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¿Cómo escribes algo con el corazón roto, si lo que usas siempre para escribir es el corazón?

El efecto mariposa

Un agudísimo lector llamado Robert Hernández me mandó un agudísimo mail diciendo que si ya me había dado cuenta que el 8 de octubre puse un post sobre las mariposas negras y cómo, según la superstición familiar, después de que aparece una, un familiar muere; y ni dos semanas más tarde, el 17 de octubre, se murió mi primo. Sí, me había dado cuenta, por eso quité la foto del post de ese animal del demonio...

¿Coincidencia? no lo sé... ya son muchas coincidencias. Yo opino que para frenar el debate sobre la pena de muerte, simplemente lleven a los penales de máxima seguridad nidos enteros de mariposas negras. Así el destino se encargará de ajusticiar, jojo... (NOT! MÁTENLOS Y YA!!!)

Robert ahora entiende mi trauma con esos animales del mal. Qué bueno que ya se acabó la época de mariposas negras, creo. Gracias por el mail Robert.

Besitos a todos!

Curiosidades españolas

Hola hola a todos!!! Han sido días difíciles, pero ya todo está mejor. Ahora con la nostalgia del año que se comienza a ir, me acuerdo que justo hace un año me encontraba en un viaje trasatlántico... y pues les comparto algunas curiosidades que me encontré por allá.

Ok, se que nadie va a entender mi chiste del agua de Mondariz, pero who cares, es mi blog

Hey, señor viajero! Si tiene usted mucho calor y el agua fría no le es suficiente, pruebe el AGUA FRÍA MUY FRÍA (espero que alcancen a leer el letrero... como verán me urge una cámara nueva)






En México también somos más exigentes con las botargas... si no me creen miren esto... se le puede ver hasta la cara al pobre sujeto, jajajaja... un poco más abajo y pondríamos fin al eterno dilema de si el que está adentro de la botarga sonríe cuando le toman la foto (la razón por la que parezco un ente diabólico en vez de una simple turista es la resolución de mi cámara... de veras!)

Un gatito en la Alhambra... miren que lindo :)

Hey, señor habitante de esta ciudad o viajero... ¿no sabe a dónde ir? ¿cansado de tantos letreros hacia la derecha uq elo aturden? ¡No importa! Si gira a la derecha irá a TODAS DIRECCIONES! ¡A TODAS! He dicho T-O-D-A-S. Si quiere ir a un lugar que quede a la izquierda en vez de a la derecha, no importa, vaya a la derecha y después de darle la vuelta al mundo, llegará. (Ok por si la resolución tampoco coopera, el letrero de la izquierda hasta arriba dice TODAS DIRECCIONES)

También me encontré una versión alternativa de EuroDisney

Para los ratos de soledad... Chochonagger!!! Jajajajajajajajajaja qué asco...

Los españoles tienen resultados garantizados... de que la gozas, la gozas (por si no se entiende, dice: Que Rica HORCHATA)

La siguiente foto no tienen nada de curioso y menos de español... pero miren qué bonitas! Son la plaza Jama el Fna de Marrakech y una mezquita

Ahora sí... de todo lo que ha pasado sólo puedo concluir: I'm still alive, and life is good.

¡Que venga el maldito Motorockr de nuevo! Bueno, ya me voy porque tengo examen final en media hora. Besitos.

Las intermitencias de la muerte

No me ha ido que digamos "bien". El jueves pasado choqué. El problema no fue que choqué, ya que mi choque no fue fuerte; el problema fue que dos segundos después de que choqué, me chocaron por detrás, y tómala, quédate sin coche como tres semanas y con un esgunice de segundo grado en el esternocleidomastoideo (así se llama), o en otras palabras, el lado izquierdo de mi cuello.

Para acabarla me quedé sin trabajo. Ahora soy una vaga sin mucho qué hacer más que quejarme de que me duele el cuello, traumarme por el damned collarín e intentar conseguir trabajo de nuevo. Necesito dinero.

Pero bueno, dentro de la agenda tan apretada que deja mi vagancia, me di el tiempo de participar en la ofrenda de muertos de mi casa.

A Armando le pusimos algunas de las cosas que le gustaba comer hasta hace un par de semanas: salchichas hervidas, jamón endiablado, mejillones, abulón, papas con limón, arroz con limón (es más, cualquier cosa con limón) y su cerveza Pacífico. Todo estuvo ahí el 2 de noviembre. El 3, mis hermanos y yo nos comimos todo poquito a poquito. Qué rico. A mi primo y a mi abuelo (quienes compartieron ofrenda) les gustaban las buenas cosas... qué lindo sería que de veras los muertos bajaran (o subieran o yo qué se) aunque sea un vez al año a degustar lo que sus parientes les prepararon con tanta devoción, casi olvidando que los muertos, por muy jóvenes o recientes que sean, ya no están, y aún si estuvieran, ya no pueden sentir. El cuerpo de Armando ya es cenizas, al igual que desde hace diez años lo es el di mi abuelo, Armando también. Las cenizas no sienten.

¿A dónde van los muertos? No puede ser que desaparezcan así como así, que dejen de existir por completo. Que un día existan y al otro no. No son enchiladas, son personas. Personas que pensaban, que reían, que tenían planes, que tenían futuro. Chale, yo me niego a pensar que mi primo se acabó para siempre. Tiene que haber un más allá, un lugar en el que su existencia, de alguna forma, continúe. No puedo dejar de pensar en él. ¿Habrá presentido algo? ¿Cómo pasó la noche del 16 de octubre? ¿Estaría inquieto sin saber por qué? ¿Durmió bien? ¿Tenía planes con sus amigos para ese fin de semana? ¿Quedó de hablarle a alguien y se dijo "le hablo llegando a La Paz"? ¿Se quedó con ganas de decirle algo a alguien? Las muertes repentinas siempre serán más inquietantes. Armando murió de un momento a otro, haciendo algo que para él era rutina. Supongo que no se lo imaginó. De verdad espero que esté en un lugar mejor.

Sin embargo, entre todo el desmadre que traigo en la cabeza, le encontré una utilidad práctica a la religión: los rezos, misas y rosarios para los muertos son rituales catárticos. Entre más rezo por mi primo, más voy a misas, etc., más tranquila me siento. Siento que estoy haciendo algo, que para algo sirvo, que puedo ayudarlo aunque ya esté muerto. Tal vez esa sea su función, tal vez de ahí surgió la religión: de las personas vivas que se negaban a que ahí terminaran para siempre sus seres queridos y de su frustración al no poder hacer nada al respecto. Vas quemando la impotencia rosario a rosario, vas aliviándote sabiendo que ayudaste a que su alma descanse en paz. Acabando los nueve días, esperar 31 más para la misa de los cuarenta días, y luego al año... y luego, cada dos de noviembre, poner sobre la mesa lo que más les gustaba comer para que nunca se nos olvide que una vez él estuvo entre nosotros, que era como yo o como tú, que le gustaba tal o cual cerveza o tales papas, y que para allá, para donde está él, vamos todos.

Mi canción desesperada

Puedo escribir los versos más tristes esta noche. Escribir, por ejemplo: Armando, mi primo hermano, de recién cumplidos 24 años de edad, falleció el viernes 17 de octubre. Su avioneta se estrelló en Monterrey a las 12 del día, cuando viajaba con destino a su tierra, Baja California Sur. Encontraron sus restos el sábado 18, casi a las 7 de la noche, horas después de haber encontrado los restos de las otras dos víctimas de ese accidente.

