Nothing compares to...

Cuando tenía nueve años, me enamoré del Power Ranger verde, jajaja, sí, el que después se volvió blanco. A partir de entonces mi vida puede contarse en crushes, uno tras otro... Enrique Iglesias (aah tenía 10 años, no me molesten), Brandon de Beverly Hills 90210, Rodrigo Marquina en sexto de primaria (que luego de muchos años lo reencontré y dije NOOOOOOOT... y salí con un amigo suyo que ni al caso), Rafael Sánchez en la secundaria (sí toda... y el maldito me huía... jajajaja por cierto, luego salí con su hermano, cómo es la vida; no lo he reencontrado pero gustaría mucho ver cómo es ahora, tenía una cara tan bonita... bueno, por lo menos desde mi puberta perspectiva), luego Arturo Navarro (misma historia que Rodrigo pero no salí con ningún amigo suyo), Ricardo Aguilar, Alejandro "N", Luis "N" (jaja no me acuerdo de sus apellidos... Flores?), Daniel Pintado (uy, hot confession... sí, éramos amigos y yo estaba enamoradísima de él... la escena donde me presentó a su novia la recuerdo tan bien, fue como la escena de los Simpsons donde pueden ver cuadro a cuadro cómo Lisa le rompe el corazón a Rafa... me hizo cachitititos), Pablo Durán y mi maestro de teatro (del que luego me enteré que se andaba cogiendo a "mi mejor amiga" de entonces... that bitch)... y todos amores platónicos. Mega loser. La verdad es que yo era medio feílla y cachetona, no los culpo. También era muy insegura en cuanto a mi físico.


El siguiente en la lista fue el Rockstar. Desde entonces, no ha habido otro crush en mi vida. Me gustaría ver cómo reacciono ahora ante un crush y siento que me hace falta... ya era como un estado natural, jaja. Me gustaba, les escribía cosas que nunca nadie vio, me pasaba bastante tiempo pensando en qué decirles, la descarga de endorfinas cada vez que se daba algún tipo de interacción era brutal, y las canciones... bueno, mi vida era un musical. Si de por sí lo es, pero con un crush, sentía que podía levantarme en las mañanas cantando y no parar hasta la noche. Cantar para mí es una forma de demostrar mi estado de ánimo, sobretodo que estoy contenta. Estar enamorada, aunque fuera algo no correspondido, le ponía un tema en específico al extenso musical que se desarrolla a diario, y todo giraba alrededor de esta persona. Casi siempre había una canción en especial que asociaba con el crush en cuestión, y era como si esa canción se metiera en mi corazón y le diera cuerda.


Cuando bailaba flamenco, muy al principio, estaba enamorada de Pablo, un chico que bailaba conmigo. Babeaba. No era crush, lo que le sigue. Ensayábamos por la mañana, a las 7, y él siempre llegaba tarde, cuando el sol ya iba saliendo y nosotros ya estábamos en calentamiento... con la música de fondo, yo cantaba para mí esta bulería, inventada por mí, claro:


Sol... sol de la mañana que sale cuando tú llegas, llegas a alegrar mi vida y a borrar todas mis penas, sol, sol de la mañana que sale cuando tú llegas y se pone si te vas, eres tú la luz de mi día y es de noche si no estás...

Ojalá le encuentren sentido, porque no se oye muy bien si no le saben a las bulerías. Obvio no es una pinche sinfonía en do menor, pero así de sencillas son las canciones flamencas y mi alegría era así, sencilla. Alrededor de Pablo tenía yo todo un soundtrack de canciones flamencas y no, de mi autoría y ya existentes, pero esta era la principal. Luego comenzó a andar con otra niña del grupo y yo lloré mucho. Ahora somos buenos amigos.


Cuando Rockstar me correspondió estallé en canciones. Sólo sabía cantar para él. Lo abracé con mis canciones, era mi manera de agradecerle que me quisiera. Pero siento que nunca las escuchó, no le gustaban supongo. Sólo una, que se volvió "nuestra canción"... esa canción sigue y seguirá siendo la historia de los dos cada vez que la escuche.


Ando en busca de un crush. Lo intenté con un chico de mi escuela que no conocía pero que comenzó a saludarme... luego me enteré que tenía novia y como que de repente me dejó de hablar. Mal candidato. Cantaré hasta que encuentre una canción, nueva o conocida, que pueda llenar ese espacio vacante.

