Hell of Kitty!

Let's tal 'bout The Cat in the Hat. Me acuerdo que me cagaban las pinches historias del Dr. Seuss porque todo estaba en rima, eran de la burguer. Cuando salió "The cat in the hat" me resistí a verla pero, como muchas otras películas infantiles, tuve que hacerlo al llevar a mis hermanitos. Era eso o dormirme, pero los colores no me dejaron.

Pues está poca madre. No manchen, nunca me reí tanto con una película. Es un debrayote, de pies a cabeza. Me imagino que los escritores tomaron el pinche cuentito de Dr. Seuss, se fumaron en promedio 3 churros de mota cada uno y se encerraron a escribir todas las idioteces que se les ocurrieron.

Trata de unos hermanos llamados Sally y Conrad. Ella tiene es una freak sin amigos que todo tiene que tener en orden y bajo control, y él es un escuincle jodón e hiperactivo, que una tarde reciben la visita de un gatote cagadísimo que les enseña a ¡DIVERTIRSE!.

Suena ultra geek, pero el gato es Mike Myers y créanme, se me hizo más cagado aquí que en Austin Powers. Tiene otros personajes, como la mamá de los niños, que es una madre trabajadora y traumada por el mal comportamiento del escuincle; el novio de la mamá (Alec Baldwin) que es un loser oportunista que sólo se quiere casar con ella porque él no tiene en qué caerse muerto y para ello tiene que lograr que mande al escuincle a una academia militar; la Sra. Kwan, que es una pinche gorda que llega a "cuidar" a los niños, pero se la pasa jetona tooda la película; Las cosas, Cosa 1 y Cosa 2 (aka. Cosa "A", Dynamite Kid, Chocolate Thunda o Ben) que son dos cosas raras que van a "ayudar" al gato en su misión; el pez, un annoying goldfish que representa el papel de la consciencia... te termina cagando la madre. Y el perro Nevinns que se escapa cada que abren la puerta. Ah, y si pensaban que no tendría todo esta película, sí, también sale Paris Hilton cuando era libre.

Además, siendo una película "para niños", tiene un pinche humorcito negro que te cagas. Por ejemplo:

Niños: Gato, ¿de dónde vienes?

Gato: Ehm... cuando mamá gato y papá gato se quieren con toda el alma, ellos deciden....

O bien, cuando el Gato ve una foto de la mamá de los niños y se le para la cola y se le levanta el sombrero. O cuando el gato le da besitos, mordisquitos y lenguetazos lascivos a una pala de jardín. Es simplisisisísima, sonsisisisísima y en resumen, pendeja. Pero pendeja bien, o sea, de esas que a huevo te da risa. Para verla tienen que estar con ganas de reírse, en esos estados de ánimo felices en los que a uno le dicen "foca" y se caga de la risa.

La adoro. Véanla pero no pierdan de vista que ES TODO MENOS UNA PELÍCULA INTELECTUAL, REFLEXIVA O PROFUNDA. Es una idiotez que les dotará de una infinidad de quotes estúpidas para casi cualquier momento... que sólo podrán decir con gente que también vio la película, claro. Como las siguientes:

GATO: Esto es una cosa mágica que hace maravillas.... y se llama contrato (tomen en cuenta que estudio derecho... y ps me causó harta gracia)
NIÑOS: ¿Y ellos quiénes son?

GATO: Ehm... son magos de un mundo fantástico... jee... bueno, ya, son mis abogados.

GATO: Hay una tercera opción (y suena un pianito tétrico)... Cometer... Homicidio (otra vez el pianito tétrico)

NIÑOS: ¿Esa es tu opción?

GATO: No, pero como todos tenían una opción, yo quería tener una jaja... ¿o no? (pianito de nuevo)

No les puedo poner todas porque todas causan risa con el contexto y qué flojera explicarles. Véanla, es de las tantas y tantas cosas que a mí me hacen muy felíz.

Los dejo con la imagen de un gatito loco:

Dirty Dreams!

Show me the dirt pile...

El martes, como ya les había contado, me compré "Our Love to Admire" de Interpol. Moría por escucharlo ya, sobretodo por las reseñas que Lulu y Wookie ya habían hecho el favor de obsequiarme. Y, justo como sospeché y comenté en el blog de Lulu, es un disco muy psicológico.

Cada quien oye en las canciones lo que quiere oír, le guste o no. Y a muchos no les gusta. A mí me encantó, y pude comprobar en carne viva el carácter psicológico del disco debido a los cambiantes estados de ánimo que he tenido estos últimos tres días.

Lo he estado escuchando mientras duermo, mientras me visto, mientras me baño, mientras manejo, mientras corro... todo el tiempo.Y me encanta no porque sus canciones sean una chingonería (ni porque no lo sean), sino porque me tiene picada; como un libro o una película de suspenso.