Mi mamá, mi hermana y yo lloramos casi toda la noche del viernes, aguardando, esperando noticias, rezando por un milagro: por favor, Dios mío, que esté vivo; que no pase frío; que no tenga miedo; que no esté herido. Que esté vivo, que lo encuentren, que regrese a casa, con su mamá. Mi pobre tía no va a aguantar. El teléfono no sonaba. Primo, Armandito, si esta estás viendo la misma luna que yo esta noche, resiste, por favor. Aguanta, que tu papá te está buscando desesperadamente, y nosotros dejaremos de rezar hasta que estés a salvo.

Amaneció y entonces me dormí.

El sábado me desperté sin ganas, después de haber dormido tres horas, con los ojos hinchados y la cabeza a punto de estallar. La noticia del milagro no llegaba, pero la noticia definitiva de su muerte llegó con la llamada telefónica de mi tía. Mi pobre tía. Esa menuda y frágil mujer, a quien estaba segura que la noticia mataría, sacó una gran fortaleza desde algún lugar en lo más profundo de su ser, y entre amargos sollozos dijo a mi mamá: “Ya estoy en Monterrey. Vengo a recoger los restos de mi hijo”. El sensible llanto de mi tía fue sólo superado por los desgarradores gritos de mi tío. No me puedo imaginar su dolor. Mi pobrecita tía; una mujer tan buena y tan frágil, que en su vida ha hecho daño a nadie; nadie merece sentir este dolor, el peor dolor del mundo, y mucho menos ella. Sólo quería estar con ellos dos y abrazarlos. Sólo quería llorarle una y otra vez, no era necesario respirar. Sólo cabía en el espacio nuestro llanto, nuestros gritos. Sólo quería que Armando estuviera vivo.

Me bañé con pesadez por gran rato, sintiendo cada gota de agua cayendo sobre mi piel. Cambiaba de fría a caliente una y otra vez. Sentir. Armando ya no puede sentir. Armando no respira. Mi primo, mi primo hermano, esa carne y sangre que son casi las mías, pasó la noche muerto bajo el cielo estrellado de un cerro. Ya no sentía frío, ni hambre, ni dolor, ni miedo, ese miedo que seguramente fue lo último que sintió.

Mi primo, ese niño a quien tantas veces tomé de la mano, abracé y toqué, esta noche que escribo ya no tiene cuerpo, ya no existe. Su cuerpo son cenizas dentro de una cajita. Ya no tiene manos, como las mías que muevo a mi antojo. Ya no tiene boca, como ésta que gime su pérdida y sobre la cual han caído tantas lágrimas desde que lo supe. Ya no tiene ojos: sus ojitos azules están dentro de esa cajita, junto con su cabello tan negro y su piel tan blanca. Todos sus uno ochenta y tantos metros, dentro de una cajita.

Mi primo, ese guapo joven de acento norteño con quien tantas y tantas veces platiqué, que nos dijimos tantas cosas, salimos, nos divertimos, nos peleamos, que me hizo reír y hasta llorar con sus palabras cuando jugábamos de niños, ya no volverá a hablar. Ya no voy a volver a oír su voz; no volveremos nunca a tomarnos una Pacífico ni volveré a bailar con él canciones de banda.

La noche está nublada y él ya no respira. Eso es todo. A lo lejos, alguien canta, a lo lejos… pero no me importa. Me da enteramente igual si Scott o Trent están cantando, me da lo mismo escuchar las canciones que han sido mis himnos por tantos años. Armando está muerto, y yo no quería ver o escuchar a alguien que no fuera él.

No quiero hacer nada. No tengo ganas de comer, dormir o de arreglarme. No quiero ir a trabajar. No quiero hacer nada más que llorarle en el más profundo rincón, y grita mi corazón desde mi más oscuro sentimiento, de la única forma en que se hacerlo bien: escribiendo. El amargo luto que me cubrió cuerpo y me rompe el alma no me deja sentir otra cosa que no sea pena y dolor.

Armando se fue y no va a regresar.

Descansa en paz, Armandito, querido hermano mío.

No he de verte vivo más
¿Y quién revivirte puede?
Ni el agua se vuelve atrás
Ni la vida retrocede.
[...]
Me acomete una desgana mortal, amor
Porque se que te buscaré mañana
Y ya no te encontraré.

A que no se lo imaginaban...

¿Saben cuál es una de mis canciones más favoritísimas de la historia del planeta?

Ah pues es esta mera:

¿O no es hiperrockeante?

Loz hamigoz de Helbiz

Elvis Jesús es un cabrón de catorce años que asaltó a mano armada a una señora para robarle su coche, y la hirió. El niñito le pidió a sus amigos que escribieran cartas de recomendación diciendo que era un buen niño. He aquí el resultado:

La precente

Hamigo - exelente persona

Jesus - e visto creser



Ramirez - solo - conosco - meterce con nadien - agradesco

nungun - hordenes - conbenga

Pero que sigan haciendo huelgas los maestros, pues.

¿Qué pasa cuando Confucio se equivoca?

Pues causa una divina Confución:




Cortesía de Cinemex Cuicuilco

Los genios no deben morir

Hoy John Lennon cumpliría 68 años de vida (thanks, fuckin' Chapman)... damn, admiro mucho a ese wey... neta creo que cambió al mundo.

Este videíto es de una de mis canciones favoritas de los Beatles. Es sencilla y felíz, siempre me pone muy de buenas. Y Lennon sale chavitito y todo ñoño. Ni él se imaginaba en lo que se convertiría.

Please Mr. Postman de The Beatles

Como una mariposa

En Chilangolandia todo el año llueve; sin embargo, y aún con esta característica, hay una denominada 'época de lluvias' que yo únicamente distingo por la aparición de estos animalejos roñosos y torpes.

[Imaginen aquí al imagen de una mariposa negra/black moth]

En mi humilde rancho les llamamos 'mariposas negras'. Siempre me han dado un buen de miedo, no se por qué, son cosa del diablo.

Cuenta la leyenda familiar, que allá por el año de 1988 mi mamá tenía una amiga española. Dicha mujer se reunió con mi familia para celebrar mi cumpleaños número dos (el 9 de noviembre), y de pronto, una mariposa negra entró para unirse a senda celebración. La española entró en pánico, se alocó horrible, empezó a pedirles a todos que la corrieran pero la mariposa no hacía caso, y por el contrario, se adentraba más en el lugar. Fue hasta el día siguiente cuando lograron correr a la persistente bestia, y debido a esto la española sentenció: 'esos animales anuncian la muerte; veréis como en poco tiempo morirá algún ser querido vuestro'. Y mocos, que se muere ella a mediados de diciembre.

Supongo que mi mamá se traumó con eso y me pasó sus traumas a mí, que si bien no creo que alguien se vaya a morir nomás porque me encuentro con una mariposa negra y no la expulso inmediatamente, si me parecen animales horribles, inquietantes y de mala caña.

Tal vez fue sólo coincidencia la muerte de la española supersticiosa... Hace diez años, durante la madrugada del 6 de octubre de 1998, soñé que se me caía un diente. Ese día mi abuelo se murió. Tal vez el hecho de que, para los indígenas, soñar que se te cae un diente significa la próxima muerte de un ser querido sea también coincidencia... o_O

Así que ya saben, si se encuentran a una de éstas por ahí, córranlas, grítenles y si pueden hasta miéntenles la madre... por precaución :D

turnsmeon/blowsmymind/makesmecry

Because the world is round it turns me on * Because the world is round... ahhhh * Because the wind is high it blows my mind * Because the wind is high... ahhh * Love is old, love is new * Love is all, love is you * Because the sky is blue it makes me cry * Because the sky is blue... ahhh...

Maruja

Gracias a esta mujer he tenido horas enteras de risa y felicidad...

Lo mejor es la paciencia de santa de la pobre chava... pasó por todas las etapas posibles: negación, furia, risa, llanto, resignación... jajaja ah... Maruja... eres única.

Dirty Lil' Mermaid!