That's not my name!

¡Ayer llegó por fin la perrita a mi casa! Mi hermana, que es su legítima dueña, la bautizó como Bibi. Es una preciosidad que camina... no no no, está hermosísima, curiosísima y todo lo que termine con ísima. No saben qué belleza de animalito. La verdad estoy muy contenta! Miren :D


Pues continuando con los nombres, quienes lleven algún tiempo leyéndome sabrán que en el lugar en donde trabajo me encuentro con nombres muy raros/feos: Apolonio, Tiburcio, Elvis, Hamlet, Barney, Fredy Yoni, Yobani... bueno, recientemente hasta a Mafalda vi.


Ok, no están ustedes para saberlo ni yo para contarles, pero trabajo en un lugar en donde llegan, se estudian y se resuelven asuntos de índole criminal. Así pues, la gran mayoría de estas personas con nombres pinchesones son criminales.


Yo solía pensar que era una coincidencia. Sin embargo, hace poco leí que un criminólogo y sociólogo hizo un estudio al respecto. Resulta que dentro de una comunidad aplicó algo llamado Índice de Popularidad de Nombre (PNI, por sus siglas en inglés), en el que nombres populares -no porque sea popular la persona, sino por el número de personas que lo llevan- como Michael, tenían una puntuación de 100, mientras que nombres impopulares, como Jamal, alcanzaban una popularidad de 5 e incluso de 0.5. El resultado reflejó una alarmante tendencia a delinquir entre personas con un PNI bajo. No es que lo que tienen PNI alto no lo hicieran, pero había tendencias importantes. Algo así como que el 80% de los delincuentes de esa comunidad tenían PNI por debajo de 30.


Según el sociólogo ese, la razón tiene mucho trasfondo. Si a un niño le pones un nombre raro (ya no digamos feo), es probable que los demás niños lo comiencen a molestar al respecto desde muy temprana edad. Apodos, burlas, groserías y demás situaciones a las que, si el niño no sabe cómo rsponder o afrontar desde un principio, se volverán cada vez peores, y el niño tiene el riesgo de crecer solo, aislado, y con rencor hacia las demás personas. Eso explica su tendencia a delinquir.


A mí me suena lógico. Por eso tengan cuidado a la hora de nombrar al chamaco: los nombres de los abuelitos o los del santo del día en el que nació NO SIEMPRE son la opción.


Espero que los demás perros no molesten a mi Bibi. Si Bibi Gaytán la hizo ps ella también.

I love my job... reloaded

No he podido postiar porque ando como loca entre la chamba y los exámenes... pero les dejo otra pequeña entrega de la verdadera razón por la cual amo mi trabajo:

Con ustedes, el Lic. Chiquito.

Intenten no pensar en el Sr. Pastelín como un gran Twinky Wonder cuando tienen mucha hambre y no los dejan ir por comida...

Y claro, qué sería de un expediente sin clásicos de la literatura.

También contamos con celebridades internacionales.

O con celebridades muertas.

Si le quitan el "Bolívar Ga" queda el nombre de una bonita canción mexicana.

Éste es uno de los nominados esta noche

Y mi favorito... ustedes por cuál votan? (claro, siento que nada de esto se compara con Fredy Yoni...)

I love my job

Mi trabajo está ni mandado a hacer para mí: checo Ortografía y Redacción, perforo hojas, contesto el teléfono, armo expedientes, hago registros... es la onda. Sobretodo eso de la Ortografía y la redacción, porque me aviento todo el chisme del expediente y puedo enfocar mi furia maniaca contra las faltas de Ortografía.

Sin embargo, me encuentro con cosas bellísimas, como nombres de personas maravillosos. he aquí algunos mágicos ejemplos.

No se que tan ético sea esto, pero... Voten por su favorito!!!! Yo estoy entre Brayan y Yoni... creo que sería Yoni... aunque Apolonio tiene lo suyo...

Qué pez

Cuando era chiquita viví un par de años en Acapulco. Desde que me fui de ahí mantuve cierta añoranza por el mar, al cual admiro por sobre cualquier otro ente terrícola. Me acuerdo de su brisa, so olor, su sabor, todo. Me encanta el mar y todo lo relacionado con él, incluyendo a las criaturas que en él viven.