Siempre que dejo de escucharlo siento que necesito volver a oírlo de inmediato porque algo se me va a revelar. Como si el disco tuviera algo que decirme, como si estuviera a punto de soltar la sopa sobre alguna verdad absoluta que he esperado toda mi vida para escuchar. Track tras track, siempre está a punto. Sin embargo el disco acaba una y otra vez, y una y otra vez vuelve a empezar, y nunca me alcanza a decir lo que muere por decirme. Y eso es loq ue me tiene picada. Se que lo voy a descubrir... pero también se que soy como un perro que se persigue la cola.

Pioneer to the falls me encanta, es una canción bien inocente, desconfiada y de lucha interna. The scale es mi favorita junto con Wrecking Ball y Rest my chemistry. The scale es un madrazo de frustración, coraje y pasión. Dice "yo te inventé, no eres tan picnhe poderoso como yo creo que eres, y ahora quiero que esa imagen se destruya"; Wrecking Ball es una larga maldición, como la de la bruja de la Bella Durmiente "¡Una espada de mortales espinos será tu tumbaaaaa!", pero combinada con burla, incluso burla propia. Rest my chemistry es una chingonería; la guitarrita me hace recordar "Where is my mind?" y la letra grita: GIVE ME A FUCKIN' BREAK!

Mammoth también está poca madre; es otro madrazo, pero de energía y de malicia. y me encanta el SPARE ME THE SUSPENSE; Peace is the trick tiene la mejor letra de todas las canciones, está increíble. All fired up es un grito de auxilio: ¡reacciona pendejo! ¿no ves que todo se está yendo al carajo?. Heinrich Maneuver terminó, no gustándome, sino encantándome (después de que la odié cuandola oí por primera vez).

Y Lighthouse... uff, convertir los acordes en olas chocando contra la playa, mientras tú estás en el faro viendo como se aleja ese barco... sólo Interpol.

Si antier hubiera hecho una reseña, hubiera dicho una cosa totalmente distinta a la que hubiese dicho ayer o a la que pudiera decir hoy. Por eso lo seguiré escuchando hasta tener los conceptos claros. Sin embargo creo que el disco es un ciclo: comienza con una sencilla presentación y termina con una despedida deprimente. Lo interesante es lo que ocurre en los otros 8 tracks (son 11 en total, pero hay uno, Who do you think, que es como el frijo el en arroz y se sale totalmente del contexto). Además, hay que tomar en cuenta el título y el diseño del disco. Es un animal (como antílope) siendo devorado por leones (y en Peace is the trick, se refieren a la chica en cuestión como "my lionesse"). Hay que meditar al respecto... Is that the love to admire? Does love makes that to us? Are we the victims? Who are the lions?

Ok, si les gusta Interpol COMPREN EL DISCO. No se fíen mucho de las reseñas o las críticas, porque cada quien responde de acuerdo a su estado emocional. Y recalco, sólo si les gusta Interpol. Si no les gustó antes, no les va a gustar ahora.

Y con esta horrible wannabe reseña me despido de ustedes por un ratito. Voy a sembrar el terror y la depravación a las costas de Florida por una semana, ya les contaré cómo me fue y les prometo una reseña decente de Our Love to Admire, lo merece.

Miss me!

Ella es Griet

Mi materia favorita de toooda la prepa fue Historia del Arte. Sentía que era fan de todas las corrientes artísticas, sobretodo en la pintura. Sin embargo, sólo vi a un pintor representante de la Pintura Flamenca -Jan Van Eyck- y para mí fue suficiente para volverme fan suprema.

Investigué más por mi cuenta sobre pintores flamencos, hasta que llegué a Jan Vermeer y, junto con Van Eyck, se volvieron mis pintores favoritos de todos los tiempos (no se por qué Rembrandt no me gusta tantísimo... bueno, sí se por qué, pero eso no es el punto de hoy).

Pasó la vida... y vi que un día se estrenó una película llamada "Girl with a pearl earring", justo como la pintura de Vermeer. Y estaba basada en la novela que contaba los pormenores de la vida del pintor en torno a dicha pintura.

Con todo y que me emocioné un chango no fui a verla, no me acuerdo por qué. De esas veces que vas posponiendo la ida al cine hasta que la película se salen de cartelera, y bye. Así que me compré el libro "La Joven de la Perla" de Tracy Chevalier, y me enamoré.

La forma en que esta mujer narra las cosas es fascinante. Describe los colores y las sensaciones de manera que juras que los estás viendo. Tiempo después logré ver la película y me decepcionó. No logra transmitir la magia del libro en lo más mínimo, y Griet parece retrasada mental (... una riquísima retrasada mental). No es mala, al contrario, pero no logra hacerle justicia a una historia tan buena.

Léanlo, por lo que más quieran.