Como muchos sabrán, la película 'La Sirenita' de Disney que me hizo creerme sirena cuando tenía tres años, no tiene nada que ver con el cuento original, escrito por el danés más optimista de la historia (... not!), Hans Christian Andersen. Al parecer, el amigo Hans tenía muchos problemas con las mujeres, vivía de amor platónico en otro y la mayoría de las veces era rechazado terminantemente... tal vez, la razón era su increíblemente buen aspecto (... not!).

La historia de 'Den Lille Havfrue' ('La Sirenita' en Danés) trata de una sirenita (plebeya, no la hija más pequeña del rey del mar) que rescata a un náufrago y lo lleva a la orilla. El náufrago ya estaba comprometido con otra mujer y nisiquiera se percata de que una pequeña criatura mitológica lo rescató, pero ella se enamora perdidamente de él, por lo que va con la bruja del mar (que definitivamente no era una pulpa malévola que estaba tras el trono de su padre) y le pide que le de piernas. Como pago, le corta la lengua (no guarda su voz en un caracol para usarlo después), además de que a cada paso que daba, la sirenita tenía que soportar un dolor terrible, como filosos cuchillos clavándose en sus pies (como hemos sentido todas las mujeres en alguna boda en la que llevamos tacones altos y aún así nos la pasamos baile y baile... pobre sirenita).

Sin saber mucho de la deslenguada y extraña muchacha que se aparece ante él caminando como pollo espinado, el hombre se casa con su prometida. La sirenita se echa un clavado de nuevo para contarle (a señas) ese pequeño inconveniente a la bruja, la cual le dice que si quiere volver a ser sirena, tiene que matar a su amado, sacándole el corazón con una daga; de lo contrario, se convertiría en espuma de mar. La sirenita lleva la daga ante su lecho nupcial (suyo de él) pero no se atreve a matar a aquella bella criatura que yacía en los brazos de morfeo.

Entonces, se sumerge en una profunda depresión que termina por convertirla en espuma de mar (no es cierto... recuerden que esa fue la amenaza de la bruja y la cumplió). FIN.

Sin embargo, aún en estos días podemos ver a la sirenita despidiendo a los barcos en un pequeño puerto de Copenhaguen, segundos antes de volverse espuma, mirando nostálgicamente al horizonte y, muy seguramente, pensando 'ah pinches hombres'.

Me encanta :D

Me acordé de esta bella historia por esta nota que ví en un periódico (porque contrario a lo que la malcogidez los pueda llevar a pensar, sí los leo), y que dice que VARIOS EXPERTOS DEBATEN LOS FINALES FELICES DE LOS CUENTOS DE HADAS, Y UNO ASEGURA QUE NO SON FACTIBLES... no pues sí, seguro hace falta ser mega experto para darnos cuenta de eso y hacer todo un estudio para comprobarlo. Voy a hacer un estudio científico para demostrar que la historia de la sirenita tampoco es factible porque, hasta la fecha, no se puede transformar la materia en espuma de mar. Expertos malacopas.

Felicidades, mexicanos

Antier por la noche, México celebró el 198 aniversario del comienzo del levantamiento que, por azares del destino, le dio su independencia. Hoy por la noche, más o menos a las 11:05 pm, se cumplen dos días del primer atentado terrorista de su historia.

Cuando anduve en España, por ahí de diciembre, comentaba con un tipo la difícil situación de México en cuanto a la delincuencia. Él me dijo algo así como "Joder, pues nada, que aquí tenemos al terrorismo y es horrible pues no se sabe tampoco ni cuándo ni dónde te va a tocar". Bien, pues ahora en México lo tenemos también. Lo único que nos faltaba.

Lo que a mí me tiene intranquila es el mensaje. Por ejemplo, la ETA, la IRA y los chechenos quieren separación. La Yihad quiere la caída de Estados Unidos y el establecimiento de un califato mundial (es neta). ¿Y estos pendejos qué? ¿Quieren la separación de un Estado libre y soberano de Tangamandapio (de donde era Jaimito el cartero)? ¿Son fanáticos que rinden culto a la Santa Muerte y piensan que van a cogerse a 72 vírgenes si matan gente? Pues ni eso porque ellos no se exponen a la muerte que le causan a otros, sino que lanzan las granadas de lejos los muy cobardes. Cobardes, idiotas que ni saben lo que quieren, porque si lo supieran ya nos lo hubieran hecho saber. No creo que sean tan inteligentes como para dejarnos la tarea de decodificar el mensaje de que el presidente es de Michoacán y no se qué tanto se anda especulando.

Terroreros, amateurs sin fundamento ni principios que han lastimado de muerte a mi ya de por sí agonizante país. México se muere, se desangra, se duele de sus heridas, heridas algunas con nombres, bautizadas por los medios como Fernando Martí o Silvia Vargas Escalera, y otras miles, supongo que hasta millones de heridas sin nombres públicos, pero cuyas vidas perdidas mantienen latente el dolor en los corazones de sus familiares, y en la memoria de toda la sociedad.

Antenoche, cuando debió ser un momento de fiesta, de recordar que todos somos mexicanos y que nuestro país aún puede cambiar, que podemos ser civilizados y coexistir, que tal vez ya no haya más muertos después, que tal vez no tengamos que salir a la calle pensando que es muy probable que no regresemos a nuestras casas, se abrieron siete llagas más que en adelante sangrarán al lado de las miles de úlceras que tiene México en carne viva y que lo están matando.

¿Vivan los héroes que nos dieron patria? Pues que mueran quienes nos la están quitando. Ya no es cuestión de debate, sino de mirar a la realidad: La delincuencia no puede rebasar a un país, a menos que el país se lo permita. Y el país no es la tierra o el gobierno solamente, también somos nosotros.

Y para quién decía que Thalía es una persona vacía, tómenla, tal vez realmente es la mayor visionaria que México ha tenido: "Sueño con un México sin terrorismo". Thalía, 1999.

Dicen

Advertencia: El plagio o cualquier uso sin autorización del siguiente relato puede ocasionar ladillas, vómito esporádico, impotencia sexual, androginia, muerte por suicidio emo, frigidez, pérdida total de dientes, pérdida inexplicable del miembro viril, verrugas genitales, SARS y cualquier otra cepa asiática que sólo le daba a los pollos, cuyo tratamiento es desconocido incluso en hospitales de Houston... o todo a la vez.**

