Sin título 1

"If I can't fly, at least let me sing" es, digamos, una de mis pocas filosofías de vida. Pero hoy no puedo cantar porque no hay canción alguna. Está vacío, profundo. Puedo saltar a ese vació en mi interior y caeré, porque no puedo volar, porque no puedo cantar.

¿Qué es el sonido de mi voz en el vacío sin nadie que lo escuche? ¿Qué es ese vacío? ¿Qué me está pasando? ¿Por qué no estoy cantando?

"No hay más miedo que el que se siente cuando ya no sientes nada", es cierto. Si no sientes nada, pues hay vacío, y si está vació pues no hay canciones. Pero yo sí siento algo. Me siento sola. Sin embargo no me gusta la soledad, así que supongo que por eso no quiero cantarle.

¿Por qué no hay nadie igual que yo? ¿Por qué no hay nadie más que sea un hermoso y violento corazón humano, recién arrancado, rojo, sangriento, aún palpitante? Todo el mundo es otras partes. He conocido muchos cerebros, muchos hígados, muchas bocas y muchos penes caminando por la vida (estos últimos son los peores, salgan corriendo), entre otras partes. Pero ningún corazón, abierto como el mío, ahí a simple vista. Si lo encuentro, tal vez, y sólo tal vez, si logramos contener nuestra mutua intensidad, si logramos encontrar un equilibrio para hacer otras cosas aparte de querernos como sólo los corazones sabemos, si logramos respirar, tal vez podamos palpitar al unísono, y con la música que se haga, cantaremos juntos.

All night long

La noche es cruel. No te deja en paz, no permite que tú te perdones ni que perdones nada, no . Es larga, interminable. No te deja sino pensar, una y otra vez, lo peor, todo lo que traes dentro. No sabe que hay otros momentos del día donde puedes funcionar mejor. No, todo tiene que ser ahora. El tormento debe ser nocturno, justo cuando debes descansar. La rabia, la preocupación, la ansiedad, la tristeza, son sentimientos de la noche, no tuyos. Ella los transmite con su oscuridad infranqueable, con su frío espeso los pone sobre tu cabeza hasta que te pesan tanto que no los puedes ignorar, hasta que abres los ojos y te quedas viendo al techo, culpable. Algo está mal, sientes, aunque no sea así. Algo no hice bien. Y ahora qué debo hacer.

Y así vas entrando en un laberinto, en un abismo cada vez más profundo, donde llega un momento en el que, por gracia, duermes.

Al despertar es de día, todos los demonios se fueron. Eres ligero. Los enojos, las tristezas, las angustias parecen nunca haber existido, y el sol ilumina a sabios, tontos, ricos, pobres, santos, malditos, felices y desahuciados por igual. Para todos es lo mismo, sin importar qué hayas hecho, sin importar de qué te haya acusado la inquisitoria noche. La mañana todo lo perdona.

10 cosas que no sabía de mí misma

El tiempo que uno pasa con uno mismo es de autoconocimiento. Yo he pasado bastante tiempo sola en este último mes y medio, casi dos. Y he aprendido cosas de mí, tanto intrascendentes como importantes:

1. Soy una CLEAN FREAK. O bien los gringos son medio sucios. Me encanta tener todo limpio y ordenado, y me he topado con una serie de roommates marranos a quien no les importa nisiquiera lavar el simple cuchillo que acaban de usar para cortar su pizza. Es alarmante.

2. Me gusta viajar sola, pero me gusta más la compañía. Viajar sola es un arma de doble filo. Al principio todos me decían "¿cómo crees que te vas a ir solita?", y yo les contestaba "¿qué tiene de malo?". A la otra chica que iba a venir conmigo y ya no pudo, la iban a acompañar su papá y su hermana durate unas semanas, y yo pensé "¿eso qué? ¿para qué necesitas que alguien te acompañe?". Pero he aprendido que necesito viajar con alguien, como mi hermana, mi papá o mi mamá. ¿Por qué? Porque en mi vida he acumulado muchos datos históricos sobre lugares y personas, que se vuelven inservibles si no tienes a alguien con quién compartirlos cuando vienen al caso.