La historia es esta: Griet (pronúnciese Gríit) es una chica cuya familia atraviesa una crisis existencial y económica, y tiene que entrar a trabajar de chacha a la casa de una familia acomodada, en donde luego luego se encuentro con la apabullante testosterona de su patrón, los celos de su patrona y la mala leche de una de las miles de hijas que el matrimonio tenía. Deseaba a su patrón con locura, pero aunque nunca perdió de vista cuál era su lugar, hizo todo lo que él le pedía; trabajo extra, cansancio extremo, mínimas horas de sueño, regaños de su patrona, perforaciones en las orejas que le causaron infección; nada importaba con tal de complacerlo. Él, obviamente, dominaba que traía a la niña encharcando el piso cada vez que aparecía y aprovechó para usarla de su "ayudante", tomando ventaja de que la niña poseía un sentido de la estética poco común en gente ordinaria.

La pintó por encargo de su mecenas, quien también le traía ganas a Griet, y los momentos en que describe el tiempo que pasó posando para él son eróticos a madres, con todo y que la distancia nunca dismunuyó de un metro entre los dos y ambos estaban vestidos.

El mejor momento es cuando, por "accidente", Vermeer logra ver el cabello de Griet por unos segundos. Griet había logrado con su narración una atmósfera tan íntima que logras sentir la gran excitación de la muchacha, las ganas de aventársele al pintor encima y arrancarle la camisa. Y ella no la puede contener, al grado que corre a cogerse a su noviecito de dos pesos.

Vermeer y Griet tuvieron una aventura, aunque jamás se hayan besado, aunque no se hayan tocado siquiera más allá de roces accidentales. No queda duda después de conocer su historia. No queda duda después de darte cuenta de lo que realmente está viendo la niña con esos ojos, con esa mirada que sólo Vermeer pudo retratar: no está viendo a un señor, ni a su patrón, ni a un artista. Está viendo a un hombre, al objeto de su deseo, al ente feromónico que la derrite con su aliento, que despierta esas raras pasiones hormonales religiosamente prohibidas en sociedad, a ese ser que anhela con cada poro de su piel pero que sabe que jamás podrá tener. Si no me creen, mírenla.

Ella es Griet:

P.S. ... Sabía que me iba a extrañar ;)

How are things on the west coast?

He aquí otra lista de intermitencias, ya que no me siento muy coherente; en este caso, las intermitencias serán numerológicas:

1. Estoy bien. Creo que superé la crisis de ayer de manera bastante... mmm... violenta, pero en general estoy bien. Hoy no lloré y sólo me sentí triste en dos momentos del día. El resto fue un día normal. Creo que entiendo sus razones, y son bastante aceptables. Hay personas que han apostado tantas veces su corazón que sienten que no les queda mucho qué apostar, y eso es válido. Y también hay personas a quienes no se les da la intensidad. Nimodos.

- Tiempo de conocerlo: (hoy cumplo) 4 meses

- Meses que duramos: (más o menos) 2

- Aproximado total de dinero que gasté: $950

- Aproximado total de dinero que gastó: $1,800

- Películas vistas: 4

- Conciertos: 1

- Playeras nuevas: 1

- Mensajes del celular muy importantes como para borrarlos: 8

- Lágrimas: 2.5 litros

- Tiempo aprox. de espera en promedio para que me contestara un mensaje: 12 minutos

- Amistades de años que perdí por él: 1

- Semanas felices: (más o menos) 4

- Felicidad total por su culpa: Harta

- Noches sin dormir: 6

- Total de posts con el tag "rockstar": (contando éste) 24

Conclusión: Fue bonito, muy bonito. What a shame. Y sigo pensando que me va a extrañar...

2. Hoy POR FIN (y vean la fecha) logré tramitar la visa a España. ¡Hasta hoy! No me la creía. Me la entregan en un mes.

- Total de horas de ida y vuelta hasta polanco: 8

- Total gastado en taxis: $600

- Total gastado en metro: $4

- Total gastado en la mordida al poli por estacionarme en lugar prohibido aunque no decía en ningún lugar que fuera prohibido: $200

- Total de páginas leídas en las largas esperas dentro de la embajada: 143 1/2

- Rutas que aprendí para llegar a la embajada de España: 3

- Viejitos regañones que me dieron risa: 2

Conclusión: Odio la burocracia, y más la internacional.

3. Hoy también me compré OUR LOVE TO ADMIRE (!!!). Amo Interpol, son lo mejor de los mejores, y moría por escucharlo ya. Tienen el efecto de permitirte perderte totalmente en la música, en el ritmo hipnótico, en la voz... aunque por lo poquito que he alcanzado a escuchar, sí le falta muchísmo el sonido del bajo. Ya les contaré qué me pareció.

- Total gastado: $132

- Peleas a puño limpio entre dos extraños presenciadas en vivo y a todo color (¡y a sólo unos centímetros!) en el interior de la tienda de discos: 1

- Número de participantes en la pelea: 2

- Edad promedio de los contendientes: 45 años (era un señor como de 60 y un tipo de 30)

- Número de chismosos que entró del centro comercial nomás a ver qué pasaba con el pleito: (aprox.) 17

- Número de amenazas de muerte entre los combatientes: 2

- Número de amenazas de levantamiento de actas: 1

- Número de agentes de seguridad que intervinieron para poner paz: 5

- Número de heridos: 1

- Número de famosos que pasaron por ahí: 1

Conclusión: Fue la pura sabrosura.