Dicen

¿Qué crees que dicen? ¿Quién? Pues dicen por ahí. ¿Qué dicen? Que Jimena está embarazada? ¿De quién? Pues no se, dicen que andaba con Gonzalo. ¿El del taller? No, el de la carnicería, creo. Ah qué caray… ¿Cuántos años tiene la Jimena, tú? No sé… Oye, ¿cuántos años tiene Jimenita? ¿Jimena? Creo que como diecisiete, ¿por qué? Pues porque está embarazada. ¡¿Jimena Jimena?! Sí. ¿Quién te dijo? Pues dicen. Yo la vi ayer. ¿Será cierto tú? ¿Qué? Que Jimena está embarazada? ¡¿Mi vecina?! Sí, ¿pues qué otra Jimena conoces? No ninguna, pero se me hace raro… ¿quién les dijo? Pues dicen. ¿Será? ¿Jimena? ¿Qué con Jimena? Que está embarazada. ¡Dios santo! ¡Pero si está re chiquita la muchacha! ¿Qué dicen? Pues dicen por ahí que Jimena embarazada. ¡¿La novia de mi Gonzalo?! ¡No es cierto¡ ¿Quién les dijo? Andan diciendo por ahí, ya ve como corren los rumores. ¿Y mi hijo ya sabe? Pues dicen que ya tiene como tres meses. Pero si está re flaquita. Uy, así de chiquita como está y siendo el primero, ni se les nota; yo cuando tuve a mi hijo estaba así o más delgada que ella y no se me notó casi hasta que iba a nacer. Pues entonces igual y ya tiene más tiempo. ¿De qué? Jimena. ¿De qué? De embarazada. ¡¿Jimena?! ¡No me digas! ¿De quién? De mi hijo. ¿Y cuánto tiempo tiene? Pues dicen que ya ha de tener como cuatro meses, lo que pasa es que no se le nota porque es el primero y está jovencita. Ah qué caray con estas muchachas… quién iba a decir ¿verdad? Tan decentita que se veía. Pues a mí ya me habían dicho cosas de ella. ¡Ay mi pobre hijo! ¡Virgen santísima! Si apenas tiene dinero. ¿Y si no es de él? Pues ojalá que no … ¿sí dicen que es de él? Sí, claramente me dijeron que era de Gonzalo, el muchacho de la carnicería. ¿Qué dicen? Que Jimenita lleva como cinco meses de embarazada. Dicen que la embarazó su hijo, pero que no está segura. ¿Tu hijo Gonzalo? Pues eso dicen, pero quién sabe. ¿Y qué va a hacer? ¡Ay Dios mío, pues si es de mi Gonzalo, no sé! Quién sabe si sea de él. ¿Jimena Jimena? Sí, Jimena. Que raro, ayer fue a mi consultorio porque tiene problemas con una muela, le saqué radiografía, le pregunté si estaba embarazada y me dijo que no. Ah pues igual y ya abortó. ¿Quién? Jimena ¿Qué? Qué Jimena acaba de abortar a un bebé como de cinco meses porque no sabía quién era el papá. ¡¿Jimena?!...

*Cualquier Jimena que se sienta agraviada por el presente relato, no lo haga, no es personal... de hecho no conozco a ninguna Jimena.

**La idea de la advertencia del principio la tomé de este entretenido blog. Me pareció más divertido que el clásico "Este cuento está protegido por Batman y Robin".

Gore is right!

Y no me refiero al género de películas sangrientas.

Ahora que anduve en el norte del mundo, me di cuenta que el problema del calentamiento global es mucho más grave de lo que pensé. Aquí en el ombligo del planeta casi no hemos resentido directamente los cambios en la temperatura o el clima, sin embargo, países como Rusia, Noruega, Polonia y demás están sufriendo ya ahorita, en carne propia, los indicios de que una nueva era climática está comenzando.

En todos los países a los que iba, los guías nos comentaban cosas como: "este lago se congelaba en invierno cuando yo era niña y venía a patinar", "este río solía congelarse por completo durante el invierno, pero tiene unos 5 años que eso no pasa", "no estamos acostumbrados a estos calores, por lo general en verano solamente llegábamos a los 15 o 20 grados centígrados, a lo mucho", "todo el pueblo se cubre por completo de nieve en invierno y es precioso, es nuestra época favorita del año... bueno, el año pasado no nevó... y el anterior tampoco... no nos gusta que no caiga nieve porque sin ella los inviernos son más grises".

Siempre imaginé que ir a Dinamarca o a Suecia era frío frío y ya, pero me encontré con países nórdicos a 33 grados centígrados. Y la gente del lugar se veía igual o más sorprendida que yo: como dijo un guía de turistas, no están acostumbrados. No tienen aires acondicionados, no tienen ropa de calor, se ponen muy de malas. Y el hecho de que sus lagos no se congelen o sus calles no se cubran de nieve en invierno los pone más de malas aún.

Y si así la están sufriendo las personas, no me quiero ni imaginar a los pobres animales: alces, bisontes, osos y demás criaturas diseñadas para el frío extremo soportando 33 grados centígrados, o bien los osos polares que se ahogan intentando buscar los hielos ya derretidos por los caprichos del hombre.

Pero bueno, en conclusión el mundo se va a acabar y todos moriremos.

Dirty Lil' Thing's Wolrd Tour, vol. 3

Ok, pues ya para finalizar esta agónica serie redactada entre expedientes, café, sentencias e impresoras, y aprovechando que mi jefa no está para vigilar qué hago con la compu y que puse el shuffle del iPod y que salió "Here it goes again" de Ok Go, que me pone de buenas, continuaré con la narración del viaje, no sin antes comentarles algo que aprendí allá sobre las distintas razas humanas que habitan el norte del mundo europeo.


Aunque para nosotros todos son güerotes y grandotes, la realidad es que son tres razas de distintas características: La escandinava o nórdica, la eslava y la fino-húngara. Los escandinavos son parecidos a la imagen que tenemos de los vikingos: de complexión media-robusta (claro que hay de todo), muy rubios (cabello amarillo y piel blanca blanca blanca, o bien pelirrojos) y, no se, como grandes en todo aspecto (supongo), de caras y cabezas más bien cuadradas y facciones entre sencillas y toscas pero en general armoniosas. Los fino-húngaros vienen de no se qué montañas, pero bajaron a nivel de la tierra y se asentaron en tres países: Finlandia, Hungría y Estonia. Hablan tres lenguas distintas, pero de la misma familia, y esa familia de lenguaje -también llamada fino-húngara- no tiene relación con NINGUNA otra lengua del mundo, por lo que es una de las más complicadas. Sus facciones son más alargadas, e incluso sus ojos llegan a ser rasgadones o almendrados y de colores muy bonitos. No son tan altos; además es común que no sean rubios rubios, sino como de un rubio más oscuro y piel no tan blanca casi transparente... pero rubios a fin de cuentas. Y por último, los eslavos, que son mucho muy altos y de complexión más delgada. Por lo general son rubios, pero entre más baja uno por Europa, más se encuentra eslavos de cabello y ojos totalmente negros (como por los Balcanes es muy común). Aparte en Polonia son como orejones y rositas... como el papa, jiji (el papa chido, no el de ahorita que ni es eslavo ni viene al caso). De lo que llevamos hasta ahorita, en Suecia son nórdicos, y en Riga y en Polonia son eslavos.


Helsinki
Estuvo padre. No se si más bien me dieron envidia por lo B I E N que viven los fineses. No había mucho qué ver... bueno, la ¡Iglesia del Roooock! (realmente se llamaba 'Rock Church', y consistía en una iglesia esculpida dentro de una piedra enorme... estaba bien chicles) y ya... pero lo interesante es el endemoniadamente alto nivel de vida que tienen por allá. Claro que se les va como la mitad del salario en impuestos, pero tienen médico, escuela, universidades y comida para niños menores de 12 años GRATIS. Aparte el salario promedio es de 30,000 pesos mexicanos ya descontándole los impuestos. Nos dijo la guía: "Aquí no hay muchos ladrones ya que no hace falta robar... el gobierno lo hace por tí". Por lo demás... mmm tienen muchos bosques... ah y Nokia es de Finlandia! ¿Ustedes sabían? Porque yo no. Ah, y casi todos los fineses sabían español... la mayoría domina de entre 5 y 6 idiomas. Ósom. Supongo que está de más señalar que son fino-húngaros y hablan finés.


San Petesburgo
El sueño de mi vida era conocer Rusia. Al principio la ciudad no me hiper impresionó. Sí sí, muy bonito, bye. Además, ya sabrán, los rusos no tienen mucha fama de ser lo más amable del mundo. Pero una vez que te vas a dentrando en la ciudad, en los palacios, en los jardines, en los monumentos, en los ríos, los puentes, los colores... te das cuenta de que la ciudad, en efecto, es un sueño. Un sueño que alguna persona muy imaginativa y con tendencias comunistas te está narrando al oído (porque sí que contrasta muchísimo, de una bnqueta a otra, la San Petesburgo imperial con la socialista). En fin, me gustó mucho. Por supuesto, fui a los palacios de Invierno (en el Hermitage) y Verano (el de Catalina, en Pushkin), y concluí que los palacios rusos son los más lujosos que he visto en mi vida (en esta) y eso que conozco palacios franceses, españoles, alemanes y árabes. Es casi demasiado.. sería demasiado si no todo fueran reconstrucciones de los verdaderos palacios, hechos cachitos por la invasión alemana. El buen Hitler dejó recuerditos de sus viajes por toda Europa.
Los rusos son eslavos.