3. Puedo cargar hasta 35 kilos. No más. Eso es porque pude/tuve que cargar mis maletas yo sola en el aeropuerto, subirlas 3 pisos hasta mi primer depto, llevarlas hasta el segundo y luego otra vez llevarlas hacia el tercero. Pero no puedo cargar una tele de 50 kilos ni a una amiga borracha de 57. Imposible.

4. Puedo cocinar. En mi vida me había parado en la cocina más que para hacer sandwiches y a lo mucho quesadillas. Ahora he hecho huevos estrellados y revueltos, pasta, pollo, arroz y frijoles. Me quedan bastante buenos! Sé que son cosas sencillas, pero no está nada mal para alguien que nomás iba a la cocina a servirse cereal.

5. Soy muy orientada. En serio. Ya lo sospechaba porque siempre que viajaba con mi familia yo llevaba los mapas... pero en esta ocasión me he sorprendido a mí misma. Chicago es una ciudad muy grande, y ya la conozco como la palma de mi mano, junto con su sistema de transporte urbano. Tal vez el hecho de que la ciudad esté perfectamente trazada ayude :)

6. Extraño a algunas personas mucho más de lo que pensé que los iba a extrañar. Uno piensa que una misma se es suficiente, pero te das cuenta de que todas las personas que existen en tu vida, están ahí por alguna razón. Y encuentras gente nueva, pero cada ser humano es irrepetible. Extrañar es darte cuenta de eso. Puedes estar en una ciudad llena de 2 millones de personas... pero una en específico te hace falta en ese momento. Una...

7. Extraño a mi perro mucho más que a muchas personas. Y es que con Bibi no puedo hablar por teléfono, ni dejarle comentarios en su red social, ni nada de eso. El cariño incondicional que te da un perro es tan bonito que es fácil acostumbrarse a él. Quiero a mi Bibi.

8. Me gusta reparar cosas. A una amiga le armé su sala entera, con tornillos y todo. A otra le ayudé a poner los marcos en sus paredes. A la de la sala también le arreglé una lámpara que fundía sus focos. Son cositas que a las mujeres suele darles miedo hacer, y los hombres se encargan de eso. No es tan difícil, me gusta.

9. Moriré de frío. Pensé que ningún frío podría contra mí, pero estamos en otoño apenas y ya estamos llegando a los 2 ó 3 grados Centígrados, me ando muriendo... y dicen que en enero y febrero llega a menos 25.

10. Me puedo arreglar las uñas yo sola. Y me quedan chidas. En México una chica llega a hacerme manicure y pedicure una vez por semana desde que tengo necesidad de. Pero aquí es muy caro. Así que lo olvidé, agarré mis tijeritas, mi acetona y mi esmalte... y sobres. Me quedaron bien :) Tal vez y sólo tal vez pueda prescindir de los servicios de la chica cuando regrese... o tal vez le pida que sólo me vaya a atender una vez por semana.

Y ya

He recapacitado...

Mejor ya no quiero ser doctora y me dedico a echarle ganas en mi aburrido e inocuo tribunal, sas?

Give peace a chance

Si ésto no es un crimen de lesa humanidad, yo soy nórdica.

¿Qué culpa puede tener un niño de las pendejadas que cometen personas retorcidas que él ni conoce?

En pleno siglo veintiuno y ante los ojos de todos este violento genocidio está acabando con las vidas de muchos inocentes, dejando traumas imborrables y sed de venganza que sólo acarreará más terrorismo, ataques y cosas horribles en el futuro, no sólo para Israel sino para todo Occidente y aliados.

¿Creen que los niños sobrevivientes van a crecer bien pisanlóv y con respeto por el resto de las formas de vida en el planeta? ¿Por qué, si nadie tuvo el mismo respeto y consideración para sus vidas, las de sus padres, hermanos y amigos, cuando se encontraban indefensos? Y los padres que tienen que cargar en brazos los cadáveres de sus hijos para enterrarlos... ¿De verdad encontrarán consuelo y resignación? ¿O les sonará mejor el odio y la venganza? Mmm... no sé... Sólo se que ésto tiene que parar.

"You cannot become a monster in order to defeat another monster".

- Bono, 2006.