De pequeña creía en las sirenas. Ahora sólo creo en ellas como creo en los vampiros: con la esperanza de que en verdad existan, y si algún día las descubren, seré la persona más felíz del mundo. Solía sentarme a la orilla del mar a esperar que se asomara alguna sirena, pero sólo alcancé a ver peces y un par de veces, alguna ballena en el horizonte. Todos los animales marinos me fascinan.

Los peces, en particular, me relajan mucho. Me recuerdan la tranquilidad con la que pasaba horas sentada bajo el sol, sola o con mis dos amiguitos, buscando sirenas. Si quieren entretenerme o librarme de mi hiperactividad por un gran rato no tienen muchas opciones, pero colocarme frente a una pecera es una de ellas. Me gusta muchísimo ver peces, aunque me gustan más los caballitos de mar, pero pues eso sólo los puedo ver en los acuarios.

El caso es que cuando nos fuimos de Acapulco mi papá me compró una pecera enorme y la llenó de peces bonitos. Yo pasaba horas mirándolos autísticamente, y me gustaba tener muchos. Luego de varios años, los problemas familiares hicieron que descuidáramos la pecera a la que siempre le poníamos mucha atención. Los peces enfermaron y murieron... y yo me deprimí.

Pero problemas y más problemas me impidieron emprender el proyecto de una pecera nueva hasta el año 2001, en el que me compré una sádica pecerita para peces betta. No había espacio para más, porque vivía (y vivo) en un mini departamento que limita el espacio de mi habitación a un cuartito no más grande que el barril del Chavo del 8.

Me compré un lindo y sonso Goldfish al que le puse Clío. No pasaron más de tres meses hasta que lo encontré flotando panza arriba. Trauma. Hasta lloré.

El siguiente fin de semana me compré un un pez betta color azul brillante, hermoso, al que llamé Napoleón. Napo vivó un año, y murió en el 2003. Compré otro casi dos días después... no puedo vivir sin pez. Era azul también, bellísimo. Tenía un azul oscuro pero tornasol, cuyo contraste en claroscuros me recordaba a una pintura de Caravaggio. Y así se llamó el pobre, que vivió un par de meses nomás.

En julio de 2004 fui a una tienda de mascotas y vi a los peces betta. Me llamó la atención uno de color rojo oscuro. No era demasiado pretensioso con sus colores como lo eran el resto de los peces, al contrario, y por eso resaltaba. Pero ese día no tuve dinero para comprármelo. Regresé casi tres semanas después y milagrosamente lo encontré aún, lo reconocí enseguida. Ya era agosto, pero lo llamé Julio, ya que en julio lo encontré.

Es un pez muy chistoso. Me reconoce y me hace muchas fiestas cuando me ve exclusivamente a mí, lo cual es rarísimo en un pez. A veces meto pequeños muñecos de plástico en su pecera (una vez metí un Miguel Bosé de esos que daban con no se cuantas corcholatas de Coca Cola), y siempre los empuja con la nariz contra el vidrio de su pecera de manera furiosa, una y otra vez. Cuando le doy besos en la pecera, se coloca frente a mi boca, como correspondiéndome. Una vez saltó de su pecera (as seen in Amelié, performed by "Cachalot") intentando cometer suicidio. Pero de inmediato lo rescaté... y unos segundos después comenzó a temblar. Siempre que va a temblar enloquece.

Julio era rojo, pero a veces se podían ver tonalidades azules en su lomo. En ocasiones sólo está pardo, y hasta parece gris. Hace ya varios meses que no adopta colores bonitos, de hecho. No se por qué; tal vez porque ya está viejo. Exactamente en mayo vi que estaba de lado. No flotaba por encima del agua, por lo que deduje que no estaba muerto. Sin embargo me espanté muchísimo, y me entristecí pensando que tal vez pronto moriría. Sin embargo el tiempo pasa y Julio sigue vivo y descansando acostado de lado y a veces hasta boca arriba. En cuanto le doy un besito a su pecera se incorpora, nada como loco y corre a darme un beso. Quién sabe que diablos le pasa, tal vez encontró una especie de escape mental a su enloquecedor cautiverio encontrando nuevas y exóticas posiciones para nadar... pero en estos días se cumplirán tres años desde que lo compré y yo quiero harto a mi pez síquico/sicótico.