Tallin
Cuando llegué a Tallin dije "¿eso qué?", pero entre más la conocía, más me empezó a gustar. Es una ciudad completamente medieval, con torres y edificaciones que datan de siglos tan remotos como el VIII. Hermosísima. Se queda en mi top 3 (Gdansk, Tallin y San Petesburgo). Lo que se me hizo muy chistoso fue el carácter de los estonianos. Nos contaba la guía de turistas que son híper mega secos, individualistas y poco sociables. Se puede ver eso hasta en las casas, las bardas son muy altas para no tener contacto con los vecinos y las ventanas y todo está cerrado para no tener contacto con el exterior. La guía nos dijo que si le sonríes a alguien en la calle o si saludas a alguien que no conoces, creerán que estás borracho. Pero lo más impresionante es que cuando una mujer va a tener un hijo, le dan 18 MESES (DIECIOCHO) DE LICENCIA CON GOCE DE SUELDO!!! Si en México hicieran eso, seríamos más mexicanos que chinos.
En Estonia son fino-húngaros.


Copenhaguen
Caminé mucho bajo el sol a como 33 grados centígrados y vi tres cosas interesantes. La primera fue La Sirenita (Den Lille Havfrue), a la que prometo dedicarle un post. La segunda fue que el palacio de la reina Margarita está todo lleno de corazoncitos, e incluso las monedas... soy fan, si yo fuera reina haría que todo el palacio tuviera corazones, mariposas y en colores rosa y morado. La tercera fue Ny Havn, o New Haven... es un puerto bien chidísimo y bien cotorro, con casitas de colores y un buen de barquitos donde se supone que, en una de las casas de colores, vivió Hans Christian Andersen. Ah y también fui a un museo donde pude ver objetos de la prehistoria (por ejemplo, puntas de flechas, figuritas de hueso, de ámbar, entierros prehistóricos, cráneos de cro-magnones y neanderthales... orgasmeante) y de vikingos. Los daneses son nórdicos.


Oslo
Hay dos cosas bien chidas de Oslo. La primera es el museo vikingo. Yo quiero ser vikinga y quiero serlo ya. Está AWESOME. Hay barcos y un buen de objetos personales, hasta cabello. Los cascos vikingos enormes, esos cabrones eran gigantes. Sus zapatos miden lo que mide mi pierna. Sublime. ¿Quieren saber por qué existen estos museos y cuentan con todas estas cosas? (si no quieren, no lean lo que sigue) Pues resulta que los vikingos enterraban a sus muertos en sus barcos. O sea, si una persona tenía un barco y se moría, la enterraban en él. Pero literal, o sea, abrían un hiper hoyo en la tierra y enterraban ahí al barco con el muerto y todos sus objetos personales, cosa que los países nórdicos descubrieron hasta principios del siglo veinte, cuando unas vacas que pastaban comenzaron a mascar un cuerno de vikingo... o algo así (el español de la guía era pésimo). La segunda cosa que me encantó es lo referente al mar y la naturaleza. Noruega tiene paisajes preciosos (como los que pinta Pedro Pérez Pereyra, pobre pintor portugués), impactantes, muy del estilo de lo que vemos en el Señor de los Anillos; pueblitos de pescadores encantadores (los pueblitos, no los pescadores), de hasta como 10 o 15 casas (pero eso sí, la gente de ahí habla mínimo 3 idiomas), y una cultura de respeto y admiración al mar muy impresionante. Toda su vida y raíces giran en torno al mar y la navegación. Me pareció fascinante.


Y con esto mis queridos educandos, concluyo las travesías de Cosita Sucia por Europa, espero que les haya servido de algo leer esto, por lo menos para saber que los barcos vikingos los sacaron de un hoyo en la tierra. Si no me creen, aquí está la foto:

Y aquí está el mismo barco (Oseberg) tal y como se exhibe hoy en día... pa que vean que sí se les da lo de la reconstrucción:

Y ya. Por supuesto que retomaré temas del viaje en un futuro, aprendí mucho y me di cuenta de muchas cosas de las que ni enterada.


Felíz y sucio fin de semana!!!

Dirty Lil' Thing's Wolrd Tour, vol. 2

Hijos míos, después de enviarles a todos un cordial saludo, tengo el honor de presentarles la segunda entrega de mis narraciones mundiales. En cuanto a ser más breve y quejarme menos... no les prometo intentarlo, pero les prometo que intentaré intentarlo, sí sí.

Nos quedamos en Londres

Tons estábamos en que nadie conocía a los Beatles y en que mi hotel estaba embrujado. Pero en general Londres me gustó. Soy bien fan de la arquitectura gótica, por lo que estaba como escuincla en juguetería en Westminster. El Big Ben es bellísmo, me lo imaginaba más simple. No me subí al London Eye porque la fila para hacerlo era de aproximadamente hora y media. Y el acento inglés me gusta mucho, se oye re chulo, pero tengo serias dificultades para comprenderlo cuando nomás lo oigo. Es decir, si estoy conversando con la persona y lo puedo ver de frente (y hasta leerle los labios) no tengo tanto problema. Pero si es un guía turístico en altavoz, o de lejos, o una persona tras un vidrio, pues bye, entiendo entre el 40 y el 60 por ciento de las cosas que dicen, sino es que menos. Aún así me la pasé bien. No encontramos Abbey Road, pero sí encontramos a mi papá y a mi tío en el cambio de guardia del palacio de Buckingham. Así, en un hecho insólito, mi mamá y mi papá juntos (es como si Shimón Peres y el líder de Hezbollah salieran juntos al cine, pa que me entiendan), con mi tío, mi tía y yo, fuimos al museo Británico. Y nadie se peleó con nadie... yo quería llorar. Pero bueno, después de mi éxtasis cuasi orgásmico producido por tener frente a mí la piedra Roseta, fuimos por las cosas de mi papá y mi tío a su hotel, luego en taxi (caríiiiiiiiiisimos... bueno, todo) fuimos a dejar a mi mamá y a mi tía a nuestro hotel embrujado y recogimos mis cosas, para dirigirnos, ya sólo mi papá, mi tío y yo, al aeropuerto de Heathrow.

Suecia
Llegué a Estocolmo una noche, como a las 11. Un taxista (carísimo) iraquí nos llevó a nuestro hotel. Desde que salí del aeropuerto, me di cuenta que el cielo era como más redondo; además, no estaba acostumbrada a ver tantas estrellas. O sea, me gustó mucho el cielo. El hotel estaba también bonito y grande (a diferencia de el armario embrujado que resultó ser el hotel inglés), por lo que dormí bastante bien y desayuné mucho. Según mi papá teníamos que estar en el barco a la una a más tardar, porque a las dos zarpaba. Entonces, como nos despertamos tarde, nos atragantamos el desayuno y corrimos al puerto en otro taxi (carísimo) conducido esta vez por un iraní, el cual se mostraba felíz de que alguien en Suecia -yo- supiera la diferencia entre los árabes y los iraníes, que no son árabes, son persas, así como los hechos de que los persas (iraníes) inventaron la poesía y la rosa. Llegamos al barco. "¡Somos los últimos!" dijo mi papá, al ver que ya casi no había nadie. Subieron nuestras maletas, nos registramos, etc. Abordamos el barco, estaba de huevos... Nunca me lo imaginé tan híper chido. Nuestro camarote era pequeño y sólo tenía dos camas... pero oh sorpresa, sobre cada cama había dos literas plegables, así que yo dormía en una de ellas. Acomodamos nuestra ropa y demás cosas... cuando entonces, me di cuenta que nos habían dejado unos periodiquitos sobre la cama. Al verlos, leí que decía que zarparíamos hasta mañana. Y en efecto, todas las fechas indicaban que hasta el día siguiente era cuando teníamos que estar a más tardar a la una. Así que bye, salimos a conocer Estocolmo... muy bonito, muy rubios todos, me gusta ABBA... pero pues la neta nomás no fue mi hit. En fin, como lo predijeron las escrituras, zarpamos al día siguiente.