Curiosidades españolas

Hola hola a todos!!! Han sido días difíciles, pero ya todo está mejor. Ahora con la nostalgia del año que se comienza a ir, me acuerdo que justo hace un año me encontraba en un viaje trasatlántico... y pues les comparto algunas curiosidades que me encontré por allá.

Ok, se que nadie va a entender mi chiste del agua de Mondariz, pero who cares, es mi blog

Hey, señor viajero! Si tiene usted mucho calor y el agua fría no le es suficiente, pruebe el AGUA FRÍA MUY FRÍA (espero que alcancen a leer el letrero... como verán me urge una cámara nueva)






En México también somos más exigentes con las botargas... si no me creen miren esto... se le puede ver hasta la cara al pobre sujeto, jajajaja... un poco más abajo y pondríamos fin al eterno dilema de si el que está adentro de la botarga sonríe cuando le toman la foto (la razón por la que parezco un ente diabólico en vez de una simple turista es la resolución de mi cámara... de veras!)

Un gatito en la Alhambra... miren que lindo :)

Hey, señor habitante de esta ciudad o viajero... ¿no sabe a dónde ir? ¿cansado de tantos letreros hacia la derecha uq elo aturden? ¡No importa! Si gira a la derecha irá a TODAS DIRECCIONES! ¡A TODAS! He dicho T-O-D-A-S. Si quiere ir a un lugar que quede a la izquierda en vez de a la derecha, no importa, vaya a la derecha y después de darle la vuelta al mundo, llegará. (Ok por si la resolución tampoco coopera, el letrero de la izquierda hasta arriba dice TODAS DIRECCIONES)

También me encontré una versión alternativa de EuroDisney

Para los ratos de soledad... Chochonagger!!! Jajajajajajajajajaja qué asco...

Los españoles tienen resultados garantizados... de que la gozas, la gozas (por si no se entiende, dice: Que Rica HORCHATA)

La siguiente foto no tienen nada de curioso y menos de español... pero miren qué bonitas! Son la plaza Jama el Fna de Marrakech y una mezquita

Ahora sí... de todo lo que ha pasado sólo puedo concluir: I'm still alive, and life is good.

¡Que venga el maldito Motorockr de nuevo! Bueno, ya me voy porque tengo examen final en media hora. Besitos.

Maruja

Gracias a esta mujer he tenido horas enteras de risa y felicidad...

Lo mejor es la paciencia de santa de la pobre chava... pasó por todas las etapas posibles: negación, furia, risa, llanto, resignación... jajaja ah... Maruja... eres única.

Felicidades, mexicanos

Antier por la noche, México celebró el 198 aniversario del comienzo del levantamiento que, por azares del destino, le dio su independencia. Hoy por la noche, más o menos a las 11:05 pm, se cumplen dos días del primer atentado terrorista de su historia.

Cuando anduve en España, por ahí de diciembre, comentaba con un tipo la difícil situación de México en cuanto a la delincuencia. Él me dijo algo así como "Joder, pues nada, que aquí tenemos al terrorismo y es horrible pues no se sabe tampoco ni cuándo ni dónde te va a tocar". Bien, pues ahora en México lo tenemos también. Lo único que nos faltaba.

Lo que a mí me tiene intranquila es el mensaje. Por ejemplo, la ETA, la IRA y los chechenos quieren separación. La Yihad quiere la caída de Estados Unidos y el establecimiento de un califato mundial (es neta). ¿Y estos pendejos qué? ¿Quieren la separación de un Estado libre y soberano de Tangamandapio (de donde era Jaimito el cartero)? ¿Son fanáticos que rinden culto a la Santa Muerte y piensan que van a cogerse a 72 vírgenes si matan gente? Pues ni eso porque ellos no se exponen a la muerte que le causan a otros, sino que lanzan las granadas de lejos los muy cobardes. Cobardes, idiotas que ni saben lo que quieren, porque si lo supieran ya nos lo hubieran hecho saber. No creo que sean tan inteligentes como para dejarnos la tarea de decodificar el mensaje de que el presidente es de Michoacán y no se qué tanto se anda especulando.

