguramente será un adulto más sano que el que vivió reprimido, o por lo menos habrá desperdiciado menos horas de su vida en las materias religiosas que no pensaba acatar y en golpes de pecho que no sentía realmente.

Lo bueno es que confío en que mi sista' es una niña inteligente, y con el tiempo podrá cuestionarse todo esto también.

Ok, todo esto viene porque hoy en dicha escuela vi algo que me traumó, pero eso se los cuento en otro post porque ya me tengo que ir al gym.

Disfruten su viernes, demuestren que no estudiaron en escuelas religiosas, y si sí, que no creyeron un carajo de lo que les dijeron... O sea, ¡pórtense mal! Yo lo voy a intentar :D

What a wonderful world

¿Qué le pasa a la gente? Entre más veo lo que ocurre en el mundo, más quiero a mi pez. Hoy llegué muy felizmente, como lo hago diario, al vestidor de mi universidad en la mañana. Abri mi locker y me dispuse a cambiarme para ir al gimnasio, cuando me doy cuenta de que me habían robado mi toalla.

Como cuando una termina de bañarse las toallas quedan mojadas, pues la mayoría de las chicas suelen colgar la mitad de la toalla por fuera, atorada con el locker cerrado, para que se seque y no impregne de humedad el resto de las prendas que se encuentran guardadas. Pero no es sencillo sacarlas: quien lo hace, tiene que tener todo un plan con maña, llegar a una hora en la que no haya nadie, elegir una toalla y hacer esfuerzos múltiples por sacarla hasta lograrlo.

Háganme el fuckin' favor. No me imagino a la pobre comecuandohay que va por la vida con el firme propósito de robar las toallas usadas de las chavas que se bañan ahí. ¿Como para qué las quiere? ¿Para usarlas? ¡Qué asco! La mía no la había lavado desde la semana antepasada, wacatelas. ¿Para venderlas? No creo que alguien pague más de 5 pesos por un trapo viejo y usado. Y me he enterado de muchos casos de otras amigas, pero no creí que alguien estuviera interesado en robar mi toalla, estaba bien pinche. Yo estaba muy cómoda con mi toalla, pero de que estaba pinche, estaba pinche. La gente no deja de sorprenderme.

Pero la epopeya matutina a la humanidad no acaba ahí.

Decidí ir a bañarme a mi casa, no me quedaba de otra. Venía manejando, iba a dar la vuelta en una calle y había varios coches formados. Me formé. Adelante de mí había una camioneta. La gente estaba cruzando la calle enfrente de los coches formados, pero como tardaban en avanzar pues no había problema. De repente, un viejecito comienza a cruzar la calle, y lo hace enfrente de la camioneta que estaba adelante de mí. Justo cuando iba a pasar frente a ésta, el imbécil que venía manejando aceleró (casi nada, porque todavía había un coche frente a él) y golpeó al señor.

No fue un golpe fuerte, pero el señor era de edad muy avanzada, y el golpe lo tiró al suelo. Yo estaba horrorizada, pero salí de mi shock rápido y me bajé del millenium falcon para correr a ayudar al señor. Lo mismo hizo otro cuate que venía en un jetta, atrás de mí. Pusimos al señor de pie, y el cuate del jetta se fue a echarle pedo al pendejo de la camioneta, el cual estaba cagado de la risa, con el vidrio arriba claro. Bien pinche valiente el pendejo. Me subí a mi coche una vez que el viejecito estuvo del otro lado de la calle, y antes del que el imbécil de la camioneta diera la vuelta le di un besotote con mi carrito.... y me eché a correr, claro. Por lo menos se espantó el muy idiota, y espero haberle hecho daño a su pinche camioneta nueva. Mi millenium falcon es poderoso, no le pasó nada :D.

¿Qué pedo con la gente y sus pinches traumadas vidas? Espero que cuando él sea viejo e indefenso no reciba mejores tratos... para serles sincera, espero que le atropellen el pito con un tractor y se caguen de la risa en su jeta. ¡¿Dónde está el Zodiac Killer cuando se le necesita?!

Freedom makes me sick

Ok, creo que por ser espontánea y caminar ayer descalza por el pasto (tal vez un poco mojado) adquirí una nada deseable infección de la garganta. Y lo peor es que yo casi no me enfermo, pero cuando me enfermo, me enfermo. (Jaja dejen en paz mi frase, es célebre)

Me caga enfermarme, porque me gusta mucho hablar y así no se puede. Además siento la colonización de agentes nocivos en mi garganta. Imagino como los desgraciados van naciendo, creciendo, reproduciéndose, cosntruyendo casitas, edificios, estableciendo una organización social, eligiendo a sus gobernantes, promulgando leyes, yendo al cine, peleándose, enamorándose y obteniendo sus recursos para establecer su civilización de las paredes de mi laringe.

Definitivamente no es un buen momento para enfermarme. Nunca lo es, claro, pero especialmente hoy no, no por favor!!!!