Dirty dreams!...

... Aaaaahhh!!!! díganle a mi rockstar que ya regrese!!! Cancelen el mentado concierto de Poison en Phoenix!!!!!!

Feel Good, Inc.

¡Hoy fue la primera vez que manejé en carretera! ¡Fue increíble! Ahora soy fan, encontré mi vocación: manejar de ida y vuelta la México-Cuernavaca, sola, con el vidrio abajo y rockeando a todo volumen... Bueno, rockeando nomás de ida. De regreso, la primera etapa de la experiencia bizarra que comenzó ayer había concluído, así que ya no tenía tanta prisa, bajó mi ritmo cardiaco y había llegado el momento de sentirse bien.

Entonces, fui hacia mi iPod, lo tomé, apreté MENU hasta que se salió de la lista de reproducción "Rock me like a hurricane" y me moví hacia arriba, buscando la lista "Feel Good, Inc.". Es una lista muy pequeñita, pero contiene las selectas canciones que A HUEVO, por la letra, la melodía, la voz, lo que quieran, me ponen de buenas, no matter what.

Éstas son las orgullosas participantes; ultra recomendadas para ser felices, ojalá las puedan bajar:

• Je ne veux pas travailler, de Edith Piaf (... et puis Je fume; lovely)
• I Wish, de Stevie Wonder (que es la que baila en pingüinito en es post)
• Hawaian Roller Coaster Ride, del Soundtrack de Lilo & Stitch (ñoñísima, pero las voces se me hacen súper cute... toda)
• D'yer Ma'ker, de Led Zeppelin (oh, oh oh oh, oh oooh)
• Yellow Submarine, de The Beatles (in the tooooown where I was booorn)
• Sweetest Thing, de U2 (baby's got blue skyyyy up ahead...)
• Build me up Buttercup, de Foundations (es la que salía en los anuncios de telcel)
• Bella, de Jovanotti (es hiper bonita y felíz as hell)
• Dirty Little Thing, de Velvet Revolver (alguna duda?)
• Being caught stealing, de Jane's Addiction (genial, me pierdo mal plan)
• New York, New York, de Frank Sinatra (I wanna wake up in the city that never sleeps...)
• Querida, de Juan Gabriel (a huevo!)
• Beautiful Day, de U2 (mi himno matutino... don't let it get away)
• Sólo pienso en tí, de Miguel Bosé (su toque reggaeoso es genial)
• Stacy's Mom, de Fountaines of Wayne (... has got it goin' on!)
• Welcome to the Jungle, de Guns n' Roses (I wanna watch you bleed :D)
• De qué callada manera, de La Sonora Ponceña (una salsiiiita)
• Smooth, de Carlos Santana feat. Rob Thomas (or else forget about it!)
• Red Wine, de Ziggy Marley (stay close to meeeee)
• Persiana Americana, de Soda Stereo (se que te excita pensar...)

Alguna otra sugerencia?

Les subo los videos de tres de estas, que son las que menos creo que hayan escuchado :)


Je ne veux pas travailler (sólo es el audio)





Hawaian Roller Coaster Ride



Bella

Primeras impresiones

Era el nombre de un grupo de punk que tenía Sabrina, la freaky tetona de televisa. Neta, así se llamaban, "Primeras impresiones", y eran tan malos como se oyen... Pero en definitiva no voy a hablar de eso.

Este post es en homenaje a una de mis mejores amigas, la cual me cagaba la madre cuando la conocí. Más bien me daba miedo. Me parecía una mala persona, de esas con las que no me interesa establecer relación alguna.

Comencé a llevarme con ella por otras amigas, pero me seguía dando miedo. Poco a poco me fui dando cuenta de lo maravillosa que es. Eso pasa por dejarnos llevar por lo que vemos o creemos percibir de alguien. Y me ha pasado en varias ocasiones. No sólo que me caigan mal al principio y luego bien, sino también en el otro sentido.

Hay personas que me caen excelente cuando las conozco, pero con el tiempo y la convivencia diaria, me voy horrorizando cada vez, por lo que vivo, me dice, veo y me cuentan, que es una persona terrible.