4. El día en general:

- Número de primos llevados a la Clínica 32 del ISSSTE: 1

- Número de horas que esperamos al doctor: 1

- Libros nuevos: 1

- Discos nuevos: 1

- Número de veces que casi choco: 2

- Famosos que vi: 1 (Eduardo Santamarina... qué alto es)

- Número de horas que pasé en el coche: 4

- Total de horas en el día en las que no llovió: 0.5

- Calorías que consumí: (uta... como) 8000 (o algo así)

Conclusión: Fue un día nice.

5. Para comprar "Our love to admire" tuve que posponer la compra del nuevo disco de Velvet Revolver con todo y que los amo con mi almísima enterita (tengo que dejar pasar un tiempo para no mover fibras sensibles... la primera y última vez que lo oí fue en su coche). Esta es la canción del día... porque he won't be coming back too soon... y he has no right to keep me waiting here:

You got no right, de Velvet Revolver

I fell through the ice

She won't be coming back too soon

It never wins to lie

She said you'll never have no rights

I've took it farther on the outside

I've took it nearly to the brink

And if you've seen me on the outside

You would have barely seen me breathe

Funny right here I find myself

Inside a paper cup

Without a warning or a reason it's a treason

With no answer

You got no right

To keep me waiting here

You got no right

To keep the pain in here

That holds the crown

And if I fall apart on the outside

(You really don't believe me)

And if I take it to the brink

And if I fall apart on the outside

(You really don't believe me!)

You would have barely seen me breathe

And if I meet you out tonight

Will you be loving me forever?

It's always over after the night!

It's always colder after the night

I broke through the ice

She won't be coming back again

It's been a year and a night

Safe dreams!

A kiss is just a kiss

Mi primer beso fue a los 8 años. Fui a un como lugar de juegos... tipo los juegos de McDonald's pero súper grande y dedicado nomás a eso. Estábamos jugando mi hermano y yo cuando llegó un tipo a querer jugar con nosotros.

No me acuerdo bien del cuate, pero se llamaba Luciano (jajaja... ), usaba lentes y me dijo que tenía 10 años... aunque la neta yo lo ví más grandecito. Se lo dije, y me dijo que jugaba futbol americano (ah no pues sí, eso explica todo). Luego llevó a la mensa de mí a un lugar más apartado (porque estábamos jugando "escondidillas"), me dijo que estaba bien bonita y me dio un beso en la boca ¡MUA!... hasta entonces entendí que lo de las escondidillas había sido una farsa, jajaja.

No se por qué, pero me traumé. Salí corriendo, casi llorando, y no quise volver a saber más del Luciano ese, ni del lugar de juegos. Fue bien raro, y una de las reacciones más freaks que he tenido en mi vida. Me encabroné como nunca.

Tiempo después reflexioné... no había sido la gran cosa, el tal Luciano no fue grosero ni lascivo... y el beso hasta fue bonito. Creo que nunca comprenderé cuál fue mi problema.

El caso es que decidí borrar ese beso de mi memoria, adjudicando mi "primer beso oficial" a mi primer novio oficial, el cual me lo dio en la puerta de mi casa cuando yo tenía 16. Entonces, y sólo hasta entonces, pensé que tal vez el beso de Luciano me había gustado más...

¿Y a ustedes? ¿Con quién fue su primer beso? ¿Les gustó? ¿Fue lo que esperaban? ¿Dónde? ¡¿Cómo?! Jajajaja, la chismosa...

Hey girl, hey boy!

Hola hola, ¿cómo les va? Espero que su fin de semana haya sido mejor que el mío. Mientras arreglo mis diferencias creativas con el router que alimenta de red inalámbrica a mi lap, me reporto desde la virulienta computadora de mi hermano... pero esto no es importante, lo importante es que les debo la anécdota del colegio de mi hermana.

El viernes que la fui a dejar, llevé a la administración unos recibos que había que entregar. En lo que pasaba, me puse a leer unas frases que estaban en pegadas afuera de la ventanilla... para que la gente lea mientras espera y pase un rato más ameno. Entre las diversas frases, tituladas "Fórmulas Científicas aplicadas a Lógica Cotidiana", se encontraban las siguientes:

- Dale a un niño una moneda y comerá un día.
Dale a un niño educación y comerá toda su vida.

... ok; siguiente

- Si quieres acabar con una amistad, préstale dinero.

Mmm... bueeeno... next!

- Un hombre exitoso es aquél que tiene el dinero suficiente para cubrir las exigencias de su esposa.
Una mujer exitosa es aquella que se casa con un hombre exitoso.

WWHHAATT???? Perdón, pero... ¿leí bien?
Sí, leí bien. ¿Qué quieren decir? ¿Que como yo no me voy a casar jamás seré exitosa? ¿Que tengo que buscar un hombre rico y casarme con él para serlo? ¿Eso le enseñan a las niñas en esa escuela? Digo, si hubiera leído eso en un mail de chistes hubiera sido muy gracioso, ¿pero en un recinto "educativo"? Nel, no me causó gracia.