Terroreros, amateurs sin fundamento ni principios que han lastimado de muerte a mi ya de por sí agonizante país. México se muere, se desangra, se duele de sus heridas, heridas algunas con nombres, bautizadas por los medios como Fernando Martí o Silvia Vargas Escalera, y otras miles, supongo que hasta millones de heridas sin nombres públicos, pero cuyas vidas perdidas mantienen latente el dolor en los corazones de sus familiares, y en la memoria de toda la sociedad.

Antenoche, cuando debió ser un momento de fiesta, de recordar que todos somos mexicanos y que nuestro país aún puede cambiar, que podemos ser civilizados y coexistir, que tal vez ya no haya más muertos después, que tal vez no tengamos que salir a la calle pensando que es muy probable que no regresemos a nuestras casas, se abrieron siete llagas más que en adelante sangrarán al lado de las miles de úlceras que tiene México en carne viva y que lo están matando.

¿Vivan los héroes que nos dieron patria? Pues que mueran quienes nos la están quitando. Ya no es cuestión de debate, sino de mirar a la realidad: La delincuencia no puede rebasar a un país, a menos que el país se lo permita. Y el país no es la tierra o el gobierno solamente, también somos nosotros.

Y para quién decía que Thalía es una persona vacía, tómenla, tal vez realmente es la mayor visionaria que México ha tenido: "Sueño con un México sin terrorismo". Thalía, 1999.

Gore is right!

Y no me refiero al género de películas sangrientas.

Ahora que anduve en el norte del mundo, me di cuenta que el problema del calentamiento global es mucho más grave de lo que pensé. Aquí en el ombligo del planeta casi no hemos resentido directamente los cambios en la temperatura o el clima, sin embargo, países como Rusia, Noruega, Polonia y demás están sufriendo ya ahorita, en carne propia, los indicios de que una nueva era climática está comenzando.

En todos los países a los que iba, los guías nos comentaban cosas como: "este lago se congelaba en invierno cuando yo era niña y venía a patinar", "este río solía congelarse por completo durante el invierno, pero tiene unos 5 años que eso no pasa", "no estamos acostumbrados a estos calores, por lo general en verano solamente llegábamos a los 15 o 20 grados centígrados, a lo mucho", "todo el pueblo se cubre por completo de nieve en invierno y es precioso, es nuestra época favorita del año... bueno, el año pasado no nevó... y el anterior tampoco... no nos gusta que no caiga nieve porque sin ella los inviernos son más grises".

Siempre imaginé que ir a Dinamarca o a Suecia era frío frío y ya, pero me encontré con países nórdicos a 33 grados centígrados. Y la gente del lugar se veía igual o más sorprendida que yo: como dijo un guía de turistas, no están acostumbrados. No tienen aires acondicionados, no tienen ropa de calor, se ponen muy de malas. Y el hecho de que sus lagos no se congelen o sus calles no se cubran de nieve en invierno los pone más de malas aún.

Y si así la están sufriendo las personas, no me quiero ni imaginar a los pobres animales: alces, bisontes, osos y demás criaturas diseñadas para el frío extremo soportando 33 grados centígrados, o bien los osos polares que se ahogan intentando buscar los hielos ya derretidos por los caprichos del hombre.

Pero bueno, en conclusión el mundo se va a acabar y todos moriremos.

Dirty Lil' Thing's Wolrd Tour, vol. 2

Hijos míos, después de enviarles a todos un cordial saludo, tengo el honor de presentarles la segunda entrega de mis narraciones mundiales. En cuanto a ser más breve y quejarme menos... no les prometo intentarlo, pero les prometo que intentaré intentarlo, sí sí.