Poca gente es transparente desde que la conoces. Todo el mundo oculta un lado, una cara, un aspecto de su vida. Puede que sea o no malo, pero simplemente preferimos ocultarlo o no darlo a conocer al mundo entero, por protección, misterio, lo que sea.Yo suelo caer mal de golpe de vista. Lo se porque varias personas me lo han dicho. Doy la impresión de ser mamonsísima. No lo soy... siempre :D Más bien son caretas que nos ponemos, en mi caso, inconscientemente.

Cuando conocemos a una persona, nos caiga increíble o queramos miarla, no sabemos si es depresiva, o si es suicida, o lo que ha vivido, o los traumas por los que ha tenido que pasar, la familia en la que le tocó vivir, cómo se siente con respecto a su físico o a su vida. No sabemos si nosotros, bajo sus mismas circunstancias personales, seríamos iguales o incluso peores. Y lo más importante, no sabemos qué tenemos en común con ella.

No digo que no sea prejuiciosa. Sí lo soy en muchas ocasiones, lo siento, me acuso. Pero pienso que si una persona va a ser importante en tu vida, lo será aunque la escupas cuando la conociste, e incluso tiempo después. Pueden ser amistades o relaciones más sinceras, porque significa que hurgaste en una capa más profuda de la persona, y no te quedaste en el plano superficial. Ya la conoces de cierta manera. Entendiste por qué hacía lo que te cagaba, aprendiste a conocerla, a explicártela y/o a aceptarla.

Ojo: mi amiga no me cagaba tanto, sólo me daba miedo. Ahora, la adoro con cada poro de mi piel, jaja.

Te quiero amiga, felíz cumpleaños. Dejo de regalo una borrosa foto de recuerdo de nuestras relaciones lésbicas :)

¿Dónde estás parado?

Han estado pasando un ad en History Channel que me impresiona mucho: Está un wey parado esperando por el autobús en el Berlín moderno. A esta imagen, se sobreponen imágenes del Berlín de fines de los ochenta, justo cuando cayó el muro. Se observa a las personas matándose, al muro cayendo, el desmadre impresionante, los gritos, los golpes, los altavoces, las explosiones. Y el hombre del autobús muy quitado de la pena, sin pensar siquiera en lo que hace menos de veinte años ocurrió ahí, ahí mismo donde está parado. Tal vez no le importe. Tal vez no lo sabe. Y ese es el eslogan del ad: "History Channel: ¿Sabes dónde estás parado?"

Me fascina la Historia; siempre fue, junto con Biología, mi materia favorita cuando aún llevaba materias interesantes (ahorita llevo pura mamada). Incluso estudié cuatro semestre de la Licenciatura en Historia, en universidad abierta; tuve que dejarlo por salud mental (no se puede hacer todo...) pero espero retomarlo algún día.

Me gusta pensar qué ocurrió antes donde estoy. Me gusta visitar lugares históricos y pensar en eso. Por ejemplo, adoro ir a sitios arqueológicos. Al subir los escalones de pirámides prehispánicas, me imagino a las personas de aquella época subiendo los mismos, descalzos.

Cuando visité Chichén-itzá (por cierto, voten por este lugar en esta página para que sea pronto una de las 7 maravillas del mundo, lo merece) me imaginaba que era una doncella que iba a ser sacrificada en la cima de la pirámide. Y mi corazón latía rapidísimo cuando llegué hasta arriba y vi el altar del sacrificio: imaginé al aterrador sacerdote, el puñal ensangrentado con el que me sacarían el corazón, los colores, la gente, el olor. Es lo máximo. Siempre que voy a sitios así hago lo mismo.

En Europa lo apliqué en los castillos donde vivían los reyes, en las calles donde caminaban los artistas y que fueron bombardeadas en las guerras, en las plazas públicas donde mataba a la gente la inquisición, en los ríos donde los cuerpos de los asesinados por los genocidios eran arrojados al mar, o donde los pintores, músicos y poetas acudían en busca de inspiración, en las cuevas en las que se escondían los perseguidos, en los cementerios donde vivían los vampiros. Uno de los lugares que más me impactró fue Venecia; estar en ese lugar es como estar en el set del rodaje de una película histórica, estaba fascinada. Me imaginaba caminando al lado de un artista durante el renacimiento, o bien junto a un monje, o a un noble. Esos callejones, los canales, las góndolas. Es respirar Historia y ser parte de ella.