No soy feminista ni mucho menos, pero creo que algunas mujeres tenemos igual capacidad que algunos hombres. Y esto es porque creo que de los dos lados hay personas de todo tipo. Hay mujeres deshonestas como hay hombres honrados. Hay hombres trabajadores como hay viejas huevonas. Hay mujeres inteligentes como hay hombres tarados. No se puede etiquetar a una persona sólo por el género al que pertenece, ni mal ni bien.

Es como cuando dicen "a México le hace falta una mujer presidente" o "que bueno que las policías de tránsito ya son mujeres, para que ya no haya corrupción". ¡Que falacia! No dudo que haya mujeres honradas, las hay, y miles, pero no TODAS las mujeres son honradas por el simple hecho de ser mujeres, y menos por este mismo hecho van a ser mejores (ni peores) que los hombres para gobernar un país o para levantar multas. Si me dicen que una mujer en específico es mejor/peor que un hombre en específico, pues va, eso se deberá de ver... pero el error es generalizar.

Las mujeres contamos con una estructura física mucho más debil que la de los hombres, y debido a esto hemos sufrido grandes desventajas e injusticias históricas. Tengo la esperanza de que estas desigualdades se subsanen, pero no puede ser por medio de ideas falsas.

Nuestras estructuras mentales son distintas (en parte, como al manejar un auto, la madurez en la escritura, o para poner atención), sí, pero nuestras capacidades no, y eso se debe de quitar de la cabeza tanto de hombres como de mujeres, desde que son pequeños. Muchos niños crecen en hogares donde el que manda (porque es el que da el dinero) es el papá, donde las que tienen que ayudar a mamá en las labores domésticas son las niñas mientras los niños ven el fut, y aparte tener que ir a escuelas donde les dicen que lo único que tienen que hacer las niñas para "realizarse" como mujeres es "casarse bien"...

Estas cosas son las que tenemos que arrancar de raíz para tener una sociedad más igualitaria en cuestiones de género. Se que está en chino pero se puede empezar por no pegar esa frase en la fila de la administración de la escuela (y lo triste es que todas las mamás que estaban en la fila la leían, les parecía de lo más normal, y seguían leyendo... seguramente varias evaluaron, en base a ese parámetro, lo poco o mucho exitosas que son) y demás ejemplos que subordinen intelectualmente a la mujer. El que vayan o no a ser amas de casa no interfiere para nada en la capacidad que tengan para realizarse profesionalmente por sus propios medios... tal vez tener hijos y atender su casa sea el sueño de la vida de una niña, y eso es totalmente válido, pero no por eso ya es inferior en ningún aspecto, y no por ese sólo hecho ya no puede ser exitosa de otra manera.

Y ya. ¡Felíz domingo

Güi don nid no eduqueichon

Otra vez no tengo conexión en mi casa, pero ya que tengo que ir a dejar a mi hermana a un curso de no se qué al que tiene que ir para entrar a su nueva secundaria, pues me vine a mi skull a conectarme y contarles algo que me traumó la vida.

Mi hermana va a entrar a la secundaria de un colegio religioso. Yo estuve en colegios religiosos durante casi toda la primaria y una parte de la secundaria, y creo que prefiero meter a mis hijos a un establo a inscribirlos en uno de esos lugares: no te dan libertad de pensamiento, no te incitan a cuestionar las cosas, por todo lo que haces tienes que pedir perdón, son contradictorios (porque la religión se basa, en una buena parte, en la ignorancia... o cómo pretenden enseñar las teorías de la evolución en una materia cuando a la siguiente hora va a entrar la maestra de "Educación en la fe" -u otra mamada así- a enseñarnos que diosito lo creó todo ya tal y como está?), te imprimen con absurdas morales hechas por y para tener control sobre tu vida, y, sobretodo, son y te obligan a ser hipócrita.

Por ejemplo, el buen Diego comentó en mi post antepasado que es difícil encontrar mujeres que hablen de sexo de manera desinhibida... ¡pues sí! Si toda tu vida te tatúan en la jeta que si piensas en sexo estás mal y te vas a ir al infierno a ser quemada eternamente por inmensas llamas sulfurosas, ¡cómo van a pensar en sexo sin sentir culpa! y ya no digamos a hablar... y más si eres mujer, cuyo modelo a seguir es una mujer virgen (¡la mayor de las virtudes!). Y este tema, en específico, me parece uno de los mayores errores de la educación religiosa.