Nos quedamos en Londres

Tons estábamos en que nadie conocía a los Beatles y en que mi hotel estaba embrujado. Pero en general Londres me gustó. Soy bien fan de la arquitectura gótica, por lo que estaba como escuincla en juguetería en Westminster. El Big Ben es bellísmo, me lo imaginaba más simple. No me subí al London Eye porque la fila para hacerlo era de aproximadamente hora y media. Y el acento inglés me gusta mucho, se oye re chulo, pero tengo serias dificultades para comprenderlo cuando nomás lo oigo. Es decir, si estoy conversando con la persona y lo puedo ver de frente (y hasta leerle los labios) no tengo tanto problema. Pero si es un guía turístico en altavoz, o de lejos, o una persona tras un vidrio, pues bye, entiendo entre el 40 y el 60 por ciento de las cosas que dicen, sino es que menos. Aún así me la pasé bien. No encontramos Abbey Road, pero sí encontramos a mi papá y a mi tío en el cambio de guardia del palacio de Buckingham. Así, en un hecho insólito, mi mamá y mi papá juntos (es como si Shimón Peres y el líder de Hezbollah salieran juntos al cine, pa que me entiendan), con mi tío, mi tía y yo, fuimos al museo Británico. Y nadie se peleó con nadie... yo quería llorar. Pero bueno, después de mi éxtasis cuasi orgásmico producido por tener frente a mí la piedra Roseta, fuimos por las cosas de mi papá y mi tío a su hotel, luego en taxi (caríiiiiiiiiisimos... bueno, todo) fuimos a dejar a mi mamá y a mi tía a nuestro hotel embrujado y recogimos mis cosas, para dirigirnos, ya sólo mi papá, mi tío y yo, al aeropuerto de Heathrow.

Suecia
Llegué a Estocolmo una noche, como a las 11. Un taxista (carísimo) iraquí nos llevó a nuestro hotel. Desde que salí del aeropuerto, me di cuenta que el cielo era como más redondo; además, no estaba acostumbrada a ver tantas estrellas. O sea, me gustó mucho el cielo. El hotel estaba también bonito y grande (a diferencia de el armario embrujado que resultó ser el hotel inglés), por lo que dormí bastante bien y desayuné mucho. Según mi papá teníamos que estar en el barco a la una a más tardar, porque a las dos zarpaba. Entonces, como nos despertamos tarde, nos atragantamos el desayuno y corrimos al puerto en otro taxi (carísimo) conducido esta vez por un iraní, el cual se mostraba felíz de que alguien en Suecia -yo- supiera la diferencia entre los árabes y los iraníes, que no son árabes, son persas, así como los hechos de que los persas (iraníes) inventaron la poesía y la rosa. Llegamos al barco. "¡Somos los últimos!" dijo mi papá, al ver que ya casi no había nadie. Subieron nuestras maletas, nos registramos, etc. Abordamos el barco, estaba de huevos... Nunca me lo imaginé tan híper chido. Nuestro camarote era pequeño y sólo tenía dos camas... pero oh sorpresa, sobre cada cama había dos literas plegables, así que yo dormía en una de ellas. Acomodamos nuestra ropa y demás cosas... cuando entonces, me di cuenta que nos habían dejado unos periodiquitos sobre la cama. Al verlos, leí que decía que zarparíamos hasta mañana. Y en efecto, todas las fechas indicaban que hasta el día siguiente era cuando teníamos que estar a más tardar a la una. Así que bye, salimos a conocer Estocolmo... muy bonito, muy rubios todos, me gusta ABBA... pero pues la neta nomás no fue mi hit. En fin, como lo predijeron las escrituras, zarpamos al día siguiente.

En el mar la vida es más sabrosa

Sí que lo es. La mejor forma de viajar es en crucero. Puedes tragar delicioso y gratis 24/7, ir al gym, al spa, al casino, a la alberca, al jacuzzi, al vapor, a la biblioteca, a ver el mar, a chelear, a escuchar música, a bailar, a cantar, a comprar, al cine, al teatro, a un show... a lo que quieras prácticamente todo el día, nomás no puedes aburrirte aunque tengas muchas ganas. Y lo mejor de todo es que no tienes que estar haciendo y deshaciendo maletas ni moviéndote de hotel en hotel. El hotel se mueve contigo! Aparte la tripulación te atiende y sirve tan bien, tan amigables y tan de buena manera que uno llega a sentir que no lo merece. Me la pasé de balls.

Riga

Es la capital de Latvia, que no sé porqué en español se le dice Letonia si nada tiene que ver con su nombre origina... bueno, que empieza con L y termina con a. Lo que más cabe resaltar de Riga fue nuestra guía de turistas... no no no, que mujer tan hermosa. Me dejó impresionada (a mí y a todos los hombres que iban en el tour, por supuesto). Era como Milla Jovovich pero más bonita aún. Y bueno, Riga también estuvo linda, pero nada impresionante... más bien como que está descuidadona y de todos modos no tiene muchísimo que mostrar. Al final, las propinas que le dieron a la guía fueron de hasta 30 euros (nomás de propina! neta!), yo lo vi con estos ojos.