En el mar la vida es más sabrosa

Sí que lo es. La mejor forma de viajar es en crucero. Puedes tragar delicioso y gratis 24/7, ir al gym, al spa, al casino, a la alberca, al jacuzzi, al vapor, a la biblioteca, a ver el mar, a chelear, a escuchar música, a bailar, a cantar, a comprar, al cine, al teatro, a un show... a lo que quieras prácticamente todo el día, nomás no puedes aburrirte aunque tengas muchas ganas. Y lo mejor de todo es que no tienes que estar haciendo y deshaciendo maletas ni moviéndote de hotel en hotel. El hotel se mueve contigo! Aparte la tripulación te atiende y sirve tan bien, tan amigables y tan de buena manera que uno llega a sentir que no lo merece. Me la pasé de balls.

Riga

Es la capital de Latvia, que no sé porqué en español se le dice Letonia si nada tiene que ver con su nombre origina... bueno, que empieza con L y termina con a. Lo que más cabe resaltar de Riga fue nuestra guía de turistas... no no no, que mujer tan hermosa. Me dejó impresionada (a mí y a todos los hombres que iban en el tour, por supuesto). Era como Milla Jovovich pero más bonita aún. Y bueno, Riga también estuvo linda, pero nada impresionante... más bien como que está descuidadona y de todos modos no tiene muchísimo que mostrar. Al final, las propinas que le dieron a la guía fueron de hasta 30 euros (nomás de propina! neta!), yo lo vi con estos ojos.

Gdynia/Gdansk

Siempre quise conocer Polonia y no me arrepentí. Llegamos a Gdynia, que es la pequeña y no muy interesante ciudad puerto por donde entraron los nazis a invadir Polonia en 1943. Ahí tomamos un taxi (no muy caro) que nos llevó a Gdansk en 40 minutos. Es definitivamente una de las ciudas más bonitas del mundo... y eso que fue una de las que más resintió la invasión alemana. Las casitas, la plaza, las sombrillas, los edificios (pequeños todos), las iglesias... todo parecía salido de un cuento de hadas, reconstruida de las cenizas de destrucción que dejó la guerra. Me fascinó esta ciudad.

Me despido de esta segunda entrega con un par de imágenes. La primera es de Gdansk actual y luego, de Gdansk en 1945... y esperen pronto la tercera y última reseña. Besitooos.

Dirty Lil' Thing's Wolrd Tour

He vuelto!!!! Bueno, volví el sábado realmente, pero con eso de que no tengo internet en mi casa, ya entré el lunes a la escuela y comencé a trabajar en un lugar nuevo, en donde sí trabajo (a diferencia de el anterior), pues verán que no he tenido mucho tiempo. Pero intentaré en breves párrafos darles una idea del viajesote que me aventé:

Madrid: ¡Qué viva España!

Si son mis lectores de hace tiempo, sabrán que adoro Madrid; también sabrán que estuve por allá en noviembre y diciembre pasado. Una de las cosas que más me gusta de Madrid es que tiene ese no se qué que te permite sentir la Ciudad como tuya muy pronto. Yo lo sentí ahora. Era mi Madrid, igual de bonito, igual de limpio... todo justo como lo dejé... nomás con distito clima.

Granada: Tierra soñada por mí

A Granada hasta le dediqué un post el año pasado. Volví y estuve felíz de volver.

Sevilla: ¿A qué hora se iba el tren?

La mañana en que iríamos de Granada a Sevilla, nuestro tren (viajé con mi mamá y mi tía) se iba a las 8:18 am. Pusimos todo en orden la noche anterior, únicamente para, al día siguiente, bañarnos, vestirnos, bajar a desayunar e irnos. Pusimos el despertador a las 6:30 de la mañana para que -conociendo nuestro carácter más bien parsimonioso- nos diera tiempo. Total que estaba soñando con nubecitas, besitos, corazoncitos y el Rockstar, cuando mi dulce sueño fue interrumpido por la voz de mi mamá diciéndome "Hijita... ¿a qué hora se iba el tren?"

- 8:18... ¿qué horas son?

Entonces vi la enorme cantidad de luz que entraba por la ventana y me levanté sobresaltada, sin oír aún la respuesta. Cuando entonces vino: "¡Ocho y seis!" Damn! Nos apuramos nomás a lavarnos los dientes, cambiarnos, cerrar nuestras maletas, bajar a pedir el taxi, subir, decirle al alegre sevillano que conducía que teníamos mucha mucha prisa, bajar del taxi, correr hacia el único tren que había en las vías y subirnos. A las 8:18 el tren partió... con nosotros dentro.

Claro que no desayunamos ni nos bañamos... costumbres europeas ;)

En fin... Sevilla es precioso. Y vaya que hacía un calor de cojones.

Roma - Pádua: You fuckin' stink!

Mi mamá quería ir a Pádua, así que sólo pasamos un día en Roma y al día siguiente hicimos cinco horas de ida y cinco de regreso para poder ir. La ida no estuvo tan mal. La catedral de San Antonio es muy bonita, ya que está toda tapizada en el interior por frescos del ducento y trecento italiano, del cual soy bien fan; así que ni me enteré de las dos horas que pasamos ahí dentro. De nuevo se nos hizo tarde para agarrar el último tren que regresaba a Roma, pero lo logramos. A mí me tocaba sentarme al lado de un wey, a mi mamá viendo de frente hacia mí, junto a una chava, y a mi tía del otro lado del pasillo... Ok, la verdad es que, sin ánimo de ofender, hay que reconocer que son muchos los italianos que huelen bastante mal... pero el cabrón que llevaba yo al lado se llevaba la corona. No mamen, como le dijo una vez Lenny a Homero, "un ser humano sano no puede oler así!!!". El pinche asqueroso apestaba a rayos. Aparte el muy desgraciado se estiraba casi dejándome su sope en la cara, se rascaba su sebosa cabellera, no tenía el más mínimo respeto por el espacio personal de los demás y me hablaba (quién sabe qué me decía, porque por más que le dije que no hablo italiano, le valía madres y seguía su conversación) a cada rato, yo creo que para que pudiera percibir el olor de su boca, que era como huevo podrido digerido por un muerto hace 4 días. Y el tren lleno, con un calor de los mil demonios, en clase turista. Fueron las cinco horas más largas de mi vida.

Londres: ¿Si ubican a los Beatles?... no, no el coche de Volkswagen... carajo...

Era la primera vez en mi vida que visitaba Londres. Primero, por qué no una cálida bienvenida por parte de una perra de migración que me interrogó como si al dejarme entrar fuera yo a quedarme en su triste país (que ni es suyo porque la vieja era hindú) y organizar un acto terrorista que volara el Big Ben y matara a la Reina con una sola bomba. La maldigo a ella, a sus hijos y a los hijos de sus hijos. Luego, nos hospedamos en un hotel viejísimo en el cual nos espantaron en la noche (neta, se los prometo que sí... ese lugar estaba embrujado y nunca había estado tan segura de ello con respecto a ningún otro lado). Pero bueno, mi propósito en Londres (en el poco tiempo que tenía) era encontrar Abbey Road, sacarme foto cruzando la calle, frente los estudios y conocer el museo de los Beatles. Para mi sorpresa, NINGÚN londinense con el que me entrevisté (y fueron como 9 u 8) tenía conocimiento de la existencia de esa calle, ni del disco y DOS de ellos, repito, DOS INGLESES, una señora de como 70 años y un señor de cincuenta y tantos NO SABÍAN QUIÉNES ERAN LOS BEATLES!!!!!!!!!!!!! Es tan sacrílego como que un alemán no sepa qué son las salchichas. No mamation... A los Beatles los conocen hasta en Burkina Fasso y se saben sus canciones. Aparte según yo me iba a comprar un buen de cosas de los Beatles, y naranjas que vendían algo... vendían más cosas de Camila Parker que de ellos.