Praga fue otro rollo igual. No pude evitar sentirme en el siglo XIX por el puente, o imaginarme a Kafka saliendo de la Universidad Carolina, o a Mozart estrenando Don Giovanni en el teatro pirncipal. Pero el lugar más impactante fue Roma. La historia del mundo entero pasó por Roma de algún modo. Estar en el Coliseo es extasiante: me imaginaba los gritos, la chusma enloquecida, al emperador y los nobles sentados, la gente muriendo en la arena, los carros ruidosos, los gladiadores luchando, las espadas chocando, las fieras rugiendo, los caballos galopando. Una mamada. En las catacumbas puedes respirar el miedo. En las ruinas puedes imaginarte a los antiguos romanos caminando en toga con sus sandalias, haciendo su vida diaria.

Y las pinturas de los museos europeos... soy bien fan. Ver en vivo las pinturas que tanto has admirado por años, imaginarte que eres el pintor con su obra recién acabada frente a sus ojos, ver cómo la vio él... es una emoción bien violenta. Y me pasó con Van Gogh, Monet, Rembrandt, Dalí, Degas, Cézzane, Gauguin, Van Eyck, y con mi favorito, Vermeer. Lloré de la emoción cuando tuve a Griet enfrente, la chica de "La joven del arete de perla", en La Haya, de mis pinturas favoritas en el mundo. Viajé como 2 horas lejos de mi grupo y me perdí horrible sólo por verla unos minutos.

Incluso en mi adorada Ciudad de México te puedes sentir importante; paseando por ésta de lado a lado, puedes irle diciendo a un turista: aquí comió Pancho Villa, aquí desayunó Emiliano Zapata, aquí vivieron los aztecas, aquí paseaban Maximiliano y Carlota, aquí vivió Lázaro Cárdenas, aquí debrayaba Benito Juárez, aquí mataron a Álvaro Obregón, aquí entrenó el Escuadrón 201, aquí murieron los Niños Héroes, por aquí entró el ejército trigarante, aquí estuvo Juan Pablo II, aquí parrandeaban Diego Rivera y Frida Kahlo, aquí se escondía Trotsky, aquí le partieron su maraca a Moctezuma Xocoyotzin y a Cuahutémoc, aquí hace sus berrinches el Peje, aquí trajeron a los miles de cadáveres desconocidos en el terremoto del 85 y todos estos edificios se cayeron, aquí tocaron los Rolling Stones, aquí pintó dedo Britney, aquí Bono dijo que no iba a volver, aquí mataron a Paco Stanley, aquí se casaron Lucero y Mijares, aquí Fox dijo una de tantas tremendas estupideces, aquí estudia la hija de Zedillo, aquí desayuna los domingos Carlos Fuentes, aquí vive Salinas bien quitado de la pena... está poca madre. Y cada ciudad, cada lugar, cada rincón tiene algo que contar. Alguien importante estuvo ahí. Alguien hizo algo que contribuyó la construcción del presente. Alguien nació. Alguien murió. A alguien se le ocurrió algo. Alguien cerró un trato. Alguien conoció a alguien. Alguien sufrió una injusticia. Alguien fue arrestado. Alguien vio algo. Alguien robó un beso. Alguién mató a alguien. Alguien traicionó a alguien. Alguien lloró. Alguien durmió. Alguien tomó una decisión. Alguien tuvo un accidente.

Piensen qué pudo haber pasado hace cientos de años en el terreno donde están construidas sus casas, sus trabajos, sus escuelas. Piensen cada que puedan qué pudo haber pasado en el lugar en donde están parados, y qué les contarían el piso o las paredes si pudieran hablar. Suena muy geek, pero si lo hacen y siguen pensando que soy una geek... entonces lo soy :)

P.S. En la página del History Channel hay una función para ver qué pasó en la historia el día de tu cumpleaños. El mío es el 9 de noviembre, y ese día pero de 1989 cayó el Muro de Berlín, de 1961 Brian Eptein conoció a The Beatles y de 1938 fue la "Noche de los cristales rotos", de la I Guerra Mundial. Pueden verlo aquí, y poner su fecha de cumpleaños, qué emoción, jiji.