Gdynia/Gdansk

Siempre quise conocer Polonia y no me arrepentí. Llegamos a Gdynia, que es la pequeña y no muy interesante ciudad puerto por donde entraron los nazis a invadir Polonia en 1943. Ahí tomamos un taxi (no muy caro) que nos llevó a Gdansk en 40 minutos. Es definitivamente una de las ciudas más bonitas del mundo... y eso que fue una de las que más resintió la invasión alemana. Las casitas, la plaza, las sombrillas, los edificios (pequeños todos), las iglesias... todo parecía salido de un cuento de hadas, reconstruida de las cenizas de destrucción que dejó la guerra. Me fascinó esta ciudad.

Me despido de esta segunda entrega con un par de imágenes. La primera es de Gdansk actual y luego, de Gdansk en 1945... y esperen pronto la tercera y última reseña. Besitooos.

Dirty Lil' Thing's Wolrd Tour

He vuelto!!!! Bueno, volví el sábado realmente, pero con eso de que no tengo internet en mi casa, ya entré el lunes a la escuela y comencé a trabajar en un lugar nuevo, en donde sí trabajo (a diferencia de el anterior), pues verán que no he tenido mucho tiempo. Pero intentaré en breves párrafos darles una idea del viajesote que me aventé:

Madrid: ¡Qué viva España!

Si son mis lectores de hace tiempo, sabrán que adoro Madrid; también sabrán que estuve por allá en noviembre y diciembre pasado. Una de las cosas que más me gusta de Madrid es que tiene ese no se qué que te permite sentir la Ciudad como tuya muy pronto. Yo lo sentí ahora. Era mi Madrid, igual de bonito, igual de limpio... todo justo como lo dejé... nomás con distito clima.

Granada: Tierra soñada por mí

A Granada hasta le dediqué un post el año pasado. Volví y estuve felíz de volver.

Sevilla: ¿A qué hora se iba el tren?

La mañana en que iríamos de Granada a Sevilla, nuestro tren (viajé con mi mamá y mi tía) se iba a las 8:18 am. Pusimos todo en orden la noche anterior, únicamente para, al día siguiente, bañarnos, vestirnos, bajar a desayunar e irnos. Pusimos el despertador a las 6:30 de la mañana para que -conociendo nuestro carácter más bien parsimonioso- nos diera tiempo. Total que estaba soñando con nubecitas, besitos, corazoncitos y el Rockstar, cuando mi dulce sueño fue interrumpido por la voz de mi mamá diciéndome "Hijita... ¿a qué hora se iba el tren?"

- 8:18... ¿qué horas son?

Entonces vi la enorme cantidad de luz que entraba por la ventana y me levanté sobresaltada, sin oír aún la respuesta. Cuando entonces vino: "¡Ocho y seis!" Damn! Nos apuramos nomás a lavarnos los dientes, cambiarnos, cerrar nuestras maletas, bajar a pedir el taxi, subir, decirle al alegre sevillano que conducía que teníamos mucha mucha prisa, bajar del taxi, correr hacia el único tren que había en las vías y subirnos. A las 8:18 el tren partió... con nosotros dentro.

Claro que no desayunamos ni nos bañamos... costumbres europeas ;)

En fin... Sevilla es precioso. Y vaya que hacía un calor de cojones.

Roma - Pádua: You fuckin' stink!