Bueno, aquí le paramos por hoy para no acabar escribiendo un libro. En el próximo capítulo, la segunda parte de la gira mundial de DLT, ahora junto a su papá y su tío.

Besitos!

Road Trippin'

Ya casi me voy de vacaciones. En un lapso poco menor a un mes, visitaré los siguientes países:



España (yujuuuu! qué caña!)
Italia
Inglaterra
Suecia
Latvia
Estonia
Polonia
Finlandia
Rusia
Noruega
Y ya


Así que yo creo que no me va a dar tiempo de postear, jajaja. Que disfruten sus vacaciones, cuídenseN y nos vemos en agosto.


Dirty month!

Who wears these shoes?

Antes que nada una disculpa, casi no he podido escribir porque me cambiaron de puesto en el trabajo y ahora sí trabajo (jajaja), así que como que nomás no me queda mucho tiempo para andar vagando por lo que viene siendo la interné.

Y bueno, ya ue ando por acá, quiero compartirles una cosa que siempre me ha intrigado mucho... ¿por qué las personas que mueren pierden luego luego sus zapatos? O uno de ellos aunque sea.

Es neto, fíjense en alguna escena del crimen, de esas que ya nomás salen fragmentos, y chequen qué hay siempre en el extremo inferior de los cuerpos con las sábanas blancas... ¡Zapatos!. Eso se me hace híper creepy. ¿Ya alguien se había fijado en eso o son problemas mentales míos? ¿Alguien sabe si existe alguna explicación física o metafísica de este fenómeno?

Tengan miedo... tengan mucho miedo...

Qué bien me caen los chilenos

Neta que sí.

Cuando era puberta solía ser re bien fan de La Ley; también soy gran admiradora de Pablo Neruda.

Mi amiga Topo es chilena y es la pura buena onda.

Un amigo del rockstar que tambien es chileno, y fan de Bon Jovi, es el puro rock.

En resumen, toda la gente de Chile que conozco es bien cool. Además su acento es muy lindo, es como relajante, no se... me encanta.

Y como dato, la portada de "Libertad" el más reciente disco de Velvet Revolver que ilustra este post, tomó en su diseño al símbolo de la libertad chileno.

Si algún chileno llega a caer por acá, le mando un enorme saludo hasta aquella tierra tan bonita y tan llena de buenas personas. Ojalá que la pueda conocer algún día, y que se resuelva pronto su crisis estudiantil.

A continuación, mis queridos lectores, el Poema XV de Pablo Neruda, de su libro Veinte poemas de amor y una canción desesperada:

Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
Y parece que un beso te cerrara la boca.
Como todas las cosas están llenas de mi alma,
Emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
Y te pareces a la palabra melancolía.
Me gustas cuando callas y estás como distante,
y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
Déjame que me calle con el silencio tuyo.
Déjame que te hable también con tu silencio.
Claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

Qué bonito es lo bonito.

La canción más rockeante del mundo

Es ésta:





Yes it is.


Rock and Roll, de Led Zeppelin


It's been a long time since I rock and rolled
It's been a long time since I did the stroll
Ooh, let me get it back, let me get it back
Let me get it back, baby, where I come from
It's been a long time, been a long time
Been a long lonely, lonely, lonely, lonely, lonely time
Yes it has
It's been a long time since the book of love
I can't count the tears of a life with no love
Carry me back, carry me back
Carry me back, baby, where I come from
It's been a long time, been a long time
Been a long lonely, lonely, lonely, lonely, lonely time
Ohhhhhh, ohhhhhhh
Seems so long since we walked in the moonlight
Making vows that just can't work right
Open your arms, opens your arms
Open your arms, baby, let my love come running in
It's been a long time, been a long time
Been a long lonely, lonely, lonely, lonely, lonely time

Past in present

Hace mucho tiempo en una galaxia muy lejana tuve una charla con unos amigos, el señor J y la señorita R.

J nos contó que hace tiempo fue a ver a una vidente para resolver varios problemas que tenía con una chica, con la cual mantenía una relación muy difícil... de esas que sólo causan dolor y conflicto, pero que a fin de cuentas se atraen mucho y siempre regresan a estar juntos, claro, para seguirse lastimando. La vidente le dijo que el "alma" de él había reencarnado alrededor de 900 veces, y que las almas de ambos han vivido juntas o se han conocido ya en vidas pasadas; que en una el incluso había sido su madre... y que en otra de estas vidas, él era un guerrillero y la abandonó, a pesar de sus ruegos, para ir a luchar.


Según nuestra adivina, el "alma" tiene memoria. Esta memoria determina muchos de nuestros comportamientos, actitudes, e incluso sentimientos hacia otras personas. El alma de esta chica nunca lo perdonó por haberla abandonado. Y deste hecho, entre otras cosas, provienen sus diversos conflictos.


Si de verdad es cierto esto, imagínense... sería la explicación para muchas fobias, miedos, aversiones, ideas, comportamientos y gustos raros. Para actitudes o pensamientos de nosotros mismos que no nos explicamos. Nuestra "memoria" sería definitiva en la formación de nuestro carácter, vida y yo actual!!! Yo quiero que la vidente me cuente de mí!!! ¿Alguien de por aquí sabe de estas cosas? ¿Sabe o se imagina qué fueron ustedes o qué habré sido yo? Claro, todo esto en el supuesto de que alguien lo crea. A mí me cuesta trabajo ser escéptica con cosas tan fascinantes, aunque tampoco lo creo del todo... Sin embargo, me parece bastante creíble que, de algún modo, ciertas personas se encuentren vinculadas incluso antes de que se conozcan. No encuentro otra manera de explicar muchas cosas.


Posteriormente, la señorita R, quien cuenta con amplio conocimiento en cuestiones esotéricas, me dijo que desde que me conoció tenía la impresión, por como me movía, hablaba, etc., de que yo en alguna vida pasada fui una prostituta hindú... nada que ver con la princesa rusa.

Bigger than Jesus

Hace poco me preguntaron cuál es mi canción favorita de los Beatles... chale... tough one.

No puede ser una. Si digo una dejaría fuera varias más que me fascinan. Así que, ya puesto así, mis cincon canciones favoritas de los Beatles son Blackbird, Hey Jude, Come together, Across the Universe y Here comes the sun... y tal vez también A day in the life... y Because... e If I fell... y Yellow Submarine... hasta Please Mr. Postman y I am the Walrus... aaaahhh!!! No se! Prefiero escoger a cuál de mis hermanos salvarle la vida, jajaja.

Y si me preguntan cuál es mi disco favorito tampoco sabría. Los discos de los Beatles tienen alma propia y no importa qué canciones vienen en ellos. Es más bien el sentimiento, son un cachito de la historia. Cuando oyes los primeros discos te sientes invadido de la histeria, de la emoción, de la novedad. Poco a poco vas compartiendo su viaje por las drogas... y luego te vas adentrando en las canciones más universalmente bellas de la historia.

El primer disco fue Please, Please me. Trae las canciones más inocentes y simples, pero no por eso las peores: Love me do, Please please me y PS. I love you. Y también trae unas bien prendidísimas, como I saw her standing there, There's a place y Twist & shout. El puro roooooooooooooooooooooooooooock!