El sexo es una parte de nuestra naturaleza, nuestras mismas funciones orgánicas nos impulsan a, por lo menos, pensar en él. Imagínense, por sentir deseo sexual (o como le llaman los padrecitos, "tener pensamientos impuros") ya tienes que confesarte y darte golpes de pecho (¡y arrepentirte!) porque es pecado... si no, te vas al infierno. ¿Qué le importan al padrecito mis deseos, fantasías, necesidades, y en general, mi vida sexual? ¿Por qué me tienen que hacer sentir culpable por algo que es NORMAL? ¿Por qué un niño o niña no puede conocer su cuerpo -y ni hablar de masturbarse- sin ser un gran pecador? Y sobretodo, ¿cómo arrepentirte, con todas sus letras, de algo que sabes que vas a seguir haciendo?

Piensen en lo absurda una religión donde cada vez que sientas hambre tengas que ir llorando a pedirle perdón a Dios. Pues es más o menos lo mismo. No igual porque no te mueres, pero sí parecido.

Se que las bases morales son necesarias, pero una cosa es la moral que puedes y sabes que vas a seguir, y otra cosa son los temas absurdos a los que todo mundo dice que sí, nadie los cumple y todos hacen como si los cumplieran porque la sociedad así lo dicta. Es como los límites de velocidad. Si en periférico (para los no chilangos: vía muy muy rápida) pones un límite de velocidad de 7o km/h, es LÓGICO que la gran mayoría de las personas lo va a rebasar. Si pones un límite más real y más de acuerdo con la naturaleza de la vía rápida en cuestión, pues será mucho menor el número de personas que se vean en la necesidad de rebasarlo. Eso ocurre con la moral.

Si enseñas a un niño a ser buena persona, es decir, a no hacer daño a nadie nomás porque sí, a respetar a los demás, a no robar, a no matar, etc., pues está perfecto. Pero cuando te vas al extremo de decirle que será castigado de la manera más brutal por conocerse a sí mismo y por respetar su propia naturaleza humana, pues ahí sí está de la burguer. Se debe enseñarle a RESPETARSE a sí mismo, a comprender sus necesidades y hasta dónde puede llegar con ellas (porque tampoco estoy impulsando la promiscuidad o el sexo desenfrenado) y el porqué de todo esto, seguramente será un adulto más sano que el que vivió reprimido, o por lo menos habrá desperdiciado menos horas de su vida en las materias religiosas que no pensaba acatar y en golpes de pecho que no sentía realmente.

Lo bueno es que confío en que mi sista' es una niña inteligente, y con el tiempo podrá cuestionarse todo esto también.

Ok, todo esto viene porque hoy en dicha escuela vi algo que me traumó, pero eso se los cuento en otro post porque ya me tengo que ir al gym.

Disfruten su viernes, demuestren que no estudiaron en escuelas religiosas, y si sí, que no creyeron un carajo de lo que les dijeron... O sea, ¡pórtense mal! Yo lo voy a intentar :D

Mi pie izquierdo

Resulta que hasta el domingo, el Dirty Lil' Blog™ era patrocinado por la red inalámbrica de algún vecino(a) llamado "Wireless-M". Pero el lunes en la tarde, ¡oh sorpresa!, "Wireless-M" ya tenía seguridad habilitada. Entonces decidí reparar mi router, lo cual me llevó dos días... pero I'm baaack! Aunque la conexión es pésima,, a veces nomás no me puedo conectar...

Ya que les expliqué las razones de mi ausencia momentánea, les contaré uno de mis traumas más monumentales:

Mi familia tiene muchas supersticiones ya que una pequeña parte tiene ascendencia gitana, y ésta contaminó a todos. Cosas como no pasarse la sal de mano en mano (porque pasas tu mala suerte), no pasarse cuchillos o cosas flosas de mano en mano (porqu te peleas con la persona), no regalarse zapatos (porque también te peleas), no dejar sombreros ni gorras sobre tu cama (porque te mueres), no señalar la luna con el dedo (porque se muere tu mamá), contarle tus pesadillas a un objeto de madera y/o a una persona antes de desayunar para que no se cumplan... son un buen.

Yo tengo muy pocas. Sólo una para ser exactos, y no deriva de la tradición familiar, sino de un sueño y un evento desafortunado: Una noche cualquiera, hace ya casi dos años, soñé que algo me decía que me levantara (de la cama) con el pie derecho. Pero con mucha insistencia, como si en mi sueño yo estuviera obsesionada con esta idea: ¡CUIDADO NO TE VAYAS A LEVANTAR CON EL PIE IZQUIERDO! ¡LEVÁNTATE CON EL PIE DERECHO! LEVÁNTATE CON EL PIE DERECHO... UUU... CON EL PIE DERECHO... EL PIE DERECHO... PIE DERECHO... DERECHO... UUUUUUUU. Jajaja eso qué. Total que me desperté confundida y apurada porque ya era tarde y me levanté rápidamente... con el pie izquierdo; no le di importancia, pero fue la última vez que pude hacerlo en muuuucho tiempo (disculpen el dramatismo, ando leyendo a Stephen King).