Mi mamá quería ir a Pádua, así que sólo pasamos un día en Roma y al día siguiente hicimos cinco horas de ida y cinco de regreso para poder ir. La ida no estuvo tan mal. La catedral de San Antonio es muy bonita, ya que está toda tapizada en el interior por frescos del ducento y trecento italiano, del cual soy bien fan; así que ni me enteré de las dos horas que pasamos ahí dentro. De nuevo se nos hizo tarde para agarrar el último tren que regresaba a Roma, pero lo logramos. A mí me tocaba sentarme al lado de un wey, a mi mamá viendo de frente hacia mí, junto a una chava, y a mi tía del otro lado del pasillo... Ok, la verdad es que, sin ánimo de ofender, hay que reconocer que son muchos los italianos que huelen bastante mal... pero el cabrón que llevaba yo al lado se llevaba la corona. No mamen, como le dijo una vez Lenny a Homero, "un ser humano sano no puede oler así!!!". El pinche asqueroso apestaba a rayos. Aparte el muy desgraciado se estiraba casi dejándome su sope en la cara, se rascaba su sebosa cabellera, no tenía el más mínimo respeto por el espacio personal de los demás y me hablaba (quién sabe qué me decía, porque por más que le dije que no hablo italiano, le valía madres y seguía su conversación) a cada rato, yo creo que para que pudiera percibir el olor de su boca, que era como huevo podrido digerido por un muerto hace 4 días. Y el tren lleno, con un calor de los mil demonios, en clase turista. Fueron las cinco horas más largas de mi vida.

Londres: ¿Si ubican a los Beatles?... no, no el coche de Volkswagen... carajo...

Era la primera vez en mi vida que visitaba Londres. Primero, por qué no una cálida bienvenida por parte de una perra de migración que me interrogó como si al dejarme entrar fuera yo a quedarme en su triste país (que ni es suyo porque la vieja era hindú) y organizar un acto terrorista que volara el Big Ben y matara a la Reina con una sola bomba. La maldigo a ella, a sus hijos y a los hijos de sus hijos. Luego, nos hospedamos en un hotel viejísimo en el cual nos espantaron en la noche (neta, se los prometo que sí... ese lugar estaba embrujado y nunca había estado tan segura de ello con respecto a ningún otro lado). Pero bueno, mi propósito en Londres (en el poco tiempo que tenía) era encontrar Abbey Road, sacarme foto cruzando la calle, frente los estudios y conocer el museo de los Beatles. Para mi sorpresa, NINGÚN londinense con el que me entrevisté (y fueron como 9 u 8) tenía conocimiento de la existencia de esa calle, ni del disco y DOS de ellos, repito, DOS INGLESES, una señora de como 70 años y un señor de cincuenta y tantos NO SABÍAN QUIÉNES ERAN LOS BEATLES!!!!!!!!!!!!! Es tan sacrílego como que un alemán no sepa qué son las salchichas. No mamation... A los Beatles los conocen hasta en Burkina Fasso y se saben sus canciones. Aparte según yo me iba a comprar un buen de cosas de los Beatles, y naranjas que vendían algo... vendían más cosas de Camila Parker que de ellos.

Bueno, aquí le paramos por hoy para no acabar escribiendo un libro. En el próximo capítulo, la segunda parte de la gira mundial de DLT, ahora junto a su papá y su tío.

Besitos!

Carved Insane

Esta noticia me híper shockeó desde antier que la escuché.

Para quien haya estado en un hoyo en la tierra y no se haya enterado, les cuento cómo estuvo el rollo: Un hijo de su reputísima madre llamado Josef Fritzl, por ahí de fines de los años 70, tuvo la agradable ocurrencia de violar a su hija Elisabeth, de 11 años.

Sí, su hija. Sí, once años. ONCE.

Pero las aventuras de este pinche enfermo no acaban ahí. Más o menos desde esa época, recibió permiso del gobierno para hacer una construcción en su casa. Le dijo a su esposa y a sus hijos que sería una remodelación del sótano, y como el hombre era un pan de Dios, nadie se atrevió a cuestionarlo. En este "sótano", Fritzl, que era ingeniero electricista, hizo un pequeñísimo apartamento con tres cuatros: un dormitorio, un baño y una cocina. Los tres, unidos por diminutos pasillos. También se encargó de que el lugar recibiera algo de ventilación, pero sin tener ventanas ni contacto alguno con el exterior: ni aire ni luz. Reforzó las paredes y el techo para que se mantuvieran a prueba de todo sonido, así como la puerta de entrada al sótano, en la cual instaló un sistema eléctrico para que nadie que no conociera una clave especial que sólo él tenía pudiera entrar ni salir.