El segundo es With the Beatles. Tiene cuatro bien buenísimas, en el mismo mood que el anterior: It won't be long, All my loving, Please Mr. Postman y Roll over Beethoven. En encantan ambas cuatro.

A hard day's night trae también cuatro canciones que me fascinan. Tres bien chidas: A hard day's night (te acuerdas de nuestra coreografía, Malolguiente??? era la onda!!!), I should have known better y Can't buy me love, y una de las canciones más bonitas del mundo: If I fell.

Beatles for sale no me encanta. De hecho nomás me gusta la de Eight days a week... y ya. Pero con este disco cierran la etapa inocente, prendida y rocanrolera (así se escribe ese tipo de rocanrol!). Y pasan como a una etapa más depresivona.

El siguiente disco es Help!. Las canciones son como más maduritas y la letra es más... pues profunda. Para empezar con que en este disco viene Yesterday, que es como el primer precedente emo de la historia. Por la misma temática está Help!. Y hay otras cancioncillas no tan tristes, como You're gonna lose that girl, Dizzy miss Lizzy, Ticket to ride y Act Naturally. Este disco es lo que pasa cuando a cuatro chavitos les cae la fama más cabrona del mundo de repente... y siguen estando chavitos.

Rubbersoul es bien bueno. Tiene dos canciones loconchonas que me gustan mucho: Drive my car y The Word. Y también les pega el rollo emo, como con Norwegian Wood, Nowhere man y dos de las canciones más bonitas del mundo de nuevo: In my life y Michelle. (I love you I love you I looooove you!!!!!... I think you know by now... uff). Ah creo que también trae de nuevo la de I've just seen a face.

Revolver es lo más depresivo de los Beatles. No tanto por las canciones, sino que como que se da uno cuenta con el simple hecho de escucharlo que están deprimidos. Para empezar, está una de las canciones más existencialistas del planeta, Eleanor Rigby. Segumos con Here, there and everywhere, luego con And your bird can sing y por último la depresión amorosa total: For no one. Lo bueno es que este disco trae una de las más chidas, coloridas, felices y encantadoras de los Beatles: Yellow Submarine. Sin esta canción en el disco seguro hubiera ocasionado varios suicidios colectivos.

Entonces comenzamos con la pachequez y con uno de los discos más divertidos: Sgt. Pepper's Lonely Hearts Club Band: With a little help from my friends, Lucy in the Sky with Diamonds, Being for the benefit of Mr. Kite, When I'm 64, Sgt. Pepper's Lonely Hearts Club Band y el reprise.

El Magical Mistery Tour... pues en el nombre lo dice todo. Pero tal vez sea candidato para mi disco favorito: Your mother should know, Magical Mistery Tour, The fool on the hill, Hello Goodbye, Strawberry fields forever, y tres de mis más favoritísimas: I am the walrus, Penny Lane y All you need is love.

El segundo nominado es el White Album. Qué discazo, my God: Back in the USSR, Dear Prudende, While my guitar gently weeps, Julia, Birthday, Sexy Sadie, Helter Skelter, Revolution #9 y la segunda canción más bonita del mundo (después de Un bel di vedremo): Blackbird. Además, este disco tiene el honor de contener una de las canciones más malas de la historia según Blender.com: Ob-La-Di Ob-La-Da, según por la risita del final (and if you wanna have fun he he he, take ob-la-di bla-da!). Jajaja... a mí me gusta harto, pero ps dicen que es mala... sólo los Beatles pueden hacer eso: haber hecho una de las canciones más malas, así como varias de las canciones más buenas de la historia de la música (como Hey Jude). Además, con este disco dejamos la pachequez total para pasar a su mejor época (musicalmente, porque es cuando el grupo se empieza a desmoronar).

Yellow sumbarine no me encanta... tal vez por que en su mayoría es instrumental. Aparte, en mi opinión, sólo trae una buena canción original: All together now. Tal vez sea porque este disco es más bien el Soundtrack de la película, que es la onda.

Nuestro tercer nominado es Abbey Road: Oh! Darling (que es hermosísima), Something (que antes me encantaba pero ya me da algo de hueva, la neta), Octupus's Garden, I want you (she's so heavy) y The End, que contiene una de las mejores quotes del mundo: And in the end the love you take is equal to the love you make. Esa filosofía fue la que hizo tan grandes a los Beatles, ya que, la practicaran o no como personas, fueron sus grandes impulsores mediante canciones y mensajes. Además, trae tres canciones híper chingonsísimas: Because, Come together y Here comes the sun... Creo que tal vez este sea mi favorito... sí... tal vez... estoy casi segura.

Let it be es la lenta y hermosa despedida del mejor grupo de la historia. Es evidente que todos sabían que ese era el final, que los años que pasaron juntos no fueron en vano. Es el punto cumbre. Hay canciones en que pretenden ignorarlo como en Don't let me down. Hay otras donde ponen de manifiesto su tristeza, como en The long and Winding Road. Y hay otras donde intentan ser fuertes como en Across the universe, que es preciosa.

Yo creo que la música y hasta la vida (por lo menos la mía) no serían lo mismo sin cuatro chavitos greñudos (para la época) y feos que se pusieron sus trajes y cantaron Love love me do, you know I love you, I'll always be true, so pleeeeeeease... Love me Do.

¿Ustedes qué opinan?

Ah, y una enorme disculpa a Joy si se sintió ofendida con el título del post. Lo dijo Lennon, no yo.

10 things I hate about...

Bueno, más bien son como 50...

Cosas que odio:

• La papaya
• Que los cables, cadenitas, aretes y demás se enreden entre s
• íA la gente que maneja entre dos carriles (que se decidan, carajo)
• A la gente que no pone direccionales cuando va a dar vuelta o cambiarse de carril (para algo están!)
• A Adal Ramones
• A Julieta Venegas
• A Paulina Rubio
• A RBD
• Las faltas de ortografía (sobretodo si están en la portada de una revista... luego les cuento por qué)
• A los microbuseros
• A las cucarachas
• A los mosquitos que no te dejan dormir porque pasan haciendo zzzzzzzz en tu oreja
• Mojarme las mangas cuando me lavo las manos
• El acento como portorriqueño/dominicano que tienen la mayoría de los hispanos que viven en EUA
• El idioma portugués
• El acento argentino
• Quererlo tantísimo
• No poder tener un gato
• No poder tener un oso panda
• La cruda
• La cruda moral
• La revista TV Notas
• Que se me rompa una uña
• Mi gordura
• La hipocresía descarada (si van a ser hipócritas, por lo menos procuren que no me de cuenta!)
• Al tipo que me acosa en el trabajo
• Las calles empedradas
• Querer escuchar una canción y no tenerla idsponible
• Que llueva y yo tenga que manejar
• La l-e-n-t-a red de mi chamba
• A los asesinos y violadores
• Que se me vaya un estornudo
• Que no me queden mis pantalones
• Al cuate que me quiso asaltar antier, así como a todos los asaltantes
• A lo secuestradores
• A los que saludan de mano pero como que no la aprietan, me desesperan.
• ¿Ya dije a Julieta Venegas?
• A Nikki Clan
• Haber escrito un post o un comment bien inspirado y que se borre y se pierda en el ciberespacio
• A Niurka
• Que los tacones me cansen tan rápido y mi torpeza al andar en ellos
• A Bruce Springsteen
• A las chavas que se ponen ombligueras o ropa muy corta o justa pero están gordérrimas (se ve asqueroso!!!)
• Much Music
• A la gente que trae cuasi negros los dientes de tanto café o cigarro
• A la gente que siempre apesta a café o cirgarro
• A Sherlyn (y a los que dicen que es actriz)
• A los lambiscones arrastrados
• ¿Ya dije a Adal Ramones?

Y ya no se qué más