¡Sabrosa!

Hoy su fashionable servilleta fue a hacer un casting para un comercial de televisión. Entré a la salita de espera, después de registrarme, y ya había unas 30 chicas esperando a pasar.

Cuando voy a estos castings o eventos siempre me sorprendo de una cosa: si no supiera que el casting de ese momento es para mujeres, bien podría pasar los 40 minutos de espera intentando adivinar el sexo del resto de las personas que están ahí... y seguramente me dejaría llevar por cómo van vestidas y me equivocaría en dos que tres ocasiones. Perdónenme, pero la mayoría de las "modelos", sobretodo las más cotizadonas, si no se ponen un letrero de que son viejas ni a putazos lo parecen. Son andróginas, seres cuya extrema delgadez no permite que se junten las hermosas carnitas femeninas donde deben de ir, las cuales dan forma al cuerpo femenino. No hay ni una sóla redondez, no hay materia: sólo huesos y la carne pegada a éstos. Muy muy mal. ANDROGYONY SUCKS!!! Siempre le he tenido fobia a lo andrógino... me da asco. Dirty lil' thing don't like it, no es sexy, hell no.

Hace mucho que la moda de las modelos con look cuasidifunto por inanición se puso "in" worldwide... y no fue hasta hace poco que el mundo se concientizó sobre la enorme cantidad de muertes por enfermedades ligadas por desórdenes alimenticios que se presentaban en la población femenina, y cada vez más jóvenes; sin mencionar la devastación que significa para el autoestima de las niñas que desde pequeñas se les imponga como estereotipo de "belleza" a mujeres extremadamente delgadas. Gracias a esta conciencia surgieron campañas como "por la belleza real" de Dove, u otras como la de The Body Shop; escuché también que una ley española impedirá muy pronto a las tiendas de ropa de su país lucir en sus aparadores y pasarelas ropa menor a la talla mediana.

La mujer no sólo se distingue por su aparato reproductor... si fuera así ya nos jodimos, porque aparte de que es interno, lo llevamos cubierto todo el tiempo. Una mujer no sólo tiene cintura (que puede o no ser diminuta, no os trauméis niñas), también tiene senos, vientre, caderas, muslos y piernas. Si no me creen vean a la diosas y figuras de belleza antigua -como la chica de "El nacimiento de Venus" de Boticelli-: tienen carne, formas, curvas, montes... ¡Eso es una mujer! Eso da sensualidad, belleza, no se... es rico. La grasa es normal, sólo tiene que estar acomodada, y no por tener depósitos de grasa ya estamos gordas, simplemente así es nuestro cuerpo, y está bien. A mí me encanta, y a pocos hombres he escuchado decir que los vuelve locos un hueso parlante. Más bien les gustan viejas como Mónica Belluci o Scarlett Johansson, que para nada son las más delgadas, pero sí las que tienen mejor cuerpo. Un cuerpo formado, torneado, con carnita y grasita es mucho más sabroso, antojable, agarrable, mordisqueable y sensual que un simple palo con dos bolitas diminutas (si es que las tienen) y un hoyito, ¿o no?.

Os dejo con con una imagen que es, a mi parecer, un delicioso ejemplo de una mujer como debe ser, me encanta esta vieja, babeo siempre que la veo... si alguien la conoce preséntemela (jeje).

Sss.. macita.

¿Amor, soy un misterioso tarro de chela?

Hace tiempo tomé un taller de verano de teatro. El profesor, al ver que éramos un grupo de puras niñas y, supongo, con poca materia actoral que trabajar, nos pidió un día llevar una rosa. Ese día no fui -de lo cual luego me arrepentí mucho- pero me contaron que habló en la clase de la historia de la rosa, tanto de sus orígenes como en las artes. Me contaron, por ejemplo, que la rosa no se encontraba en la natulareza, sino que fue una "invención" de los persas, los cuales, al mezclar entre sí distintos tipos de flores y sus semillas, la obtuvieron como resultado. También habló soble la importancia poética de la rosa, y de como siempre se le compara con la mujer... pero no entraron en detalles mis compañeras al repetirme la cátedra del profesor.