No se mucho de ingeniería, pero supongo que el proceso de construcción duró años, sobretodo uno tan minucioso y premeditado.

Bueno, pues un día, cuando su pequeña Elisabeth -a la que ya había violado en repetidas ocasiones desde que ésta tenía once años de edad- ya había cumplido los 18, la drogó, la esposó y la llevó a ese sótano. Entonces, la obligó escribir, de su puño y letra, una carta donde le decía a su familia que había huído para unirse a un culto.

En ese pequeño espacio, la pobre mujer sufrió repetidos abusos tanto físicos como sexuales - violaciones sistemáticas y habituales- por parte de su maldito progenitor. Fruto de esas violaciones, Elisabeth tuvo 7 hijos, uno de los cuales falleció y fue incinerado en la cocina de la casa de arriba por su asqueroso captor.

De los seis hijos de Elisabeth, 3 fueron llevados por su abuelo-padre-monstruo hacia arriba, haciéndole a ella escribir cartas de nuevo donde se los encargaba a la familia. Los otros tres pequeños tuvieron que vivir con ella en el sótano; ahora tienen entre 19 y 5 años, y jamás en su vida habían visto la luz del sol ni habían conocido a otras personas que no fuera a Elisabeth, a sus dos hermanos y a su padreabuelo, que entraba de vez en cuando para llevarles comida, ropa, provisiones y para violar a su madre. Ya vi un plano del calabozo de Elisabeth, y no encuentro un lugar privado en el cual su padre la pueda haber violado sin que sus hijos vieran.

Qué repinche caso. No sólo es triste porque un reverendo animal le hiperchingó la vida a una pobre muchacha (desde niña) sin deberla ni temerla, ni por lo premeditado del asunto, ni por la frialdad, nisiquiera porque se trataba de su propia hija. Lo peor del asunto es que pone en evidencia lo escalofriantemente despiadado que un ser humano puede llegar a ser. Encerró a su hija como un animal y la violó una y otra y otra vez (o sea, empecemos por el hecho de que su hijita lo calentaba... hacédme el chingado favor). No se tocó el corazón ni ante su dolor ni ante su desesperación. No le enterneció ver a su propia hija embarazada de los engendros de sus violaciones, no le importó verla sufrir en los partos sin anestesia y sin atención médica, le valió pito la vida de los pequeños fruto de su insana lujuria. Y no le importó durante los 24 años que los tuvo ahí.

No se me ocurre un castigo propicio para este hombre, uno que lo haga realmente reflexionar sobre el daño que hizo, sobre lo terrible de sus acciones. Si no lo hizo por 24 años, no lo hará ahora. Para mí lo único bueno sería que lo enterraran en el suelo, sin luz ni aire ni contacto con la gente, y que entrenaran a un perro para que lo viole cada tres horas en los próximos tres años... y sería muy poco.

Me parece una clara muestra total de desprecio por la vida humana en general... y si nos vamos más al fondo del asunto, da más miedo. La aldea de Fritzl fue invadida por los nazis cuando este tenía poco más de 10 años... Fritzl es uno de los muchos casos de traumas retenidos que se manifiestan en sentimientos de superioridad y falta de sensibilidad hacia el resto de las formas de vida que surgieron en muchos niños de la segunda guerra mundial... Y a Fritzl le salió barato, ya que estaba en un pueblo Austríaco, o sea, donde la guerra no descargó tanta mierda, y en donde al término de ésta pudo tener una vida mucho más sencilla y tranquila la de otros jóvenes de Europa o Japón.

Pero me pongo a pensar, ¿qué traumas se desarrollarán en los niños irakíes -o de otras regiones del Medio Oriente- del presente cuando éstos sean grandes? ¿De qué monstruosidades serán capaces gracias al rencor y al odio que llevarán en el alma desde pequeños? Han sufrido injusticias, se ha masacrado sin razón a su pueblo, han sido humillados... por petróleo. Lo malo es que los verdaderos responsables de estas atrocidades es probable que no estén vivos para cuando estos niños crezcan... pero para ellos el enemigo no tiene nombre ni apellido, sino región: Occidente. Dudo mucho que se desquiten con sus hijas (lo cuál también sería terrible).

May Lennon help us.

... Felíz día del niño :D