Fui a mi ensayo de flamenco de manera normal, de 7 a 10 de la mañana. Casi al final de la clase, repasamos una coreografía que me se muy bien y es muy sencilla (unos tangos... que no es lo mismo que tango), pero la hicimos a modo de ejercicio de interpretación, por lo que fui muy intensa ya que traía varios corajes atorados. En eso, me toca hacer un pasito que la coreografía repite varias veces, que consiste en dar un golpe con pie izquierdo, dos con pie derecho, otro con pie izquierdo (estos cuatro golpez en chinga) y luego avanzar hacia adelante con tres golpes: uno con derecho, otro con izquierdo y el último con derecho. Sin embargo, en el penúltimo golpe con pie izquierdo, mi tobillo flaqueó y me caí.

Recuerdo que intenté no caerme, pero fue inútil. Mientras caía oí un crujido, como si alguien hubiera roto un apio. Entonces me encontré en el suelo. En milésimas de segundo pensé "no! creo que me lastimé! no puede ser, no me puedo lastimar, no ahora...". Tenía próxima una función muy importante, y obviamente pensé que me había lastimado el tobillo, un tendón, tal vez un esguince. Pero cuando pasaron esas milésimas de segundo, empezó el dolor. No me acuerdo mucho de esos instantes, sólo recuerdo que nunca me había dolido nada así, y que los dos hombres que había en el grupo me cargaron hasta el servicio médico. La espera fue agónica, me dolía muchísimo, no soportaba que me lo tocaran siquiera. Fui con un amigo a sacarme la radiografía, sin poder apoyar el pie. Tres fracturas y media en los huesos metatarsianos, pegados casi al tobillo. También tenía un esguince de tercer grado y uno de segundo. Mega hard core, ¿quién dice que la danza no es un deporte extremo? Y luego... a acomodarte los huesos, ¡crash! ¡AAAAAAAHHHHH! ¡CUÁL ES SU PROBLEMA DOCTOOOOOOR! (porque la babosa doctora auxiliar no me inyectó nunca un analgésico, sino Vitamina K... ¡cómo para qué $%&*?!#me inyecta Vitamina K si lo que quería era que ya no me doliera! ¡Grrr! ¡Gente!).

Tardé... 5 meses con el yeso y otros dos meses con una botita robocópica que ya me permitía apoyar el pie. Horrible, los peores meses de mi vida. Ya les había contado un poco de este acontecimiento porque fue realmente traumante: me sentía muy frustrada, perdí a mis amigos, fueron tiempos muy negros y dolorosos en todo sentido. Me prometí que no volvería a tocar un par de muletas en mi vida.

Pues en marzo de este año, estaba ensayando flamenco otra vez cuando me pisé increíblemente fuerte (sí sí, soy BIEEEN hábil, jajaja) y me rompí en tres segmentos el dedo que está al lado del dedo gordo... otra vez del pie izquierdo. Está vez no me importó en lo más mínimo, compré xilocaína líquida, saqué un librote de anatomía y me dormí el dedo para seguir bailando. Así bailé dos funciones muy importantes dos días después del evento, y participé en todos los ensayos de éstas. Sólo me bajaba la hinchazón con hielos y me inyectaba la xilocaína cada 4 o 6 horas, según cómo lo sintiera. Milagrosamente no me jodí más el dedo, porque acabando mis funciones fui a urgencias del hospital y me lo acomodaron y vendaron. No tuve que usar muletas, pero sí cuidármelo un buen.

Y bueno, pues el jueves pasado estaba yo bien felíz buscando la pintura negra para zapatos cuando me cae completita la puerta de un closet que está en el baño sobre el tendón del dedo gordo... sí, del pie izquierdo. Me lleva el carajo. La puerta se cayó porque la madera estaba podrida y nadie se había percatado... ahora por lo menos no fue mi culpa, jajaja. Tenía chamba todo el viernes, la graduación de mi primo el viernes en la noche y una boda en el Castillo de Chaultepec el sábado, por lo que la Xilocaína que sobró ha sido bienvenida. Lo bueno es que estoy segura de que no está roto porque la hinchazón bajó desde el domingo y ya lo puedo apoyar. Ya no me duele tanto como para inyectarle Xilocaína. Supongo que sólo fue el tendón.

Por favor, tengan presente en sus oraciones a mi pie izquierdo, pídanle a Diosito por mi mala pata.

En honor a los pies del mundo, les dejo un video donde The Edge seguramente nos quiso decir que él disfruta de una sana podafilia (atracción sexual por los pies). Ah! por cierto, ya salió el nuevo disco de Velvet Revolver, cómprenmelooooo!

No los vuelvo a abandonar tanto tiempo, I'm addicted to you!

Safe dreams!

Latin Heartbreak Hotel

Entre los cuetes (refiriéndome a fuegos artificiales) del barrio vecino y los estruendosos rayos de la tormenta que está comenzando, apenas puedo pensar. Ahora no se que pienso, pero debo de buscar pensar en algo antes de que se vaya la luz.