En otra clase, el profesor volvió a mencionar a la rosa, pero de otro modo. Nos leyó un fragmento literario, que fue este:

Los pechicos como dos claudias reinas, la cintura que se puede ceñir con el tallo de una rosa, los finos brazos que levanta cuando canta, y las piernas con las que cuando danza vuela. Toda ella es un misterioso vaso de perfume, y aun ahora que el gran ejército está perdido en las arenas, y el emperador como embriagado en su tienda de lienzo rojo, no hay soldado que no diga que tan gentil, suave y dulcísima señora vale la muerte.

*Fragmento de Merlín y Familia, por Álvaro Cunqueiro.

Nos lo leyó una y otra vez, fascinado con cada palabra. Hizo hincapié en la manera de sublimar a una mujer, la forma divina en que se hace su descripción y, una vez más, la alusión a la rosa. Pero lo que más nos recalcó fue la parte del misterioso vaso de perfume.

Nunca entreguen absolutamente nada, ni tiempo, ni lágrimas, ni sentimientos, a un hombre que no piense que ustedes son un misterioso vaso de perfume, nos dijo. Mis compañeras bromearon sobre cómo le preguntarían a sus hombres "oye mi amor... ¿soy un misterioso vaso de perfume?" y las sabias respuestas que ellos darían -¡Quítate, está jugando el Temo!... ¡Shhh, van a decir los números del Melateeee!... ¡¿Qué?! ¿Que si eres qué?... ¿Estás peda?-.

A mí me dejó pensando (sí, a veces pienso). Luego hablé con él y me dijo que lo que realmente nos quiso aconsejarnos es que, siendo sus alumnas mujeres buenas, busquemos hombres que nos valoren por el ser poético y sublime que es la mujer, que somos cada una de nosotras, a los ojos de un hombre con esa sensibilidad. Me contó que, por ejemplo, en el antiguo Japón, algunos hombres pagaban a las geishas por acostarse con ellas... pero literalmente acostarse, o sea, yacer a su lado en una cama simplemente, sin tocarla siquiera, sin verla desnuda. Sólo por el privilegio que significa tener a una mujer de tal categoría a su lado. Datos como éste lo llevaban a traumas severos cuando oía de mujeres buenas, educadas y distinguidas, que eran maltratadas por sus parejas, tanto física como verbal o psicológicamente, o cuando sabía de mujeres así que no eran valoradas por su pareja, que eran insultadas con palabras o con acciones, ignoradas, humilladas... y peor cuando ellas mismas llegan a sentirse devaluadas después de tanto oír la basura que son.

Ninguna mujer (bueno... la mataviejitas y especímenes por el estilo no cuentan, me refiero a mujeres en toda la extensión de la palabra... por eso me refiero a "mujeres buenas"... favor de no ser tan literales) merece maltrato alguno de nadie, y menos de un hombre, fisiológicamente diseñado para ser protector. No debemos dejarnos caer en relaciones que sólo nos lastimen, que nos causen dolor. Ese es el mensaje que me quiso transmitir mi profesor: nunca perder el tiempo con un hombre que no nos haga sentir un misterioso vaso de perfume. Tampoco que nos idolatren y que nosotras tratemos al pobre como esclavo... sino simplemente que no se vaya al otro extremo. Que nunca pierda de vista que las mujeres, les guste o no, somos más frágiles (física y sentimentalmente) que ellos, y que si deciden amarnos, decidirán también procurar nuestro bienestar en todo momento... o por lo menos no provocarnos tamaños malestares.

Sí, se que también hay mujeres maltratadoras (el 0.02% de los casos, sobretodo en las relaciones de pareja), o locas, o psicóticas, o rameras, prostitutas, vulgares, verduleras, ponecuernos, calientahuevos o como les quieran decir, pero decir que estas congéneres son mujeres en toda la extensión de la palabra es como decir que un vulgar maltratador violador es un hombre en toda la extensión de la palabra. Hablo de lo bonito de la especie humana. Hombres y mujeres... bien, con buenos sentimientos, que busquen el bienestar de sus parejas y la estabilidad, aunque sea en un futuro, o por lo menos que no busque hacer daño.

Decidí seguir el consejo del maestro de teatro y buscar toda la vida a un hombre que piense que soy un misterioso vaso de perfume. Mientras lo encuentro, tengo a uno que tal vez y sólo tal vez piense que soy como un tarro de chela... a huevo.