Creo que ya me había tardado mucho en reseñar un libro. Me gusta leer, puedo presumir de eso, y de tener una opinión de muchos muchos autores. Puedo decir con certeza, por ejemplo, que NO ME GUSTA García Márquez, o que Carlos Fuentes era chido pero que su cordura salió volando por la ventana en los últimos libros.

No me gusta leer los libros que están de moda; jamás he leído El Código Da Vinci ni nada así, pero como buena chica que siempre cita a sus amigas en las revistas de Sanborn's, encuentro libros bastante interesantes en lo que las espero. La última compra que hice así fue "El albergue de las mujeres tristes", de Marcela Serrano, una escritora chilena que ha ganado varios premios. Ya me lo había mencionado un amigo, así que no dudé en adquirirlo y leerlo.

El rollo es más o menos así:

Una tipa bien chingona ya entrada en años decide hacer de una propiedad que su padre le heredó, en una islita de Chile, un albergue, sí, para mujeres tristes. Iban mujeres de todas las edades, estratos sociales y circunstancias a curar su tristeza, principalmente debida a líos relacionados con sus parejas, por medio de charlas, actividades y tranquilidad.

Ahí va a caer Floreana, una historiadora joven y atormentada por su espantosa soledad y por la reciente muerte de su hermana. Conoce personas muy interesantes, escucha historias, recuerda y se familiariza con situaciones cotidianas que la llevan a un viaje interno, que culmina claro en la auto renovación. Suena muy a cliché, pero la historia es sorprendente.

El libro me pegó bien cabrón, porque lo leí entre enero y febrero, tiempo en el que yo vivía una situación muy parecida al lado no luctuoso del sufrimiento de Floreana; esta parte fue bien fuerte para mi tan vulnerable estado:

Dulce (hermana de Floreana) buscaba su perfume en aquél desorden femenino, aprovechaba sus piernas largas para darles un toque con las sandalias nuevas y una minifalda escandalosa, y esperaba a que Isabella (otra hermana) desocupara la crema para empezar ella la tarea, sensualmente, por los brazos, el vientre... Floreana miraba su propio color avellana, y se preguntaba para qué le servía si no tenía a quién ofrecerlo. El rito veraniego del viernes por la tarde sólo le recordaba lo inútil de su cuerpo; la belleza que el sol le agregaba como un regalo, enteramente desechada.

Tómala... Me deprimió mucho esto, para ser sincera, porque yo estaba en esa situación. No es que ya haya salido, creo que sigo igual, pero ya no me pega tanto... creo. El caso es que en una de sus páginas, Floreana explica que ha elegido la castidad para poder protegerse: "Siente su cuerpo como un estuche cerrado que no debe abrirse, para se desparramen las joyas guardadas ahí". Justo por lo mismo que yo pasaba desde noviembre. Me di cuenta, mientras leía, que no soy la única. Las mujeres que no tenemos suerte en este aspecto solemos pensar de esta manera en algún momento de nuestras vidas en dejar ya esa parte, porque nos permitirá tener un poco de control. Así, quien prescinde, quien no necesita algo, tiene el contro sobre ésto (en algunos casos)... me gustaría saber si los hombres también llegan a pensar así.

No se si este libro les vaya a gustar a los hombres machos masculinos que lo lean (porque, por lo que veo, no tengo una sola lectora mujer, jajaja), porque tiene cosas muy sentimentales, pero no rosas, sino fuertes, pesadas. No es un libro pesimista, sino que te lleva por el mundo de las mujeres de ahora, donde se ha perdido esa clara diferencia entre los roles masculino y femenino, donde está en chino encontrar cosas como la caballerosidad o el deseo de la mujer de dedicarse a su marido, donde las riendas de la conquista ya no son del hombre, y de cómo muchas que no participamos en este cambio nos sentimos perdidas en el espacio, confundidas porque no sabemos cómo actuar con respecto a los hombres y las relaciones afectivas, y tratando de aferrarnos con uñas y dientes a la vida laboral y al primer patán que se nos pone enfrente porque no encontramos ya hombres dispuestos a luchar por nosotras... y no pedimos que maten gente o escalen castillos, simplemente que nos llamen, que nos busquen, que quieran estar con nosotras, que se interesen... por lo menos eso pido yo.

Trata de manera muy sútil la evolución en el pensamiento y depresión de Floreana, y el final es incierto pero esperanzador. El protagonista masculino es casi tan desesperante como los hombres en mi vida (y en la de mis amigas), y ahí se explicaba por qué actuaba de ese modo. Me ayudó a entender varias cosas.

No es un libro excelso, pero sí es interesante y no se si recomendárselos porque no se si les vaya a gustar, pero es de lectura fácil, y sobretodo, ayudará a los hombres a comprender un poco a las mujeres... si no a todas, por lo menos a mí; sentí que me retrataron en el personaje principal. Si por accidente, error, recomendación, churro o lo que sea una mujer llega a caer en mi blog, les archi recomiendo este libro, y a esta escritora en general, es muy buena para describir cosas que no se pueden nombrar.

Miren, la foto de la portada está bien padrísima:

Safe dreams!